UN ACCIDENTE

Quien teme sufrir, sufre ya de lo que teme.

MONTAIGNE

El obstáculo físico que implica

acomodarse a un brazo escayolado

muestra a las claras las debilidades

del cuerpo, la absoluta sumisión

a la historia de un lance personal.

El vibrante arco de la mano ociosa

concluye que una mera contingencia

cambia el rumbo de la posteridad

y me convierte en presa fácil y susceptible

de padecer un nuevo contratiempo.

Del citado desorden da cuenta el reducido

medio en el que suceden mis acciones

confinadas en tan precario espacio,

la ruptura instintiva de los hábitos

que dan cabal sentido a la existencia.

Pero, asevera el docto moralista,

del mal también se aprende,

porque si se gobierna y se somete

tan sólo a su dominio el arbitrio

sin extender ni introducir su séquito,

procura provechosos resultados.

Veta que otros humores, más dañinos,

avancen sin escollo alguno y causen

al fin mayor merma que beneficio.

Quien recompone formas y destino

intencionadamente corrige la torpeza

y de su ciencia emerge un yo curado.

Carlos Alcorta

NECESIDAD DEL HÉROE

 

“Producir, por la fuerza, pruebas de valor, de devoción y de grandeza.”

RAINER MARIA RILKE

“Es grande todo aquel que procura ser lo que ya es por naturaleza.”

RALPH. WALDO  EMERSON

Desmiente a Hegel el desinteresado

gesto del hombre anónimo.

Desde lejos no puedo distinguir

su rostro, enmarcado en el espejo

retrovisor en el que se revela

la luz ya acontecida, el desnivel

falseado por la lente entre costumbre

y asombro.

                   ¿Cuándo, cuándo se acalló

la inmaculada voz del instinto animal,

la piel, la grasa, el polvo de los días,

los astros de la noche y sus confines 

borrados por la niebla?

Una mota de luz en el Apocalipsis.

Reconstruye el espíritu su forma

primera, su naturaleza.

No ha prescrito el impulso

solidario, el horror a la injusticia,

esa potencia de la fe que mueve

el mundo y te convierte en otro,

otro postrado ante las arbitrarias

leyes de la supervivencia,

otro en quien la mecánica

de sus actos precede al pensamiento.

Ejecutado en las afueras

de la conciencia, tanta valentía

busca la redención sin pretenderlo.

Hay algo en el aire que lo certifica.

Yo mismo, que jamás he consumado

nada que tenga un mínimo valor,

y sumergido en la desesperanza

sólo accidentalmente he estimulado

el coraje y la generosidad,

puesto a prueba, en la misma situación,

como si ese acto fuera rutinario,

puedo representar fielmente al héroe

que describo. La muerte no es siquiera

una eventualidad, un accidente,

porque no existe sin pensarla.

Carlos Alcorta

 

ROTACIÓN

 

Expulsados con saña de alamedas

públicas y de prominentes

miradores urbanos por un sofisticado

artefacto que emite machacones graznidos

desenfrenados e intimidatorios,

pájaros hostigados atrozmente,

inquietos estorninos se acomodan

en un poblado y tenso cable eléctrico

que corre paralelo a la costa vecina.

Con cautela me observan cuando palmo

a palmo, pero familiarizado

ya con el escenario, me aproximo

al precipicio con el objetivo

inicial de avistar olas batiéndose

contra los farallones que fielmente

reconstruyen el cuerpo arrinconado

de un pesado mamífero.

Esa es la realidad, aunque se sientan

ahora vigilados y traicione el temor

el noble instinto de la especie. Da

la impresión de que pueden asociar

ciertas ideas, y ese es el motivo

de que cuando presienten cerca seres

humanos, los confundan con malintencionados

depredadores y les ponga en fuga

un pánico precipitado, igual

que un exconvicto huye de los lugares

que frecuentan agentes policiales.

Quietas están mis manos, y mis ojos

no se detienen en su algarabía

innecesaria, tratan tan sólo de entender

lo inentendible para describirlo

más tarde: lo que oculta al otro lado

ese horizonte abovedado,

si es verdad o no que en la lejanía

una luz espectral marca la cinta gris

que separa el presente del futuro.

¿De qué les sirve entonces levantar

violentamente el vuelo, agitando sus alas

en el aire enlutado que se extiende

ante mí, si esa imperceptible red

que trenza la sospecha, la molicie

que disimula su peregrinaje

infinito acobarda y zarandea,

como a un enjambre de hojas 

resecas la amaestrada polvareda, 

a la bandada precavida 

y en la naturaleza ya no pueden 

reconocer la alianza con el cielo, 

el paraíso en que se reinventaban 

las formas regulares de la calma, 

de su lejano origen?    

Carlos Alcorta

LUZ FATIGADA

Unas gotas de lluvia, inoportunas,

espesas, consistentes, que caen de una mancha

en el azul del cielo modifican

la alegría, el paisaje antes solar,

diurno a secas, con toda la abundancia

de luz que imaginé al despertarme.

Se encierra en sí el espíritu gozoso,

a la espera de que la nube negra

se encamine hacia cumbres más lejanas,

pero prospera dentro la certeza

de que es el mundo sombra permanente,

de que exhalan un hálito de hollín

gargantas humilladas cuando afirman

su confianza en el porvenir y el mito

de la felicidad se dispersa en volutas

de humo, en pavesas insignificantes

de una lumbre extinguida,

porque apenas un rayo de sol realza

la pureza del cuerpo, satisfecho

el caudal del deseo en la magnificencia

de la piel que empapada se diluye

en la piel extasiada, en los remansos

de la carne vencida que te espera,

y el alma se transforma, se amortaja,

saciada ya esa sed de nueva savia,

y un golpe traicionero del destino

ciega los ojos que antes con asombro

miraron la porfía de los cuerpos, la lava

del mundo, y el cielo limpio que es de todos.

