A veces,
justo en medio
de la desesperación
y el caos,
cuando todo parece
irrevocable
y perdido,
la vida nos concede
una pequeña tregua:
la clave de un poema
los preparativos de un viaje
la llamada de un amigo
la magia de un atardecer.
Días de luz en los que,
sin saber por qué,
se declara el alto al fuego
y todo parece
fluir de nuevo en tu interior.
Aunque en el fondo,
en lo profundo,
se siga escuchando
el fragor de la lucha.
Vicente Muñoz Álvarez
Este tiempo
que estrangula mis dedos,
los paraliza en leve sopor,
los mece, a su antojo cruel.
No hay tiempo que perder,
ni que ganar,
tan efímero,
tan abstracto;
no se pierden los sueños
en el tiempo,
solo levitan en la mente
del durmiente,
no se cumplen
porque no existen.
Este tiempo que se esfuma
en el aire espeso
de los días, de los años
y asciende altivo hacia la nada,
y se pierde en las nubes
grises del mañana incierto,
queriendo recuperar sonrisas.
Este tiempo, no es tiempo,
es un agitado estado de efervescencia,
un apurar espacios
tan absurdos como breves.
No hay remedio
para este tiempo que se escapa
entre mis dedos,
estrangulados por sueños
irreales,
paralizados por el miedo
al tiempo...
Isabel Sánchez Hidalgo
Te vi.,
Con los ojos muy abiertos,
La espalda recta
Y la cabeza ligeramente
Inclinada hacia el suelo.
Caminabas con la seguridad
De los desamparados
Dejando una estela
De incógnitas a tu paso.
En la niña de tus ojos, unas interrogaciones
Brillaban con los rayos del sol otoñal.
Tuve que seguirte;
Seguir tus pasos largo rato
Mirando al suelo,
Pisando tanta duda,
Tanto desconcierto.
Por fin me decidí a atajarte en
La primera calle,
Me di contigo de frente y
Nos miramos largo rato;
Luego volvimos la mirada al suelo:
Hacía rato que caminábamos en
Círculo tú y yo,
Pisando, yo, tus interrogaciones,
Tú en cambio
Perseguías las exclamaciones
Que sin saber,
A mi paso iban quedando
Inertes en el suelo.
Isabel Sánchez Hidalgo
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
P. Neruda
Te busco
en sus ojos verdes cambiantes,
con, según la luz del día,
en su voz que susurra mi nombre
entre suspiros, aspirando el tuyo,
flotando como un ente entre la sombras;
en sus brazos alrededor de mi cuerpo,
como cadenas de espuma,
eslabones de deseo sus dedos
enmarañados en mi pelo.
Te busco
en los pliegues de sus gemidos
implorantes de amor eterno y
me acurruco en sus pechos como
un niño hambriento, mimoso,
mientras mis manos recorren su cuerpo
deseando tu piel, y me arrepiento,
cierro los ojos, como un espíritu travieso
y tierno, vuelvo a perderme en sus ojos,
musito a la nada un te quiero,
me hago a un lado y
sigo con mis recuerdos.
Isabel Sánchez Hidalgo
Mis recuerdos recorren calles entre casas de adobe
y se difuminan en blanco y negro.
Voces que reverdecen en el agua del
viejo caño, al ritmo de su caída monocorde
estrellándose en la piedra horadada y pulida,
recubierta de verdín suave y
caracoles negros adheridos en sus bordes.
Ecos del pasado que siguen mis pasos por cada
piedra vieja que dejo atrás.
Y en el aire cálido, una voz lejana en salmodia
hace que una sonrisa asome a mis labios...
“Tintirira tintirirero, valiente juego tenemos
amagar y no dar...”
Comienza a anochecer, mi mente se llena de sonidos
de ayer, esquilas, cencerros, algarabías de chiquillos
correteando calle abajo tras las cabras y sus balidos,
después...
Silencio.
Anochece en mis recuerdos, que se funden
en blanco y negro, en casas de adobe,
en ecos del pasado.
Isabel Sánchez Hidalgo
No irás solo,
aunque la tormenta haga zozobrar
tu barco, en el mar inmenso
de las dudas despiadadas,
ni cuando la ola repentina,
vomite el quebrado casco
contra el arrecife asesino
de tus más callados recelos.
No irás solo,
ni navegarás sobre el manto oscuro
de perdidas sendas marinas,
a la deriva,
sorteando las olas juguetonas,
salpicándote de espumas eternas,
perforando sin remedio tu bravura
de corsario.
