LOS DÍAS QUE EN PENUMBRA ALCANZO A VISLUMBRAR

Está en penumbra el cuarto, lo ha invadido

la inclinación del sol, las luces rojas

que en el cristal cambian el huerto, y alguien

que es un bulto de sombra está sentado.

FRANCISCO BRINES

Mis días en penumbra alcanzo a vislumbrar

cuando presiento lunas de destierro amoroso

en costas alejadas del deseo extinguido

que me ha de perseguir hasta el último ocaso.

Mis días en penumbra alcanzo a vislumbrar

en el ejemplo azul de un cielo perseguido

por mi imaginación en días de tormenta

cuya costumbre es ser devueltos a la calma.

Mis días en penumbra alcanzo a vislumbrar

en las playas desiertas de mi mente azotada

por un amor volcánico reducido a ceniza

del que sólo rescoldos aviva el pensamiento.

Miguel Ángel Longás

ABRAZO AL DÉBIL TRONCO DE LA VIDA

Débil tronco querido

MANUEL PINILLOS

Un débil tronco querido es la vida

que como encina se ha elevado al cielo

para alcanzarlo con sus ramas antes

de ser podado por un tiempo atroz.

Un débil tronco querido es la vida

de árbol que leña no ha acabado siendo

pero sí savia para alzar un bosque

de arborescente forma en fértil yermo.

Un débil tronco querido es la vida

que abate un día devorante rayo

para acercarlo a conjunción astral

antes que a olvido de ultratumba abierta.

Miguel Ángel Longás

NÓMADA AZOTADO POR MALOS VIENTOS REINANTES

He alcanzado el otoño total del pensamiento

CHARLES BAUDELAIRE

He alcanzado el otoño total del pensamiento

con la melancolía de haber visto caer

del árbol familiar algunas de sus hojas

sometidas al frío vendaval de la vida.

He alcanzado el otoño total del pensamiento

tras haber comprendido que el amor nunca surge

avivando la llama de amores fracasados

una vez reducidos a ceniza sin más.

He alcanzado el otoño total del pensamiento

tras haber encontrado mi lugar en un mundo

donde soy residente que opone resistencia

de nómada azotado por los vientos reinantes.

Miguel Ángel Longás

UNA CONVERSACIÓN CON LOS DIFUNTOS

Vivo en conversación con los difuntos

FRANCISCO DE QUEVEDO

La familia interrumpida

LUIS CERNUDA

Conversación con los difuntos es

este poema convertido en árbol

sin hojarasca de otoñal presencia

anticipando el tiempo malo entrante.

Conversación a tumba abierta en cielo

con entramado de tormentas es

este poema que a probar aspira

su resistencia de diamante en bruto.

Conversación con los rescoldos vivos

de una familia interrumpida acaba

siendo un poema que la vida lleva

a su solar naufragio en tierra firme.

Miguel Ángel Longás

Semana dedicada a Miguel Ángel Lóngas

Fronteras

Fuera de mis pulmones
están los cadáveres
con las miradas perdidas en
los miles de espejos
que ya no creen en ellos

Y tú y yo nos acercamos hasta la zona privada.
Y tú y yo descubrimos que hay algo más que baños y humo.

Lejos de sus ojos
quedan las imágenes del amor,
los olores de las risas,
el agua sucia con la que
otros embadurnaron sus vidas.

Y ellos y ellas tocan las luces de neón
Y ellos y ellas ahora se acercan al miedo

Más allá de mis heridas
existen otros precipicios
que no pueden ser curados
con algodones ni antiséptico,
aún así cicatrizan a golpes de viento.

Y tú y yo nos creamos cicatrices innecesarias.
Y tú y yo adquirimos secretos superfluos.

En otra dimensión
quedó correr delante de los guardianes
de las ruinas de la ética
con la razón como única bandera,
con las heridas sordas de la intransigencia.

Y ellos y ellas descubren fronteras filosóficas.
Y ellos y ellas escupen lágrimas a la intolerancia.

Desde mi cuerpo hacia fuera
no veo más que
el mar de mis ambiciones
siempre gobernado por vacías mareas
que se alimentan de otras pobrezas.

Y tú y yo nos creemos mártires del tiempo.
Y tú y yo no vemos lo que estamos construyendo.

A mil años luz de la esperanza
trabajan todos los días
a golpes de intolerancia
blandiendo sonrisas como armas
ante los ejércitos de la infamia.

Y ellos y ellas no deberían encontrar fronteras
Y tu yo no deberíamos crearlas.




José Naveiras García

Lo nunca

Adorno con balas de plata
lo vacío.
Pero como si no se notara,
con la tranquilidad de
lo nunca.

Siempre quedarán pequeños rastros,
lo oculto.
Como caricias en el rostro,
lo verdadero.

Baja la pauta del credo,
lo falaz.
Pero como si no se notara,
con la persistencia de
lo nunca.

Siempre perderemos las letras al cambio,
lo falso.
Como las palabras de viento,
lo bello.