Carlos Alcorta

 

SOUNION

  “Y cada piedra que pisábamos ensangrentada por el crepúsculo”

CHARLES SIMIC

Durante meses, antes de emprender

viaje a la concurrida península helénica

estudié, en manoseados libros

de historia y de mitología,

todo lo necesario para no malgastar

el tiempo regulado que negocian

en cada itinerario

avispados operadores

de tours  organizados, de tal suerte

que cuando divisé el contorno del Cabo

reconocí el lugar, el rigor de sus formas

y sus secretas leyes,

como si ya lo hubiera visitado otras veces.

Sentí el fulgor cegante del verano,

la súbita resurrección

de los sentidos en mi propio ser,

no en las palabras de otros.

La imagen quieta de la realidad,

como una araña entretejiendo

su mortífera obra, se convirtió

en algo vivo en mi pensamiento.

Contemplé, como si en la luz quedaran

suspendidas, las formas celestiales

de las columnas que hacia el distintivo

estival ascendían desde una cota opuesta

al estilóbato, vi cómo ceniza y sombras

se internaban, arriadas sus velas, en un mar

dócil, amansado, cárdeno, sólo mío.

Por un momento el mundo se detuvo.

Mi obsesiva imprudencia me inclinó

a suponer que nada de aquel instante

cambiarían los años, ni siquiera

las toscas lápidas, ensangrentadas

por el crepúsculo, que días

después menospreciaba.

Pero cuando contra mi piel 

repercutía el canto de los pájaros

y se ahormaba contra el fuste

quebrado de pilastras confinadas

en un drenaje casi sumergido

la espuma de las olas,

me supe un dios caído a quien pronto abandonaría

la juventud que entonces disfrutaba.

Ahora, satisfecha la deuda contraída

con mi otro yo, una foto en blanco y negro

que decora los últimos peldaños

de la escalera de la nueva casa,

preserva del olvido

una subordinada y redundante

sensación de melancolía,

tan similar a la de quien observa

en la vitrina una distribución

de extravagantes lepidócteros

que temo, muchas veces, confundirme.

Carlos Alcorta

STUPOR MUNDI

                                       

Estaba adormilado en el vistoso

sofá recién comprado, imposibilitado

en la práctica para emitir algún juicio

ecuánime, preciso e irrefutable

sobre las trágicas contradicciones

morales que me afligen y torturan

cuando estoy más despierto. No pensaba

en nada establecido de antemano,

deambulaba mi mente por endebles

crujías salpicadas de recuerdos

propiciatorios, aunque al parecer,

los tentáculos de la percepción

se mantenían vigilantes porque

el fugaz aleteo enloquecido

de un canario, adquirido

la víspera, en la jaula

común, me ha conducido

al patio acristalado y deslumbrante,

atiborrado siempre de flores llamativas,

de mi casa natal. Trinos, cadencia,

colisiones de plumas con el rígido alambre

de la enlazada celda suspendida

pellizcan el oído. Poco importa

desde qué parte llega ese galimatías,

si de afuera, infiltrándose

como un virus letal en lo que soy,

o estaba en mí, callado, razonándome.

Cuando expira la infancia, se revela

el mundo como intransitable ciénaga

y sé que en mi memoria, ya menguante,

aunque se oigan las voces del pasado

rectificando errores que cambiaron mi vida,

retumbará su eco, buscando el fin,

como salmones envalentonados

que remontan el río, ignorando carnada

y zarpa, hasta llegar al oscuro naciente

y allí, sus branquias dilatadas

y casi eviscerado,

en el centro de su aniquilación

hacen brillar la luz que alumbra su principio.

Carlos Alcorta

  

EL CONTORNO DEL VASO

Orientada al sudeste, en las primeras

horas de la mañana un sol esquivo

que se cuela entre setos verdecidos

anormalmente ‒ setos zarandeados

por arbitrarias rachas de una brisa

marina, insuficiente incluso

para aventar las velas de los barcos

fondeados en la rada ‒

repta por la ventana entreabierta

de la cocina, aún en la penumbra;

un sol que deposita en la encimera,

invadida por restos de la cena

y vajilla grasienta, el esplendor

de un cielo anaranjado que comienzan

a surcar nubes y tempranos pájaros.

Me he levantado a tiempo para regocijarme

con los colores audazmente

disueltos entre sombras,

más apropiados en una pinacoteca

que en los fogones de mi domicilio.

Tú duermes, contrariada por esa adversidad

que no crees merecer, con las extremidades

enmarañadas sobre la sumisa

almohada esponjosa en el balasto

del sueño, y escucho tu respiración

irregular, profunda, igual que si aflorara

del terreno arenoso un surtidor obstruido,

y contemplo la luz reciente acariciando

el cristal de la claraboya

con la modestia de una mariposa.

Soy testigo de la transformación

que su triunfo procura en telas y cerámicas,

en las frías paredes, en el vaso

antes vacío, y ahora lleno de una sustancia

evanescente que al mojar mis labios

en ella, hace emerger

el cauce mercurial del pensamiento.

Carlos Alcorta 


Todos los poemas de esta semana son inéditos 
de su próximo poemario "Mediana edad"

Semana dedicada a Carlos Alcorta