No irás solo,
cuando los vientos embrujados,
susurren en tus oídos, cantos
bellos de sirenas maliciosas,
atrayéndote fatalmente hacia un
mundo submarino,
dudas lacerantes
e incertidumbres crueles,
Mira a lo lejos,
donde rompen las olas con violencia,
estoy, con la luna plateada
sonriendo, rema sin descanso;
esos fanales serán tu guía,
son por ti,
porque no irás solo, navegando,
en este mar tan insensato...
Isabel Sánchez Hidalgo
Cae la tarde sobre la Alberca y las primeras luces se encienden.
Alrededor de la porticada plaza, susurros de gente
sentada en sus terrazas, saboreando la suave brisa
que nos regala la Peña, el murmullo de la fuente confundido
con los juegos infantiles.
De pronto se hace el silencio y
por entre las estrechas callejuelas, asoma la moza de las ánimas.
La oscuridad la precede.
Tras ésta la comitiva de mujeres,
repitiendo sus cánticos y oraciones por los espíritus.
El mismo rito cada día al oscurecer, recorriendo el pueblo,
entonando una salmodia por esas almas del purgatorio,
haciendo sonar la esquila enérgicamente:
“Fieles cristianos, acordémonos de las benditas almas....”
Y la moza de ánimas desaparece calle abajo con su séquito,
con sus voces lastimeras, con sus cantos...
mientras tanto,
la plaza se llena de bullicio, vuelve el murmullo
de la fuente y la brisa se renueva,
como si nada.
Isabel Sánchez Hidalgo
Ojos ensangrentados por la ira,
de mirar la injusta luna
que no brilla,
para ellos
hace tanto tiempo...
las carretas rotas y olvidadas,
descansando en parajes solitarios,
descoloridos,
hogueras apagadas
vidas apagadas,
miseria a golpe de palmadas.
Y la violencia escapa en las raíces,
y surge por las torcidas ramas,
y va creciendo con el tiempo;
jamás la venganza mejor entendida,
muere con el árbol,
al contrario,
los retoños heredan las agrias flores,
¡triste legado!...
Raíces ancestrales inundan
la orgullosa piel morena:
antes de perder el honor,
¡perder la vida!,
y a la luz de las estrellas
el ronco ruido y
tenue resplandor acérico.
Siempre coronados de negro y rojo,
paseando los tristes rostros
por el mundo,
surcados por un dolor indescriptible,
arrastrado a través de siglos exódicos.
Y morir en silencio,
sordo y roto
por desgarradas voces de ultratumba;
cantando,
sufriendo a golpe de palmadas,
y guitarras empuñadas con la rabia,
y ojos empañados por las lágrimas
secas de llorar eternamente.
Lorca, muere cada día,
en cada uno de sus muertos;
vive, cada noche,
alrededor de hogueras olvidadas.
Isabel Sánchez Hidalgo
La pasión es la mano de la que como
La coyuntura
La boca que planta la semilla
en el beso
La siembra, la roca en la que escribo
La llama que enciende la palabra
La hoguera que me quema
La consecuencia
Pero el deseo,
el deseo es una loba que me domina
una rama
por la que empiezo a caer.
Desde la comisura de mis labios
hasta la más fecunda de mis palabras
que entorpece el sentir de las tuyas
Desde el vuelo enceguecido de las aves diurnas
Desde la tumba de mis ideas escasas
Desde el pesimismo marcado
y remarcado que llevo en las venas
Desde la ignorancia irresistible de tus ojos en los míos
Desde la sequedad de tus labios
Desde el abrazo confundido
que a mi no me confunde
Desde la tenue luz que a mi me da alegría
Desde tu personalidad sin trascendencia
Desde el principio, desde el fin
Desde que me di cuenta
que octubre me hacía recordarte
Desde que se llenaron mis cuadras silenciosas con tu voz
Desde el sueño revelador que me trajo tu imagen
Desde mi antipatía tan digna de tu odio
Desde mi yo sin consecuencias
Desde mí ofuscada razón
Desde el impulso que escribe tú nombre
y del tonto impulso de tu mano que escribe el mío
Desde el perplejo reflejo que transporta las neuronas
y da forma a las tuyas
Desde la coraza que me envuelve
y que se fortalece cuando tú te me acercas
Desde el crepúsculo tan nombrado y dignificado por todos
Desde que te extraño
Desde el primer respiro que doy al despertar
hasta el último bostezo que doy al dormirme
Desde que te quiero,
desde que sé que te quiero.
Fernanda Hoffman
Siento el clamor en mis dedos
pidiendo tu cuerpo.
