sábado, 31 de enero de 2015

Principio de lugar




La amplísima distribución de las cornisas
avistaba algo más que un par de cabezas;
Un grupo bilateral de entregados a la resistencia,
una orientación central a la caricia y a las piernas convulsas.

Cerré los ojos para entender que era yo
una de esas cabezas, aflojé mi cabellera a ese descubrimiento.
Traté de delimitar los aros crudos que habían cercado los años.
Daban cobertura a este segundo.
La otra parte bilateral me habló y...
Esbocé una sonrisa, desde la otra visión de la ventana.



Cleofé Campuzano Marco


viernes, 30 de enero de 2015

Estepa




Una estepa me involucró en un camino
que no quería recorrer.
Un camino que me hizo dudar
de mis pasados -encontré varios-

Pero no debía incordiar mi paso,
quién mejor que yo para dejarme libre.
Entonces la sola vista de la libertad me retrajo de nuevo.
La retención y la libertad.
Las corrrientes en condena y la soltura en calibre.
Soterro la escena en la que el corazón arde...

Y es que no sé los motivos de que arda,
si por querencia a otros o compasión de sí mismo.
Flamígera su ira, el corazón vendrá por mí.
Aun no he salido de la estepa.


Cleofé Campuzano Marco


jueves, 29 de enero de 2015

Desnudo episodio




Quedaba desafinadamente bien esa luz de candil en los dedos.
Quedaba tan bien en desobediencia con la lámpara
que nos alumbró los rizos.
La rodilla izquierda, trinquete de mi esperanza a tus ojos,
aguamarina de los espacios tibios, ululantes a la estridencia del hecho.
Aseguran unas figuras cautelosas un punto familiar;
aunque fuera insólito en su primer vez.
Quién iba a imaginar que quienes nunca habían visto morir,
enterrarían sus reversos al abandonado suceso.


Cleofé Campuzano Marco




miércoles, 28 de enero de 2015

Desde dentro



Aquello que nos cambia por dentro

es lo único a estimar;

en el ciclo de los alrededores, se inclina

hacia nosotros.


Aquello que nos cambia por dentro

es la agudeza desenfrenada

que, a menudo, se prolonga en

nuestra inquietud de arrojo, a la impresión

que produce sentir.


En el motivo del regreso hacia ti,

sitúas aquello que te cambia por dentro.

y, como en el segundo de nacimiento de un tallo,

vertical y lúcido hacia el mundo,

sales de ti.


Cleofé Campuzano Marco


martes, 27 de enero de 2015

Noches de asalto



Me recuerda tu esbozo a la calle lateral que nunca evidenciamos;
al poco sueño que la noche disimula en el desplome de tus contrarios.
Los propios ojos del asalto levadizo que se esforzaba
por contener nuestra alma.
Unos pocos metros más allá de mi extraño croquis
y un tono más lejos de mi memoria,
quise amar los besos sin mención que quedaron fuera de rango.



Cleofé Campuzano Marco


lunes, 26 de enero de 2015

Ya la veo



Pensando en la niebla, descubrí cajas, un día.
Las cajas que guardan mariposas que dejaron de ser larva.
Dividiéndose cruelmente los estados de un cartón negado
a reescribir sus virtudes, sus maestrías de virtud.

Me permito vivir hacia afuera, no como esos vuelos,
de pavimento. No, me dejo al cartón de aire...
Deberá ser como cuando descubrí esas cajas,
muertas de hambre, como el día cuando diseca tu hora.

El mundo en favor del derecho de los cartones
tiene la belleza de la vegetación trasportada,
la tierra del sol quemado y la actividad de alguien que desiste.

Falta el carácter de la movilidad; sólo en esa valentía anónima...
Pues no sé si sabes que así y sólo así, ya veo la mariposa en la playa.



