Semana dedicada a Ángela C. Aranda

UN PADRE AMANDO

Hoy es el día de tu cumpleaños, hijo.

Tú cumples vida,

y yo tu nacimiento.

Tú cumples el futuro

y yo el pasado.

Tú la familia a hacer,

yo sus despojos.

Pero en días como éstos,

vuelve el amor

pintando un espejismo

en el cuadro desierto de mi vida.

Vuelve tu madre

doliendo la llegada

del que será su hombre

para siempre.

Y en parte de ese hombre

estoy yo.

Y nuestro amor

que te trajo ansioso.

Y unos cuantos poemas esparcidos

en fechas señaladas.

Naciste en el amor

y vivirás con él.

Porque amor entregado

es una pompa

que siempre llega al mar.

Por eso los océanos

suben y bajan

trasladando el amor a la otra orilla.

Si alguien me pregunta:

¿Dónde quedó tu amor?

Contigo y con tu hermano

obtiene la respuesta.

Os amo, hijos.

Os amo, aquí, en el mar.



Luis Ricardo Suárez Fernández

DISCUSIONES DE ALTOS VUELOS

Fui con Marina a la azotea.

Madrid estaba borracho de alborada.

Habíamos pasado la noche discutiendo.

Me lanzó a la cabeza

un tresillo, el armario lleno de gente

a punto de salir,

y una sota de bastos.

No comprendía que me hubiera enamorado de ella

por foto.

Le costaba entender que quisiera

construirle el futuro

sin saber su pasado.

Era más fácil

cuando sólo soñaba con sus pies.

Los pies de Marina,

capaces de tocar serenatas

en lugares prohibidos.

Todo es más fácil

desde la tierra firme.

En la azotea puedes columpiarte

y jugar a aeronave.

Las cadenas del cielo

son de humo macizo.

Discutíamos, sí,

pero por decadencia.

Lo dicho, dicho estaba.

Y lo no dicho, también.

Me gusta ver a Marina enfadada.

Se le pone un color rubí

en las mejillas

y parece la luz de un lupanar.

Amsterdam de visita

por los techos de Madrid,

con mi amor irascible

en tiempo de rebajas.




Luis Ricardo Suárez Fernández

LAS CASAS ESCACHADAS

Escachadas por el tiempo.

Escachadas por la guerra.

Escachadas por el hombre

de tanto mirarlas muertas.

Son las casas de Belchite

un escacho de belleza,

decoradas con metralla,

disparos y cartucheras.

Funeral de las campanas

que faltan en las iglesias.

Escondido un cementerio

aturdido por la pena.

Nunca le llegaron cuerpos

pues se quedaron afuera,

para no sentirse solo

el siguiente que muriera.

¿ Quién me pide que recuerde

lo que olvidarme quisiera?

¿ Quién me susurra que olvide

si no hay nadie entre las piedras?

En las casas escachadas

de Belchite, reverbera,

el sonido de una bala

y el gemido de una puerta.

Toc,toc: ¿ Se puede pasar?

Vengo a destruirte entera,

para que al siglo siguiente

la gente diga: Recuerda.





Luis Ricardo Suárez Fernández

TIENE MIGUEL

Tiene Miguel unos vientos

que le llevan y le arrastran.

Vientos de cárceles negras

como los toros de raza.

Soplan primero en Madrid.

Luego en Palencia y Ocaña.

Pero el que lleva la muerte,

en Alicante le alcanza.

Adiós Ramón, compañero.

Manuel Ramón, no te vayas.

Josefina, dile al niño

que la cebolla le canta.

Tiene Miguel unos hijos

de piedra recién labrada.

Todo es más aire y más piedra,

y un rayo que nunca para.

El ganado le saluda.

Los ruiseñores le cantan

cuando en Rosal le detienen

con el fusil a la espalda.

Adiós Vicente, poeta.

Adiós Neruda, cigarra.

Josefina, dile al niño

que la cebolla es escarcha.

Tiene Miguel una oveja.

