VIERNES

Escenario: Una habitación poco amueblada,
frente a la ventana un chico
entorna los ojos,
una morena se hace un ovillo en la cama,
por la ventana sólo se ve una pared.
Suena una canción hortera…

-Para una vez que canta el mundo al unísono
no te sabes la canción, hoy no es sábado
sigue siendo viernes, así que aún tienes tiempo
para enfrentarte un poco más al huracán
mientras haces sombras chinas con mi cuerpo.

-En esta casa hubo una vez tanta gente que ahora
no acaba de comprender por qué
contigo no tiemblan las estrellas allá arriba
cuando en silencios que duran toda la noche
las mujeres que se quedan a dormir
despiertan malhumoradas fumando cigarrillos.

(Y una vez más se siente huérfana de madre
esta princesa de ventanas de aluminio y horizonte
[como si fuera un error)

-La amenaza del día se cierne sobre los tejados
mientras tú escribes sobre el colchón en segunda persona
con tus círculos de humo y tu música en inglés.

-Me gustan tus piernas.

(V.O.) debería ser sábado. Nunca es sábado.



David Yáñez