Tenemos mal puestas las librerías,
lo simple.
Pero como si no se notara,
con la pasividad de
lo nunca.



José Naveiras García

Abuela

Enciende la televisión
retransmiten la última
cena de la abuela.

Ella sorbe despacio
un plato de sopa de cebolla.
El líquido se escurre por
sus labios septuagenarios.

Que lástima no ser heno
piensa él mientras se limpia
la boca con la servilleta,
como un acto reflejo
a lo que la televisión le ofrece.

La abuela sorbe sin parar
el plato de sopa
y él es incapaz de separar la vista
de las imágenes en blanco y negro.
Una mueca de repugnancia
ha conquistado
la geografía de su cara,
mientras la abuela
le mira desde
el otro lado del televisor
con el plato hondo
ya vacío.




José Naveiras García

Tartamudear

Ta
Tarta
Tartamudear
por cada recuerdo
sucio que me acompaña
cuando me asomo al foso de los ascensores
y siempre echar de menos cada una de tus tetas

Ta
Tarta
Tartamudear
por estar ciego
cuando me llamabas
sentada en la repisa de mis balcones
y no sentir tus respiraciones detrás de cada una de mis orejas

Ta
Tarta
Tartamudear
por no saber guardar
el olor de tus abrigos
sobre todo en esos veranos locos
y mirar siempre atrás cuando me robabas cada uno de mis labios

Ta
Tarta
Tartamudear
porque ayer se acabó el peligro
cuando dejé de saber como recordarte
y callar es solo uno mis muchos daños colaterales.





José Naveiras García

Q

Que raro se me hace
verte desnuda
escondida tras ese músculo
ahora atrofiado.

Cuantas noches
en vela
en busca de salvación
y al final
lo dejaste morir.

Abandonar cada noche
de la forma más delicada
un zapato, aunque
no fuera de cristal.

Pobre Ceniciento de ojos pardos.

He bloqueado el acceso
a mi memoria intermedia
para no volver a caer
en planificaciones
de rescate vano,
en operaciones
para dar luz
a quien nunca
quiso ser visto.

Apaga ya esa sirena
aún no sabes
que aquí,
nadie ha venido a verte.





José Naveiras García

Tratadme bien

Por favor,
tratadme bien
con todo vuestro desprecio
que ya me encargo yo
de alzar las defensas
contra vuestro amor.

Por favor,
tratadme bien
que soy más fuerte aún
de lo que pensáis
y cuando lloro
es porque me doléis.

Por favor,
tratadme bien.
Os construiré
otra torre de Babel,
si fuera necesario,
para que no os volváis a perder





José Naveiras García

Contacto te

Contacto, los ojos
aunque no me hayas tocado
son contactos
tacto de mirada
tacto invisible
tacto de tiempo
tacto intangible

Contacto, las manos
aunque tus dedos
no me hayan mirado
son contactos
tacto de nube
tacto de agua azucarada
tacto comunista
tacto socializado

contacto fluorescente
iluminado tacto
tacto ridículo
ridículo contacto.

Contacto, tu voz
aunque tus pechos aún
no me hayan rozado
son contactos
tacto de agosto
tacto pluma
tacto pene
tacto presión.

Contacto, la incandescencia
aunque tu corazón
retarde la sístole
son contactos
tacto de sol
tacto de payaso
tacto arriesgado
tacto protegido

te tacto
te contacto
te tac
to
te
tactote
tac
tote
tacto
te
Repito

Contacto, tus labios
aunque la ducha
se lleve los recuerdos
son contactos
tacto lúbrico
tacto místico
tacto práctico
tacto tren


(todos los poemas de esta semana del poemario inédito "Las derrotas")


José Naveiras García

Semana dedicada a José Naveiras García

HOY

En las cuerdas invisibles del olvido

cuelgan incorruptos corazones

que suspiran por amores desterrados.

Hoy mi alma magullada te condena,

y mis ojos ya no ven más funerales

que el de versos fallecidos por ahogo

en el cauce de mis secos lagrimales.

Hoy mi cuerpo no es mi cuerpo,

es la sombra putrefacta del pasado

que ha marcado con estigmas los lamentos

del poeta, soñador y enamorado.

Hoy los sueños se despiertan entre escombros,

la noche, con su negro manto oculta

el pecho calcinado por rescoldos

del fuego permanente de la culpa.

Hoy he lapidado mis recuerdos,
la locura me ha arropado con las flores
que la noche ha robado de los cuerdos
marchitadas, deshojadas por pasiones.

