miércoles, 6 de febrero de 2013

POÉTICA






Alguien se cuelga en la penumbra.

Hirvió la cuerda y la estiró para evitar imperfecciones. La lubricó con jabón para un deslizamiento suave que evitara que el nudo se deshiciera al caer.
Hizo una ese con la soga.
Rodeó un bucle con uno de los extremos dejando el otro bucle atrapado. Fue dándole vueltas, hasta 10.
Estiró del extremo libre.
                                        El nudo ya estaba apretado.
Se subió a una mesa.
Ató el otro extremo de la cuerda a un gancho bien sujeto en el techo.
Introdujo la cabeza por el agujero del nudo y lo ajustó para que no se escapara la cuerda.

Alguien escribe “ horca”.
                                         Su sombra se balancea
en el folio en blanco.


Sergio Gómez García


martes, 5 de febrero de 2013

LUZ





Claridad:
una silla descansa
                en mitad del relámpago

Ceguera:
una luz se sienta
              en mitad del hombre.



Sergio Gómez García

 

lunes, 4 de febrero de 2013

PÁJAROS




Escaparon
de la mano que nombra
el vuelo.
Lo vuelve granizo
sobre la tierra.
La palabra,
flor de hielo en la mente.

Tiremos
de la lengua
de los pájaros.
Su saliva
es el nombre
derretido
de las cosas.




Sergio Gómez García






domingo, 3 de febrero de 2013

Semana dedicada a Sergio Gómez García




Que caiga el favorito





Que caiga el favorito
y pierda los partidos importantes
quien más dinero gasta
y el mundo no se mueva ni un milímetro
                                               
apago las noticias y te miro
y eres como encontrar supervivientes
varios días después del terremoto.

Ramiro Gairín

sábado, 2 de febrero de 2013

En la caricia a mares...





En la caricia a mares que al fin intercambiamos, tras un siglo de espera en viaje alucinado, palpita el sino de los viejos ciervos. Tan vieja tú como yo, tan bosque como fuimos. En el beso que rompe el aislamiento todo lo inevitable trepa por las gargantas y vuelve a ser paisaje. La verdad se humedece, concreta su apariencia. Y en la primera palabra que nace huelga el día sus pies, la suerte recogida. La suerte en la que quema la primera caricia.
                                                                 
         Cuando nos respiramos, en cada inhalación -un domingo de ramos atroz de madrugada, una siesta agitada bajo encinas de plástico, al pensar en huir de las obligaciones-, creamos y blandimos nuestro planeta único; nuestro desde sus átomos, nuestro hasta quedar sólo en pie la médula, su mármol y mañana, en cada exhalación.

Ramiro Gairín

viernes, 1 de febrero de 2013

PARA CUANDO DESPIERTEN



 

el olor de la lluvia los pantalones cortos
los primeros mordiscos en un chicle de fresa
cocinar en invierno los piropos las tapias
los pinares el rojo la oscuridad la niebla
los jueces que lloran la sal las casualidades
los pueblos pequeñitos la ternura la siesta
los días dobles la preparación de los viajes
sus pechos los pájaros los ríos las afueras
las ruinas blancas de ciudades majestuosas
las cuerdas las bañeras correr las horas muertas
los nombres de los niños el sol cuando agoniza
las alas de las libélulas las peluqueras
los remedios los besos las tijeras las fotos
los mapas de la Patagonia las bibliotecas
las puertas los pijamas los partidos las manos
la música en la calle escribir este poema
la universidad vacía el viento la esperanza
el cine la nieve las carreteras desiertas
los jueves las cosquillas las flores los flechazos
las ventanillas del tren las llamadas sorpresa
los restaurantes la luz el cristal los rincones
el sexo con chocolate las esponjas viejas
el periódico las sábanas recién lavadas
el mar el pan la risa la suerte la belleza


3 de septiembre de 2004. El ejército ruso asalta la Escuela Número Uno de Beslán, en Oesetia del Norte, para poner fin al secuestro de alumnos y padres por un comando terrorista checheno. Se producen 331 muertos, de ellos 186 son niños, en su mayoría tiroteados por la espalda cuando trataban de huir.



Ramiro Gairín