Crepusculario siglo 21

Yo podría decir que estoy de primavera bajo un aire oloroso a luz definitiva, y podría tapar la mirada bisiesta que se me está cayendo afuer...

A Alberto Girri No sé si habrás logrado componer tu escritura con aquel minucioso tapiz de hojas errantes que organizaba huecos y relieves, ...

Desde la mujer que soy, a veces me da por contemplar aquellas que pude haber sido; las mujeres primorosas, hacendosas, buenas esposas, decha...

Es extraño. Si trato de recordar el fuego de las noches sagradas, un verano violento -como cualquier verano-, con su luna de sangre y crepit...

En abril de 1944, Paris todavía respiraba Descendíamos hacia el río fiel: ni su ola ni nuestros ojos habían abandonado a París. No pequeña c...

Callados, por la tarde, gravemente, sin elegir el sitio de la tierra, tú y yo nos besaremos como en guerra hasta quedarnos fríos frente a fr...

Esta es la luz de la mente, fría y planetaria. Los árboles de la mente son negros. La luz es azul. Las hierbas se lamentan a mis pies, como ...