Ya esos dedos eran dunas antes de esculpir la arena. No es extraño que pensara lo mismo de los pies. Lo bello es recordarlo así de sencillamente. Y decirlo tan bien.
..La poesía es como el viento,
o como el fuego, o como el mar.
Hace vibrar árboles, ropas,
abrasa espigas, hojas secas,
acuna en su oleaje los objetos
que duermen en la playa..."
3 comentarios:
Ya esos dedos eran dunas antes de esculpir la arena.
No es extraño que pensara lo mismo de los pies.
Lo bello es recordarlo así de sencillamente.
Y decirlo tan bien.
Un beso, Marta.
Qué hermoso ese bereber esculpiendo su propia tierra...Coincido con mi querido Ybris.
Ybris, Marisa, gracias.
Hoy que hace frío, pero mucho frío echo de menos la arena cálida del desierto y de las palabras.
Mil gracias,
Marta
Y mil gracias, Fernando.
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