Somos gotas pegajosas
de alguna larva indescifrable
crueles y asesinos
por obra o negligencia.
Nos acicalamos en el pozo
llamado arte
perdemos los segundos
en sortilegios esotéricos.
Embriagados de drogas
o metafísicos principios
tristes solas gotas
de larva de algún bicho.
Nos llamamos evolución
pan amor verso
¡Tragedia chapuza despilfarro!
Cínicos acomodando moral
según tiemble o haga frio
empuñamos banderas de libertad
cuando detrás nos acorrala
la cobardía de enfrentar compromiso.
Y seguimos
navegando solos al vacío.
¿Dónde estás en esta ahora amigo?
Si yo misma hasta hoy te pienso
¿En qué manicomio cárcel
O calle, que da lo mismo?
Cristina Boyacá (Difuminada)
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