Tiene Miguel unas nanas,

de miradas blanquecinas

y voces ensangrentadas.

Que se nos mueren los versos.

Que nos recortan las alas.

Que la luna saca el pecho,

pero nadie se lo traga.

Adiós Miguel, de Orihuela.

Adiós Miguel, camarada.

Josefina, dile al niño

que su padre ya está en marcha.





Luis Ricardo Suárez Fernández

MARÍA, LA CANASTERA

María, la Canastera,

ha tejido un cesto rojo,

con la luz de las granadas

que se ha criado en sus ojos.

Y en su interior ha metido

un breve tiesto de barro,

construido con las penas

de los tristes por el Darro.

Toma paseo de piedra

Toma paseo ascendente,

que baila La Canastera

y se derrite el relente.

María,la Canastera,

ha tejido un cesto verde,

con acordes y compases

que en su juventud se pierden.

Y en su interior ha metido

el hijo de una chumbera,

para que nadie se pinche

al pasar junto a su vera.

Toma paseo hacia el cielo.

Toma paseo en remonte.

Se mueve La Canastera

y se para el Sacromonte.

María,la Canastera,

ha tejido un cesto blanco,

el día que se fue al cielo

dejando roto al barranco.

Y en su interior le metieron

un trozo de castañuela,

de la que tocó su madre,

de la que parió su abuela.

Toma paseo en tacones.

Toma paseo de zambra.

Silencio ,y mucho respeto,

que está bailando La Alhambra.




Luis Ricardo Suárez Fernández

EL BESO PERDIDO

En la plaza de Chueca,

hay un beso perdido,

que no tiene dueño,

que no tiene sino.

Fue en aquella ventana

donde se ha desprendido

y en la boca del Metro

lo va a pisar un niño.

Date beso la vuelta,

si te queda un respiro.

Elévate hacia el cielo,

que en Madrid es sencillo.

Si supiera que eres

de muchacha o de chico,

te pondría en los labios

de cualquier conocido.

Pero un beso de Chueca,

es un beso indeciso,

que no tiene etiqueta,

ni patrón definido.



Luis Ricardo Suárez Fernández

QUERIDOS TODOS

Queridos todos.

Dos puntos.

Espero que al recibo de la presente estéis bien.

Ya no os puedo comunicar las notas finales a los niños,

entre otras cosas porque tenéis 53, 50 y 43 años,

pero para mí, seguís estando aprobados.

No hace calor… faltaría más.

Tampoco frío. La temperatura es, como os diría yo,

azul. Sí es azul.

Dios, como era previsible, es mujer.

A la virgen no la he visto. Tal vez esté en alguna

procesión.

Lo de las llaves de San Pedro es un cuento chino. El

cielo no tiene puertas.

Ah, el día de tu santo, éste te invita a comer. San

Luis Gonzaga, Luirri, es un poquito espartano. No esperes

un gran festín. Yo pedí de postre yemas de Santa

Teresa y me contestó que menos coñas que a ver

como iba a mojar la pluma en el tintero si se las comíamos,

Claro a la pobre, el ordenador le da miedo.

Alá no existe. Le mató un suicida.

Buda sí. Se pasa casi todo el día sentado al borde de un

río con lo pies en el agua.

De los Papas, ni noticia. Esto sí que es raro.

Aquí no hay elecciones. Estamos todos elegidos.

Ah, y los ángeles sí tienen sexo. Los que no lo

tienen son los demonios.

El otro día, Dante me prestó un libro pero era

intragable, con lo que preferí volver a mis crucigramas.

Hablando de cruces. El otro día me crucé con

un conocido y me saludó: ¿cómo te va la muerte?

Me quedé cortado. La falta de costumbre.

Lo cierto es que me va bien. Tranquila. Alegre,

porque el Real Madrid gana siempre. Lo bonito es que

el Atleti también. Precisamente ayer jugaron los dos

y ganaron infinito a infinito.

