Llueven
labios
partidos,
ver
llover
José Gabarre
viernes, 10 de mayo de 2013
jueves, 9 de mayo de 2013
PROGROMS
Cae la cera sumisa del
cuerpo
que la llama desnuda
con su dolor azul aquilatado.
Vírgenes holocaustos,
en la urgencia de los metales,
seducen ebrias cicatrices, flor
del espanto,
azucenas que mellan la carne judía
- grasa cruel que enciende
un romano-
mientras María llora
los Domingos
Salmos amortajados
para las
amapolas
vestidas por la brasa
en los hornos,
líquido
amniótico
dora versículos del Talmud
En el llanto calvo de Varsovia
nieva sobre escolleras de quietud
con minerales ocultos que blasfeman
por la barba de luz del Maestro alemán
flores humilladas
enfureciendo las esquinas,
y es que las mandrágoras continuaban
su promiscuidad.
Cuando el hambre de las yeguas
tragó la perla de sus sexos orinados,
creían en las quemaduras azules
tan ebrias de amantes, que
se desgajan en altos tallos de _______
La carne malva en las esquinas
llora oraciones en los márgenes
del gueto,
exilio de la mujer que recoge sus pechos
labios - semen
Junto a
la canción - cuna de Varsovia
José Gabarre
miércoles, 8 de mayo de 2013
Cuenta las cápsulas,
Cuenta las capsulas,
una - verde, dos - marrón,...hasta diecisiete
(años)
y llegarás hasta el
uno, el número de Dios
Responderás que nada,
“no me digas que allá
afuera hay
vida” que
ni el sexo cabe ya en la
dirección apropiada, ni el asco
en el estómago
cuando sea un
submarino “ven a visitarme”
José Gabarre
martes, 7 de mayo de 2013
[ THE SINGING]
Sobre una copa de Gin Tonic,
Peter Pan
se arranca un monólogo
barbitúricos a las 11:30,
esnifar en la consulta
(recuerde la buena educación:) y por favor, hoy me quede sin el
insomnio
alguien utiliza esta ciudad
para esnifarse el tic-tac
de sus zapatos,
cocaína
o Dostoievski
con el rigor del
refrigerador en un vaso
de vodka
el orgullo se sostiene "en
acera en acera",
una vida
encapsulada en
[pretérito imperfecto]
Código Postal: un abre latas cerocero
cuchillas de afeitar veintidós
José Gabarre
lunes, 6 de mayo de 2013
Close to me
“all the chidren are insane”
jim
morrison
La noche busca sus úteros debajo de las
calles,
quemaduras azules
para el
regreso del muchacho
eléctrico.
En el acorde la erección de Père-Lachaise,
la
de amamantar a niños enfermos
que
suben en manadas,
a
la espera de ser aniquilado en el cenicero de
la
mujer caníbal
- blancas prostitutas castigan lunas
abolladas-
con
un verso de Keats
pegado a su pinta-labios.
José Gabarre
domingo, 5 de mayo de 2013
Arena
Tenía manos de desierto, y dejó
perder un cuerpo entre los dedos…. Grano a grano empezó a disolverse por la
punta del pie, mas apenas le dio importancia. Acariciaba levemente con tacto
rugoso, pero nunca supo que esa dureza estaba en sus propias manos. Intentaba
apresar las formas de una piel que se deshacía bajo su tacto apremiante. Siguió
por el muslo y tan solo quedó aire cuando la carne se perdió bajo su roce.
Ignorante, pretendió aprehender un cuerpo que poco a poco se componía de nada.
Con los ojos cerrados, pensaba dibujar cada poro, cuando tan solo era polvo lo
que rozaban sus palmas. El talle amoldado a su caricia; el busto, copa perfecta
para su mano. El cuello, línea delgada delimitando fronteras. Era un nómada
errante a punto de sumergirse en el oasis de un beso. En aquel instante abrió
los ojos… tan solo tenía un puñado de arena a sus pies, que fue barrido por el
viento.
Magda Robles
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