Siento que pasaste y dejaste viva
esta verguenza de estar tan triste.
Siento el viento huracanando mis sentimientos,
dejandome en la boca las palabras
que nunca te pude decir...
te extraño...
Cuando ya no me quieras
yo también voy a dejar de quererte
Porque mi amor
va de transición en transición
Nunca solo
Nunca bastardo de lo que siente
Nunca seco de sentimientos
Nunca extraviado sin saber adonde ir
Y cuando eso pase
vendrás a mi pecho a quedarte
huérfano de lo que ya no siento.
un año me llamé Bangalore.
era un nombre precioso
y tenía unos bigotes como si trabajara en el Ringland Circus.
bebía cerveza en los bares grises
y paseaba por las veredas (chilenas)
repitiendo constantemente mi nombre.
se estaba genial en la piel del señor Bangalore.
pero los poetas nos cansamos de todo
(de la rima del verso del triunfo de las ganas).
al final me llamé Sachet.
casi me pongo nombre de tarta.
David Gimenez Alonso
llegan las últimas hormigas de agosto.
caminan quedo.
bailan du hast den farbflm vergessem
gorgoritos de hormiga
¡ que le den a la cigarra¡
ya vale de cuentos y de mentiras.
si se pone mal la cosa
dos pizzas pepperone y a marchar
o entre todas las hormigas grises
estremeceremos la tierra
y que cada hombre que nos mire sea Rimbaud.
David Gimenez Alonso
los hombres de barro mezclamos
(hace un tiempo lejano e inmenso)
la tierra el agua la arcilla y las ramas
y de allí salió el acero
de KURTZ (que es una salchicha)
toledano, para las navajas de la muerte
y otros aceros más maleables.
yo soy un hombre de barro
y te clavo mi espada si me miras
te saco las tripas
y los ojos azules.
ahora voy a cortar una rana en dos.
¿ves la sangre? ¿y el musgo?
¿ves lo verde y lo rojo?
ya no croa la rana. ues eso.
David Gimenez Alonso
tengo esta noche el corazón lleno de hormigas.
me voy a comer las hormigas
y claro que me como el corazón.
y sin corazón ¿qué se hace?
no se ama no se llora no se baila negra tomasa.
entonces mejor no me como el corazón
pero estas hormigas grises y azules se agarran
entonces
entonces
entonces limpio el corazón de hormigas
pero queda feo el corazón sin nada que se mueva.
y ¿si no como nada?.
entonces moriré de hambre y de amor.
David Gimenez Alonso
me gustaría escribir un poema
que dijera ÁRBOL DE LUCIÉRNAGAS.
que cantara a los desaparecidos
tuviera la fuerza de los disturbios de Bristol.
pero ¿ quién soy yo?
¿en que tiempo ando'
¿dónde, en que cuevas habito?.
al final diré sololuciérnaga
(si me dejan)
desapareceré yo mismo
y contemplaré como saquean
el poco viento que tenemos.
David Gimenez Alonso
eres tú un gitano de fiar
y yo soy un hombre de barro
pero en los tratos
siki siki baba
me vuelvo un hombre vasija.
quedamos en medio del puente
y cuando salga la luna gitana
traes lo que tienes que traer
dumbala dumba gitano de fiar
y te traigo la plata y el rio
(ese es el trato)
David Gimenez Alonso
¿quién escribió el poema?
o me lo dices o te rajo aquí mismo
con la navaja de cinco puntas
(como una estrella).
y no quiero ponerme serio
como la falda de un monte.
aunque no creas que detrás de mis ojos hay odio
pues hay odio.
y no hay más que hablar.
te rajo como una cebolla (escarcha de tus días)
y te pongo sal
para que no piques.
y no bromeo.
David Gimenez Alonso
Queda la imagen,
alma desdoblada en el lienzo.
Boca que besa.
Cielo, otoño,
hoja mecida, sinergia,
mirada que mira,
un pie, una atormentada nube,
un hombre sensual, dedos.
Óleo, lugar al que siempre se regresa.
Me canso de ser mujer,
desamparadas las letras.
Silencio, sólo pasión.
Colina, vereda, feromonas luminosas,
ciudad, falos elocuentes,
necio el circulo, la mezcla.
Suavemente se desliza el pincel.
Celosa la mano busca el detalle.
Terquedad precisa que universa.
para Ariadna
Soy niña y una luna renace, muere, nace.
a F.
A veces duelen las fisuras.
La pared apesta a lágrimas.
A veces aúlla un viento negro.
Llega el cuchillo, corta,
me salva de la sombra.