Ah, antes de que se me olvide, muchos recuerdos de

vuestro árbol genealógico. Y para ti, Luirri, que para

eso eres el culpable de esta locura, de Marilyn Monroe.

Me dijo que le habría encantado conocerte y más

ahora que tienes un descapotable.

En fin, termino. He perdido la noción del tiempo

Decidle a mamá que la sigo queriendo.

No dejéis que vuestros hijos se bañen sin haber

hecho la digestión y cuando veáis una ola que

baila torpemente, hacedle un guiño, así sabré que

me habéis reconocido.

Muchos, muchos, muchos besos.

Papá.




Luis Ricardo Suárez Fernández

Semana dedicada a Luis Ricardo Suárez Fernández

SERES DE PLASTICO

Seres de plástico,
sin brillo en las pupilas,
domésticos,
flexibles,
amablemente teledirigidos
por otros sin duda
peores
pero más listos
Seres peón,
bulto, ruido,
supermercado,
oficina,
"si señor,
como usted diga"..
y mejor ni le preguntes..
que no sabe ni contesta
Seres lacios,
alacena,
seres barba,
panza, teta,
boca abierta
que traga todo
y no dice nada..
y menos piensa.
Seres sillón,
de banderilla y cerveza,
de la cope o de la ser,
de la cuatro, de la sexta,
o de intereconomía..
Seres fachada,
etiqueta,
seres estigma,
bandera
tan castrante en su mejunje
de colores amañados ,
seres vocablo inventado
por quien inventa fronteras..

¡ Como lloro vuestra muerte
en agonía progresiva..,
vuestra piel de asfalto lábil,
vuestra hipoteca en panal
sin la rica miel de abeja,
vuestro parlar desbocado
de todo y nada en cuestión,
vuestro tapar con palabras
permitidas, programadas
lo que grita el corazón,
vuestro mirar hacia abajo,
vuestro “ hoy va a hacer calor”
vuestro hurgar en los bolsillos
por dar lugar a las manos
de rutina gris crispadas..
cuando sube el ascensor!




Amaya Martín

SERIA TAN BUENO QUE UN DIA

Sería tan bueno
que un día
decidieras darte juego
y contar,
contar conmigo

Aceptar que estoy ahí,
desquiciándote la calma,
que ya llevamos lo nuestro
en sudor
y en agujetas
cero a cero
uno a uno
dos a dos..
de un lado a otro del campo

Yo sé bien que me peleas
con un placer casi orgásmico,
que se relame tu sangre
cuando soy yo quien te ataca

Sí
quizá sea por eso
que andas obtuso,
encogido,
empecinado en la guerra
en su pérdida de todo
y sobre todo de tiempo
..y me niegas
aún
los ojos



Amaya Martín

NADIE

Y a nadie le importa… ¡No!...
El hueso desnudo, quebrado, lloroso..,
ni el pergamino de piel sobre las vísceras,
ni el arco de la espalda abrazado a las rodillas
esperando no ser visto..cuando pase la guadaña,
escondiéndose del hambre, del maltrato a los vencidos

Y nadie se atreve... ¡No!
a reflejarse en sus ojos,
en ese pozo sin fondo de sus cuencas infinitas,
en su marea negra de preguntas sin respuesta,
de insostenibles cuchillos que nos condenan.

Nadie querrá dejar su ropa en tierra,
ni nadar contracorriente
el río infame de sus lágrimas.

Nadie será capaz de tocarle,
de empaparse hasta la médula
en su sudor de calaveras

…por si este virus de la miseria,
de la carne que se agosta,
del latido sin futuro
es contagioso
…y se pega




Amaya Martín

SOLO TE PIDO SILENCIO

Solo te pido silencio
para poder escucharte

Que tu verbo se amotine,
que tus manos se liberen
de maniobras que expresan
lo que tus ojos desmienten

Solo pido
que te quedes

Que te quedes solo tú,
lo que de ti vino al mundo
cuando el mundo te llamó
rompiendo todas sus reglas

