domingo, 10 de febrero de 2013
POEMA MUERTO
Se pregunta quién
mirará la foto viva si
perfilará las cejas
y peinará con
laca para imitar el estilo quién
afeitará lo
hará con cuidado quién masajeará la carne
artificial en
busca del color si
cortará las uñas en
marea de piel y
taponará los oídos si
instalará el plástico de la mirada para qué
servirá la digestión cómo
recogerá los pensamientos y
las heces y los líquidos quién lavará el cuerpo desnudo sobre la camilla
metálica si
lo colocará como un niño espera en el feto y
lo mirará en posición de comenzar a morir.
Sergio Gómez García
sábado, 9 de febrero de 2013
C/ DE JUSEPILLO DE OLLETA
En calle
que es pozo
cae
la
lengua.
En lengua
que es pozo
cae
yo.
Al fondo
el be(r)so gime,
curva de piel
en la
palabra.
(Con(templo)
su
carne en el muro dulce
en el
hueso dulce.
Anudo la saliva.
Bal-buceo.
Ella
caigo
en mí.
Yo cae
lejos
Sergio Gómez García
viernes, 8 de febrero de 2013
ALZHEIMER
A mi abuela.
Gritaba cada noche.
Murió sin comprender la muerte
o por comprenderla.
El grito
es la hendidura, un resplandor,
palabra sin raíz
en la zanja de la mujer dentro de la mujer.
La noche, un vuelo de hojas.
LLueve en la memoria de las paredes
Pesan
el azúcar dentro de los ojos llagados,
la infancia del frío,
el silencio de las manos en la mujer dentro de la mujer.
No es suficiente la zanja,
la inocencia del cuchillo,
no entender la luz.
Sergio Gómez García
jueves, 7 de febrero de 2013
VOZ
Detrás camina la noche.
Crece como hierba en su espalda.
Es tiniebla o aliento.
Delante el día, silencio en que busca…
Le persigue una nube.
Entra en la fosa de sus manos.
Es rayo o voz.
Mira su nombre, río por el que cae…
Sergio Gómez García
miércoles, 6 de febrero de 2013
POÉTICA
Alguien se cuelga en la penumbra.
Hirvió la cuerda y la estiró para evitar imperfecciones. La
lubricó con jabón para un deslizamiento suave que evitara que el nudo se
deshiciera al caer.
Hizo una ese con la soga.
Rodeó un bucle con uno de los extremos dejando el otro bucle
atrapado. Fue dándole vueltas, hasta 10.
Estiró del extremo libre.
El nudo
ya estaba apretado.
Se subió a una mesa.
Ató el otro extremo de la cuerda a un gancho bien sujeto en
el techo.
Introdujo la cabeza por el agujero del nudo y lo ajustó para
que no se escapara la cuerda.
Alguien escribe “ horca”.
Su
sombra se balancea
en el folio en blanco.
Sergio Gómez García
martes, 5 de febrero de 2013
LUZ
Claridad:
una silla descansa
en
mitad del relámpago
Ceguera:
una luz se sienta
en mitad
del hombre.
Sergio Gómez García
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