Sólo se acaba lo perfecto. Pero, como yo quiero estar pendiente, a modo de hoja a punto de caer, me atengo a lo imperfecto: ciertos pretéritos que me subyugan, ciertas ausencias, ciertas cicatrices. El tiempo que me lleva tampoco se termina.
sólo lo que no se acaba puede terminar sólo lo que no es perfecto puede aspirar a la perfección sólo las ausencias mantienen el rastro del regreso sólo las cicatrices conservan huellas ... nunca se termina lo inmensamente vivido
Lo perfecto en realidad no existe, María. Lo que existe es la sensación de no poder perfeccionar algo y es lo que nos hace darlo por concluido. Por eso a veces querría uno que nada pasara de lo que una vez nos fue llenando.
No sé si existe algo perfecto, creo que no. Nuestras imperfecciones nos hacen humanos, prefiero esto, siempre con alguna reserva. Es un placer tenerte un poquito más cerca por unos días. Besos.
Seguro que concluye?...que existe esa "aceptable perfeccion o el conformismo de haberse completado? Supongo, (como siempre con tus palabras) que más vale esa sensación que nos avasalle con vacíos que dar término a algo que nunca será resuelto.
La aspiración o inspiración no nos hace genuinos.
Adoro tus letras, todas, incluso si las discrepo o las acojo por que nunca me completan...pero eso ya lo sabías.
sólo lo que no se acaba puede terminar
ResponderEliminarsólo lo que no es perfecto puede aspirar a la perfección
sólo las ausencias mantienen el rastro del regreso
sólo las cicatrices conservan huellas
...
nunca se termina lo inmensamente vivido
sencillamente hermoso Ybris
un abrazo
Lo perfecto en realidad no existe, María.
ResponderEliminarLo que existe es la sensación de no poder perfeccionar algo y es lo que nos hace darlo por concluido.
Por eso a veces querría uno que nada pasara de lo que una vez nos fue llenando.
Besos.
No sé si existe algo perfecto, creo que no.
ResponderEliminarNuestras imperfecciones nos hacen humanos, prefiero esto, siempre con alguna reserva.
Es un placer tenerte un poquito más cerca por unos días.
Besos.
Seguro que concluye?...que existe esa "aceptable perfeccion o el conformismo de haberse completado?
ResponderEliminarSupongo, (como siempre con tus palabras) que más vale esa sensación que nos avasalle con vacíos que dar término a algo que nunca será resuelto.
La aspiración o inspiración no nos hace genuinos.
Adoro tus letras, todas, incluso si las discrepo o las acojo por que nunca me completan...pero eso ya lo sabías.
Antepenúltimo, mi beso.
Olimpia.
Lo imperfecto es lo verdaderamente real.En esa imperfección se asientan nuestras cicatrices que nos recuerdan que hemos vivido...
ResponderEliminar¡qué gustazo leerte!
"Porque esto es mortal,
ResponderEliminary como tal vive
... antes de hacerse eterno! "
A preocuparnos de respirar y hacer todo interminable...
Sabio Caballero : )
Gracias por estar aquí, Irene.
ResponderEliminarEn realidad lo perfecto es, según creo, una ilusión que nos forjamos.
Besos.
Claro, Olimpia. Nada concluye.
ResponderEliminarSimplemente lo concluimos nosotros.
Besos.
Siempre lo he creído así: lo imperfecto es lo real.
ResponderEliminarLo difícl es resignarse a ello.
Un beso.
Arya, la inmortalidad sí es eterna.
ResponderEliminarPor eso lo único que podemos hacer con ella es imaginárnosla.
Gracias por leerme. Besos.
el tiempo que me lleva
ResponderEliminartampoco se termina...
El tiempo es dueño de si mismo y tú sabes del tiempo, de como te lleva y de como contarlo.
Quizás sea por eso, Mamen por lo que el tiempo es el mejor ejemplo de lo que nos lleva sin que se acabe.
ResponderEliminarBesos.