Da la vuelta, por favor
Quiero quitarte el abrigo
de piel de Dios que te hiciste

Y llorar cuando desnude..
capa a capa, con mis dedos
la cebolla de tu esencia

Voy a contarte un secreto
Quiero darte así ocasión
a que maldigas sabiendo
qué es aquello que maldices:

Ni el diseño
exclusivo,
ni la ampolla
de belleza,
ni el relato
insufrible
de triunfos de papel
amarillo y desecado
que esparciste por la mesa
te hacen mujer
ni poeta

Y sin embargo ¡ Hay Dios!
en esa pausa que engendras..
y es un Dios de sal fugaz,
un Dios ola corrosivo..
bravo tsunami de ron
con poder para arrancar
en su traidora embriaguez..
del pecho roca un “ oh sí!”
cuando el labio seducido
por la aburrida razón
ya tenía previsto un “ no”

Por ese dios
subterráneo
a tu escenario superfluo

Por ese dios..que no entiendo
como no entiendo al otro..
y sin embargo respeto..

Por ese dios
yo te sigo

Por ese dios
yo
te quiero



Amaya Martín

PORQUE ERES TODO

Porque eres todo
y todo soy
cuando te tengo
no debes sospechar de otros instantes,
ni de otros hombres, ni de otros sueños..

Vive tu fe
aquí
en mi pecho

Enrédate en el delirio
y bébelo como leche
sorda y ciega
irrevocable
que ha decidido quererte
y amamantar tu quererme
hasta el final de los días,
de los días en general
con sus noches programadas
(como mucho de ocho horas)
de tus días
o mis días
concebidos como tales..
y de otros días sin tiempo..
días sin carne, ni edificios
sin países ni monedas,
sin canales de noticias,
días sin jefes ni recibos..
días de otra dimensión
propiedad del universo
que son cosa de los dos
sin pedirle a Dios permiso
esos días..(tú ya sabes)
por los que no apuesta nadie
y todos saben que existen
como las meigas galegas
como el “morao” de quinientos,
como un contrato “pá” siempre

Hoy me desato de todo
lo que no seas tú mismo
y me entrego a tu alimento..
..porque soy todo
por ti
y todo eres
cuando me tienes



Amaya Martín

HOY POR HOY

Me he perdido buscándote…
arañando el aire
en las simas del tiempo,
alentando lo inerte
en sábanas intangibles,
en compases de espera
que esperan lo imposible…

Me he perdido entre la bruma
de un futuro que no existe,
de tu reloj sin arena,
sin materia que lo abrigue…

Hoy por hoy…
¡soy grito ciego!
agua anónima que cae
devorada entre las grietas
de la tierra del secreto…
agua estancada…¡invisible!
agua amarga que se ahoga,
que se hace un nudo en el vientre…
fracasada en el intento
de ser mar…allá en tu cuerpo…

Hoy tan sólo soy silencio,
polvo de viento solano…
que se lleva nuestro eco
sobre su espalda de miedo




Amaya Martín

LO CELEBRO

Si te duelen mis palabras
¡Lo celebro!

Yo nací para ser garra,
verbo ácido en tu viento,
flecha lanzada y cuchillo
que te atraviese la espalda,
hierro candente en tu brazo
que te haga mío en su sello

...y prefiero que me odies,
que me odie tu ignorancia...
a que me ignore tu pecho.



Amaya Martín

Semana dedicada a Amaya Martín

Café de domingo

(A Carmen Utrera, por su amistad y su cariño.
Por los cafés con risas de cada domingo)

Para aquellos que me apuñalarían
sin ningún remordimiento.
Para quienes empuñan
la daga de la envidia
y la clavan certera al corazón.
Para esos que sufren
cuando ríe la vida en mi ventana.
Para los que anudan sus redes
con palabras que nunca pronuncié
y las dan al mercado de la maledicencia.
Para los seres frágiles
que no soportan ver brillar la luz,
hoy comunico:
es domingo. ¡Es domingo!

