de la palabra
sobre vive un tejedor de versos.
Huyo al manicomio
para esconderse de la hoguera
cordura claustrada
de la histeria moderna
Sabemos que no somos historia
pues nadie nos leerá
ni papel ni piel
Sin embargo nos nombras
con grietas y muecas de orgullo
“presentación de mi obra”
¿Para qué o quién?
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