martes, 12 de febrero de 2013
EL PLACER DE LEER
Algunas veces me pregunto
si es sana para mi mente
mi forma de leer,
tan abstraída del mundo,
tan ausente de todo lo demás.
Los libros consiguen abducirme:
soy libro, hoja, frase, palabra, letra...
Me escucho el corazón acelerado
al pasar impaciente cada página.
Me obsesiono, juego con las palabras,
me enredo buscándolas en el diccionario
y encontrándome con otras que me seducen,
y me baño en ellas y las peino,
las cambio, las amplío, las reduzco,
las desordeno, las medito, las sorprendo,
me sorprenden, me amplían, me mutilan...
Repito frases, las copio, las discuto...
Si tengo un arrebato de locura lectora
me emociono, lloro, río, siento...
y, algunas veces
- a escondidas y sola, claro-,
beso la foto del autor
y acaricio con mis dedos
su rostro inmóvil mientras me mira
y no puede verme,
pensando qué diría si me viera.
Después me río de mí misma
y de mis actos, y necesito dormir.
Leer me vuelve loca.
Laura Caro
lunes, 11 de febrero de 2013
PRIMER DÍA DE ESCUELA
Todo nuevo.
El aire, la mochila,
los libros, los cuadernos...
los lápices que aguardan
para pintar mil sueños.
Primer día en la escuela.
Hambre y miedo.
Los zapatos gastados
y los sueños maltrechos.
Un agujero profundo
con mil desprecios.
Bajo el pantalón raído,
colorea la piel
un mal recuerdo .
Primer día en la escuela.
Soledad desde pequeño.
Casi todo huele a nuevo.
Pero algunos sentimientos
- incrustados en el alma-
se han hecho viejos.
Laura Caro
domingo, 10 de febrero de 2013
POEMA MUERTO
Se pregunta quién
mirará la foto viva si
perfilará las cejas
y peinará con
laca para imitar el estilo quién
afeitará lo
hará con cuidado quién masajeará la carne
artificial en
busca del color si
cortará las uñas en
marea de piel y
taponará los oídos si
instalará el plástico de la mirada para qué
servirá la digestión cómo
recogerá los pensamientos y
las heces y los líquidos quién lavará el cuerpo desnudo sobre la camilla
metálica si
lo colocará como un niño espera en el feto y
lo mirará en posición de comenzar a morir.
Sergio Gómez García
sábado, 9 de febrero de 2013
C/ DE JUSEPILLO DE OLLETA
En calle
que es pozo
cae
la
lengua.
En lengua
que es pozo
cae
yo.
Al fondo
el be(r)so gime,
curva de piel
en la
palabra.
(Con(templo)
su
carne en el muro dulce
en el
hueso dulce.
Anudo la saliva.
Bal-buceo.
Ella
caigo
en mí.
Yo cae
lejos
Sergio Gómez García
viernes, 8 de febrero de 2013
ALZHEIMER
A mi abuela.
Gritaba cada noche.
Murió sin comprender la muerte
o por comprenderla.
El grito
es la hendidura, un resplandor,
palabra sin raíz
en la zanja de la mujer dentro de la mujer.
La noche, un vuelo de hojas.
LLueve en la memoria de las paredes
Pesan
el azúcar dentro de los ojos llagados,
la infancia del frío,
el silencio de las manos en la mujer dentro de la mujer.
No es suficiente la zanja,
la inocencia del cuchillo,
no entender la luz.
Sergio Gómez García
jueves, 7 de febrero de 2013
VOZ
Detrás camina la noche.
Crece como hierba en su espalda.
Es tiniebla o aliento.
Delante el día, silencio en que busca…
Le persigue una nube.
Entra en la fosa de sus manos.
Es rayo o voz.
Mira su nombre, río por el que cae…
Sergio Gómez García
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