Me espera un café largo
y una charla entre amigas.
Y mientras ordenamos el mundo
y ponemos cada paz en su sitio,
cada risa en su estante,
comunico: no habrá nada ni nadie
que me pueda amargar este café.




Blanca Langa

ESCRIBO PORQUE SÉ QUE MIS PALABRAS

ESCRIBO PORQUE SÉ QUE MIS PALABRAS
volarán una tarde hasta tus ojos
como palomas de humo,
herirán
con sus alas calientes tu mirada.

Escribo porque sé que alguna tarde
en el hueco de lluvia de tus manos
caerán las palabras que hoy anudo
y que enhebro pensando sólo en ti.

Escribo porque sé que a tu mirada
volarán las palomas de mis versos
y anclarán en la arena de tus manos.
El latido del mar hasta la playa
de tus ojos marinos distantes
acercará mi voz y las palabras
que hoy escribo pensando sólo en ti.




Blanca Langa

LAS ÚLTIMAS PALABRAS

¿Qué será de los hombres que empuñan las palabras,
de las mujeres que tejen las palabras,
de los niños que juegan con palabras?
¿Qué será de los árboles
que recogen un viento de palabras,
del pájaro que canta,
de las piedras que escuchan,
de la boca sonora de los ríos?
¿Y de los mares, que borran con su lengua las palabras
de los cuerpos de arena de las playas?

¿Qué serán, sin los hombres, las palabras
con las que se hace el pan, la paz, el hambre,
la guerra y el amor,
la luz, las sombras,
los mitos y la vida?
¿Qué será de la altísima palabra
que busca las estrellas?

Porque sabedlo bien,
sabedlo todos:
vientos vendrán que rasguen las cortinas,
vendavales que barran las imágenes,
cierzos de luna que arrasen los espejos
y las bocas podridas de los mundos.
Y entonces, ¿qué será de las palabras?
Ésas que abandonamos al nacer
en el musgo carnoso de la tierra
y que sólo encontramos en los sueños.
Ésas que recobramos al dormirnos
en la senda extraviada de lo oculto.

¿Qué será de nosotros ese día
en que un viento desgarre, ineludible,
nuestras bocas de arena y arrebate
de los últimos labios las palabras?




Blanca Langa

POEMISIVA

A Silvia y a Juan

Esta tarde quisiera ver el mundo
con los ojos agudos del payaso,
ir mucho más allá de las miradas,
o traer una alondra en el bolsillo.

Y mañana quisiera, al encontrarnos,
hacer de cada verso un lazo rojo
para poder ataros las sonrisas
al anónimo blanco de las sábanas
y a las batas sin nombre pensativas.

Demostradme que sí, que en un poema
hay espadas de luz, que las palabras,
en esta broma absurda de la vida,
aún pueden derribar a los dragones.

¡Demostradme que sí!
Toda la fuerza
indomable y antigua de este abrazo.




Blanca Langa

AUTODEFINIDO

Tal vez porque me asusta romperme la armadura
y encontrarme desnuda con la ternura al aire,
porque duele, tal vez, nunca os digo
que me gusta sentirme pequeña, incluso débil,
cuando una mano amiga se posa en mi cabeza
y restaura mi paz y mi sonrisa.

No os confieso
porque soy vulnerable y me da miedo,
si ando en el caos y rozo la tristeza,
que me pueden herir quienes más amo.

Nunca os digo si me hace mucha falta
que me ordenéis el pelo y las ideas,
o me apartéis las nubes y el flequillo.

Y, sin embargo, sé que adivináis
(por más que me retoque el maquillaje),
un corazón sensible debajo del acero.




Blanca Langa

A MIS PADRES

Aún están ahí, tal como eran,
mis sonrisas felices y mis sueños
de mariposas grandes y de azúcar.

Aún están ahí, en vuestra fuerza,
las alas arrancadas a mis miedos
bajo la atenta luz de vuestros ojos.

Y sé que aún vigiláis mis ilusiones
-que aún están ahí-, igual que entonces,
cuando cabía el mundo en vuestras manos
y todo era más fácil y seguro.

