LA VAGA (LA HUELGA)

No cal res més: un gran carrer
ple de gent que somriu al migdia,
diu qui té la raó.
No els trobes mai
quan surts a airejar el vici de dormir malament
i el sol dels jubilats és como una aspirina,
Avui està apagada la llum d'asma
dels tallers i les fàbriques, l'agulla
des les hores no cus a l'inrevés
el temps d'aquesta noia de la brusa vermella,
el d'aquel home gran que se la mira
amb la tendra sorpresa de recordar el desig:
la brusa passa onejant pels seus ulls
como les banderes roges del matí
pels vidres esquirols d'una botiga.
"Que el limit de l'esquerra només el marqui el cor",
s'ha escrit. ¿El cor, de qui?, respons:
El cor armat, el cor blindat dels bancs,
el pàl.lid cor polític que els serveix,
o els cors que avui defensen l'alegria?
De nit, en els balcons brillen les brases
d'homes que odien el matí. La vaga
s'ha acabat, però ells l'allarguen
amb el fum de l'insomni. Fa calor,
i demà en farà més vora les màquines,
que tornaran a ser sagrades, com la llei
dels diners, com l'esfera del temps i de l'amor.
fa no és vespra de res aquesta hora llagada,
ja ve l'alè de l'alba, fort, espès
com una bafarada d'hospital,
i torna, biliosa, a les finestres
la llum d'un altre dia de treball.



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No hace falta otra cosa: una avenida
de gente que sonríe al mediodía,
dice quién tienen razón.
No los encuentras nunca cuando sales
a ventilar el vicio de dormir siempre mal
y el sol del jubilado es como una aspirina
Hoy estará apagada la luz de asma
de talleres y fábricas, la aguja
de las horas no coserá al revés
el tiempo de esa chica de blusa colorada,
el de aquel hombre viejo que la mira
con la tierna sorpresa de volver al deseo:
la blusa pasa ondeando por sus ojos
igual que las banderas rojas de la mañana
por el escaparate esquirol de una tienda.
"Que marque la frontera de la izquierda
tan solo el corazón", ha escrito alguien.
¿El corazón de quién?, ¿el corazón armado,
el corazón blindado de los bancos,
el corazón anémico del político a sueldo,
o esos corazones
que defienden ahora la alegría?
De noche, en los balcones, brillan los cigarrillos
de los hombres que odian la mañana.
La huelga terminó, pero ellos la prolongan
con humo del insomnio. Hace calor,
y mañana hará más junto a las máquinas,
sagradas otra vez como la ley
que ha dictado el dinero, como el ámbito
del tiempo y del amor.
No es víspera de nada esta hora ofendida,
llega el soplo del alba, fuerte, espeso
como una vaharada de hospital,
y vuelve, biliosa, a las ventanas
la luz de un nuevo día de trabajo.




Pere Rovira