Cleofé Campuzano Marco


domingo, 25 de enero de 2015

Semana dedicada a Cleofé Campuzano Marco




Desnudo total



Nos desnudamos sin sacarnos la ropa
nos desvestimos
despojándonos de las máscaras

de las sombras
del sudor
de la piel

de las palabras

Nos  miramos de frente
como midiéndonos

nos vimos a la intemperie
saboreándonos
sin tocarnos
lamiéndonos las heridas

nos olfateamos
y más desnudos que nunca
descubrimos que éramos animales

de una misma especie


Anamaría Mayol


sábado, 24 de enero de 2015

El otro barrio de mi barrio



Vengo de otro país
del otro barrio de mi país
 igual al otro
al otro y al otro
del barrio pobre de latinoamerica
toda pobre
mutilada dolida desgarrada
pero siempre de pie

vengo de ver el verde
sentir la entraña del hambre
el verde hambre descalzo
largo                     ancestral

de ver los rostros del mar
hechos de sal y sol
barcos esperas naufragios

 de sentir en mis vísceras
la negritud en patas
esclavitud e historia
silencios gritos

soy la turista del tercer mundo
la crónica burguesa para narrar la muerte
la exclusión la injusticia

la blanquita latina europea 
de un pobre país vecino
que tuvo pretensiones de primer mundo

vengo con este grito en la garganta
atravesando el sur del continente


este verde dolor
mojado por las lluvias

vengo del otro barrio de mi país 
de los suburbios de un poema
que se duele en la piel



Anamaría Mayol


viernes, 23 de enero de 2015

Desnuda



Desnuda
estoy desnuda
me saqué la ropa
los zapatos
el reloj
me  quité el gesto de la cara
la mueca
la careta
esa tristeza  colgando de los ojos
cuando no miro

me  extirpé la piel
tu aroma
que en las noches me acariciaba
me borré el nombre
la palabra
olvidé el signo
el lenguaje        la clave

estoy desnuda
desnuda
voy a parirme desde la piedra

y el viento..


Anamaría Mayol


jueves, 22 de enero de 2015

Y si mañana



Y si despierto de este sueño
y estoy sola
y me dueles
y no hay un día
para retorno

y si te olvido

y si la piel sin tu piel
y el hambre sin tu boca
y si me olvidas
y no me llueve tu voz
por todo el cuerpo

y si la vida
y el vacío de no saberte
y si el saberte lejos
tan lejos que mi nombre
ya no pueda alcanzarte 

y no sé más de ti

y si los ojos
que cuelgan del silencio
y si mi abrazo sin tu abrazo
permanecen

y si te arranco
desde  todos los fantasmas
te arranco
y te desaparezco

y si la muerte
la muerte me lleva el corazón
me deja hueca
sombra
y sobrevivo
y me suicido de ti

y si despierto de este sueño
y estoy sola
y todo es  ficción
en este exilio de mí

y te sigo extrañando


Anamaría Mayol


miércoles, 21 de enero de 2015

Des-intentar




Des - intentar acercar la boca

a tu cuerpo a tu orilla tu sombra


des-tejer la trama del recuerdo


des-hacer beso por beso

con la lengua los dientes

la saliva el aliento


des-andar tu piel

descascararse saliendo del follaje


des-vestir el dolor del desamor

en cada llanto

e     la intemperie de una misma



       des-integrar la arena

      desde los ojos del fuego

       hacerse piedra nuevamente



      Anamaría Mayol

   


martes, 20 de enero de 2015

De cuento en cuento



Yo fui Caperucita

lobos merodeaban la infancia

fui la no querida Cenicienta
l
a maldecida Bella Durmiente

Blanca Nieves y Gretel

abandonadas

fui Alicia en el País de las Maravillas

y en el país real del Nunca Jamás

transité la adolescencia

ahora soy la mujer

del espejo trisado

inocente testigo cómplice juez

navegante del Asteroide B 612

que escribe diariamente su bitácora

hace preguntas

que alguien ya hizo

se encuentra atrapada

en su propia trama


Anamaría Mayol


lunes, 19 de enero de 2015

Yo que soy mujer



Yo que soy mujer

que me pertenezco

que llevo un cuerpo mío

sin cicatrices visibles

y soy un continente en rebeldía

que soy

una muralla con ventanas al mar

un territorio con alas

una patria grande donde reconocerme



Yo que soy mujer

de muchas palabras

pocas plegarias

que he amado con rabia

sin censura

confieso que no tengo rencores

que la maternidad fue el único milagro

reconocido en mi vida

confieso

que no tengo Dios ni diablo

a quien culpar

de cada desacierto

que el tiempo

no es mi enemigo

porque he aprendido de él

a estar contigo.


Anamaría Mayol


domingo, 18 de enero de 2015

Semana dedicada a Anamaría Mayol




De vita beata





Lo cierto es que no sé

bien de qué quejarme.