Aún podemos dejar que se deslicen
nuestros dedos de lluvia en los cristales
y dibujar los sueños en las nubes.

(Porque aún están ahí, casi intocables,
vuestra sonrisa azul y mis recuerdos).



Blanca Langa

EN ESTA TIERRA MÍA

EN ESTA TIERRA MÍA está mi origen.
Aún conservo en mi piel olor a hierba
y un pálido reflejo de trigo en mi cabello
que la hoz del calendario
me tornará en ceniza,
y mis verdosos ojos
como el trébol
se volverán más dulces y más graves,
y ésta mi piel
gastada por los años
empezará a ser surcos algún día,
destinada a ser tierra de la tierra
que me parió a la vida
en una madrugada de verano.

Mas cuando llegue el día de mi viaje
esa ventana que siempre mira al mundo,
a los undosos mares de la espiga
mecida por el viento,
a las leñosas manos de los árboles,
esa ventana
donde vuelan mis ojos al espacio,
dejadla abierta,
para que no se duerman las palomas
que vienen a posarse en el alféizar.

Y, si me sobrevives,
di que he sido,
ven a sentarte donde te he soñado,
lee palabras que nunca recibiste,
siéntate ante mi mesa
y déjame que escriba con tus manos
y que siga mirando
un imposible cielo con tus ojos.
Apoya la cabeza en los cristales
y quédate en silencio,
no recuerdes.

En las dulces veladas del otoño,
en los raídos libros de poemas,
recóbrame otra vez.
En estas sobremesas sin palabras
en que apartan tus manos mis cuchillos
y mis versos suicidas,
en las blancas e inmensas cuartillas que emborrono,
donde fluye despacio la tristeza,
busca apenas la sombra de mi sombra,
esa invisible huella de mis dedos,
perdidos en los tuyos;
búscame junto al río
manso y claro
donde asoman los chopos a mirarse,
en el agua que canta como un verso tranquilo.

Tú sígueme viviendo aferrado a la vida.
Yo, enraizada en la tierra
como un árbol,
resolviéndome en trébol o en espiga,
creciéndome en la vid
o en la amapola,
sustentando tus pasos y mis pasos,
vestida con tu piel,
empezaré a vivir de otra manera.



Blanca Langa

Semana dedicada a Blanca Langa

Agonizo moribunda, y sin sexo

Que moribundo puede llegar a ser
eso del amor con sexo, o del sexo con amor.
Me robas mi tiempo para elegir
con cual te quedarás.
La primera siendo tu mujer
o la segunda, por ser tú amante.
Y yo, mientras, moribunda
de tu amor con sexo.
Voy inyectando en mis venas
litros de alcohol
que distorsionen mis ansias
de actos impúdicos contigo
y esperando que ahoguen
mis gemidos propios… pensando en ti.
Y tú, gastando el tiempo
usándolo para ti, egoístamente
sin apenas un resquicio de mi yo.
Sólo tú y tu tiempo para elegir
con quién despertarás, mañana.
Y yo, aquí, moribunda
y agonizando por tener sexo Contigo.

¿Y tú, quien eres?




Beatriu C. Durany

Desde el filo de tu copa, me sumergí

Mis labios rozaron sedientos de ti
el Bombay Azul con una gota de Limón
en filo de tu copa.

En cada besar que tus labios
me ofrecen, caes en el vacío
ahogado de tus miedos
y rompes las palabras, que quizás,
un día me cautivaron
y despertaron las endorfinas
que abastecían mi cuerpo
ahora ya, corrupto de auto caricias lascivas.

Se gastó tu tiempo, y me sumergí
en ese Bombay Azul, con una gota de Limón
en el filo de tu boca.




Beatriu C. Durany

El quebrar de la pavesa

Escribir lo que sucede en un instante
sin que éste se detenga.
Descubrir que las flores no se marchitan
y que la fina lluvia no cesa
que el sol será crepúsculo y la luna amanecer.

Porque sé, que entre tus dedos guardas las palabras
que describen mi cuerpo.
Y en tus labios, vive el rocío de los míos.
Y en tu lengua, atesoras el lamer de mis sabores.

Sé, que el olvido no entra en tus planes.
Y también sé, que a pesar de tu dolor
sigues siendo mi latido… aun estando muerta.

De noche, cuando la luz y la oscuridad
libran su batalla, yo, duermo en Necrópolis
y sueño contigo
aun estando muerta.
Es un sueño gris, melancólico
lleno de brumales y hojarasca.
Ceniza en mi boca
ojos desérticos
silencio en mi piel
cuerpo en despojo, putrefacto,
cadáver, muerto. El sueño,
el sueño muerto
y escribir…
hasta sentir.



Beatriu C. Durany

El unicornio tunelador

Se escondía en el fondo de ella
le gustaba su luz tenue,
la negrura que la rodeaba
y que de vez en cuando
cruzaba su cuerpo como una flecha.

Saboreaba la humedad
que permanecía allí, silenciosa
y el aroma de tierra y roca.
Sentía sus esencias navegar por su piel
y amarrarse a ella.
La entrada era pequeña, diminuta
tan sólo sus amigos de la infancia
gnomos, hadas, duendes, elfos…
tan sólo ellos, podían entrar por ella

Sin cerradura visible
sin picaporte
Ella, no esperaba la llegada de nadie.

Pero él, sabía de ella
la observó durante mucho tiempo
aprendió de ella, para llegar a ella
descubrió el camino a ella, a su escondite
a esa cueva pequeña y diminuta.
Sin cerradura visible, sin picaporte.



Beatriu C. Durany

Súbitos pensares

Nada verde trasciende,
sólo el hipo insistente de mis pensamientos
que corren imprudentes
por la autopista oscura y famélica
viajando en el coche
del irreflexivo y vacío mundo
de los sentimientos.
Quijotes sin delirios buscan salir,
y acomodarse en la nube plomiza
para un descanso libertino…
y ser Juana de Arco sin hoguera.

Nada verde trasciende,
sólo el hipo insistente de mis pensamientos.



Beatriu C. Durany

Noviembre, undécimo mes del año y abrí las piernas

Abrí las piernas
y sentí el viento de noviembre
-día de los muertos y cae el muro de Berlín-
mientras, la madurez de tus manos
arrancan en caricias hambrientas
mi sexo, clandestino y libertino.

En tus oídos penetran
mis gemidos indómitos,
en mi vientre
anidan mariposas salvajes,
y mis dedos anclados a tu espalda
forjan las envestidas del bisonte blanco.

Piel húmeda, saboreada por lenguas lascivas
que anidan tras los labios húmedos y mordaces.

La bestia irrumpe en la llanura
devorando su pasto
galopando en estampida,
al encuentro de la oquedad…
y vaciar su descanso.



Beatriu C. Durany

El sabor de la ausencia endulza las llagas de mi boca

Me gusta tu ausencia en mí
Me gusta que no estés y no incumplir mi promesa.
Me gusta que no estés aquí y me gusta no mirarte a los ojos
y saber de tu mirada.
Me gusta que no estés y no acariciar tu piel
ni saber de su textura, ni besar tus labios
y no admirar tu caminar airoso, ni adivinar el olor de tus aromas
y no oír la música de tu respirar.

Me gusta que no estés aquí,
tu cuerpo una quimera en tu pecho,
y tu piel, sólo piel sobre tus huesos
y tus ojos, lejanía y tus labios, una suplica.

Y llegó el cielo plomizo tras el cristal de la ventana
cerrando todo lo nuestro y mostrándonos
el presagio de tus cenizas.

Y entrelacé mi mano en la tuya y tu sonrisa se forjó en mí
y así llegó la despedida templada, tranquila y pausada.
Me gusta mi soledad de ti
Y me gusta que no estés aquí
por esa ausencia que vertiste en mí.


Beatriu C. Durany

Semana dedicada a Beatriu C. Durany