Luce el sol.

La vida -ese enfermo

grave- sobrevive,

de forma inexplicable,

al paso de los días.

La gente va

y viene por la calle

como si tal cosa.

Nada parece

fuera de su sitio.

Qué putada ser feliz,

si se quiere ser

también poeta...



Alfonso Brezmes


sábado, 17 de enero de 2015

Amor y geometría




Buscarte es una elipse.

Soñarte es una curva.

Descifrarte es una pirámide.

Alcanzarte es una hipérbola.

Tenerte es un cuadrilátero.

Amarte es un círculo.

Perderte de nuevo

es una mera parábola

para volver a buscarte.



Alfonso Brezmes


viernes, 16 de enero de 2015

La nuncamás





Alguien dibuja su rostro con palabras

y con silencios borra sus contornos:

la diapasón, la diminuta, la que siempre

habita en otra parte, la etiqueta en blanco,

la ultramar, la que bosteza, la esternón

de rara avis, la rara flor decapitada,

la indecible, la que no puede pronunciarse

sin grave daño para el tímpano,

la silla muerta, la portezuela que se abre,

la caballito de río, la medusa sin su balsa,

la torre rayada por la herida, la vampira

emocional, la temor a despertar sin ella,

la irreal, la neutra, la improbable,

la perdida, la insincera, la vetetúasaber,

la síperono, la cucharilla de caviar,

la que habla en la noche, la viajera

de la palmatoria encendida en pleno día,

la muertaenvida, la fugaz, la inconsolable,

la todoespoco, la odiosa, la sinnombre,

la que amanece, la que llora, la que llueve,

la dulcísimo veneno para muertos,

la nomedigasmás, la yaquéimporta,

la sombrero de copa, la estrellita de franela,

la todas estas cosas y otras que no digo.

Alguien dibuja su cuerpo con mentiras

y con verdades rehace sus contornos:

la besabien, la nuncamás, la purasangre,

la diapasón, la diminuta, la que habita

en todas las mujeres y en ninguna.

En todos los poemas y en ninguno...




Alfonso Brezmes


jueves, 15 de enero de 2015

Collage



Elige un fondo neutro

que, a falta de otro nombre,

llamaremos vida.

Coloca un cuerpo cualquiera

y deja que se pierda en ese fondo.

Ponle un corazón y dale cuerda.

Vuelve al cabo de unos años,

luego que ese cuerpo haya sentido

el vértigo y el éxtasis

y otra vez el vértigo

de saberse incompleto.

Coge el resultado: enmárcalo.

Cuelga luego en un rincón

de tu memoria mi retrato.



Alfonso Brezmes


miércoles, 14 de enero de 2015

Ella




Dentro de su pecho encontré

un tren de juguete a escala real

y un tren de verdad a escala de juguete,

el secreto de la invisibilidad, mi retrato

tomado dentro de diez años,

dos plumas de un animal muy antiguo

que sólo empolla en las tardes de tormenta,

un camino directo al infierno

y otro indirecto al paraíso,

una cascada japonesa del tamaño

de una lágrima a punto de caer,

siete veces siete los jadeos de una virgen

vertidos en su noche de bodas,

un antídoto contra la mordedura de poetas

y un saco lleno de dientes de ajo,

la viudez de una alondra en el cielo,

trece centímetros cuadrados de sábana usada

y el olor de las borrascas que caen

a diez mil millas de aquí. Para atravesar la noche de sus ojos

tuve que gastar una cerilla: tenía

la terca consistencia de los huecos.

Nunca supe comprenderla.

Cuando pronuncié su nombre, desapareció.




Alfonso Brezmes




martes, 13 de enero de 2015

Ars Botánica




Hay algo épico en las flores.

Algo hermoso y terrible

ocurre entre sus pétalos

en el breve intervalo en que despiertan.



Un drama silencioso.

Como si la vida ensayase en ellas,

antes de hacerlo en nuestros cuerpos.


Alfonso Brezmes


lunes, 12 de enero de 2015

La cita





Es posible que no sepas

que ayer tomamos café juntos,

que estaba un poco amargo,

(como a ti te gusta),

que hablamos de muchas cosas,

(aunque no vinieses),

y que cuando el camarero

vino a traer la cuenta

sólo nos cobró una consumición.

El muy idiota.


Alfonso Brezmes


domingo, 11 de enero de 2015