Francisco Bermejo

ABUELOS

Una fotografía en blanco y negro
cargada de historia y de sueños,
dos vidas abrazadas
a un baile de salón eterno.
El, con sus arrugas trabajadas
dejó su cuerpo en la tierra
y su alma en el cielo.
Ella, mujer de inocente mirada
lloraba en las noches vacías
cada lágrima, un recuerdo.
Sonríen, ahí se detuvo el tiempo
mientras la música sonaba

Francisco Bermejo

SOÑAR…DESPIERTO

Quiero parecer despierto,
pretendo soñar con los ángeles que anidan tu alma,
lo intento y no puedo,
me niego a cerrar los ojos y perderme tu mirada,
me aferro a la imagen tan pura
virginal melodía que suspiras,
y muero si no beso tu piel,
piel que guarda en cada poro
una palabra vestida de gala,
piel que me da de beber
en cada gota que derrama,
el desaliento de morir en vida
el deseo de vivir mi muerte,
pálida mi mente helada
negra mi echada suerte,
clavaste en mi tu fuego
hielo de rojo esplendor
quemaste mi sangre en vena
quemaste mi corazón,
y quiero gritar en silencio,
quiero acompañar a mi soledad,
y pretendo soñar despierto
engañar a esa estrella tenue
que alumbra mis noches,
como alumbra las del mar,
regálame un trocito de tu tierra
y deja que mis dedos hagan surcos,
voy a labrar este amor con mis manos
y regarlo con tinta que lloré en un pasado,
voz que interrumpe mis más claros sentimientos

voz que grita, que vuela, y se escapa con el viento.

Francisco Bermejo

VOLVERÁ

Volverán las arenas

vírgenes del deseo,

a tornar libres

por la orilla de tus besos.

Volverán las enredaderas

a trepar por tu pelo,

floreciendo en tu sonrisa

dulce sabor de caramelo.

Volverá el canto alegre

del frío susurro de tu voz,

retumbara, en el costado

del alma inocente que te ama.

volverá la brisa embustera

disfrazada con tu piel,

abrazando mi sumiso cuerpo

desnudando, mi desnudez.

Volverá,

el verso perdido a mis labios,

tu perfume de pétalos marchitos

inundando cada rincón de mis poros.

Volverá…

La magia del truco mas real.

Francisco Bermejo

QUIMERAS

En las raíces agonizantes

del incorrupto deseo,

se ahogan las palabras

desechadas de los versos.

En las nubes imaginadas

por los ojos del profeta,

duermen confiadas las ánimas

desterradas de la lluvia celestial

que empapa la tierra

de sus ancestros.

En la vereda empedrada

del abismo fértil de unos labios,

reposa la lágrima

mísera del llanto,

trasnochada centinela del amor.

En el páramo

donde se esconden las sombras

y el aire silba

melodías de piel erizada,

tienen su morada

los sueños perennes.

Vestigios de quimeras imposibles.

Francisco Bermejo

LO QUE NUNCA FUI

Quisiera por un día

tenerla cordura de los locos,

la inocencia de los niños

y la sabiduría de los abuelos.

Suspirar versos

como inmortales poetas,

navegar por el cielo

cabalgando a lomos

de nebulosas olas.

Quisiera vivir en paz

y morir acompañado,

escuchar una melodía de Sabina

acompañada de un poema de Miguel

mientras Van Gogh

siembra girasoles en mi piel.

Quisiera besos,

aunque sean robados.

Te quieros,

da igual que sean falsos,

ya solo me queda la esperanza

de mentiras desechadas,

miradas rotas y sueños vacíos.

Quisiera

no tener que escribir estos versos

entre cartones mojados

por las lágrimas de lo que nunca fui.

Francisco Bermejo

PERDÓN

De tus ojos

guardo la inocencia.

El leve caer de los párpados

cuando mis labios se juntan con los tuyos.

Los guiños, las miradas esquivas,

tus lágrimas,

que siempre tuvieron que ser mías.

De tu manos

aún conservo las caricias.

El remolino indomable de mi pelo

cuando tus dedos jugueteaban en él.

El escalofrío

de corazones dibujados en mi espalda,

las recuerdo mojadas por tus lágrimas,

que siempre tuvieron que ser mías.

Tu piel,

el aroma que desprendía

me persigue en noches de luna.

Con cada poro sueño,

siempre me arrepiento

de tus mejillas mojadas por tus lágrimas.

Que siempre tuvieron que ser mías.

Tu cuerpo, tu alma, tu vida.

Ahora solo me queda el espejo de la memoria

en el que puedo ver unas lágrimas,

que ahora sí son mías.

Francisco Bermejo

Semana dedicada a Francisco Bermejo

DESAMOR

Dijo la tierra: –Ven,

sumérgete en mí,        

dame la vida

y yo te llevaré a lo más profundo

y reinarás

como dueña y señora del abismo.

Todas las criaturas venerarán tu nombre.

Tu poder será inmenso,

tu fuerza inalcanzable

y juntas venceremos al espacio y al  tiempo.

Y dijo el agua ingrata:

–No me llames,

que no quiero ser tuya,

quiero seguir yo sola mi camino hacia el mar;

quiero ser libre.

María Dolores Tolosa

PEQUEÑA VALENTINA

El mundo se despierta mágico ante tus ojos.

y con las manos quieres abarcar su infinito.

Tu sonrisa es la vida que llena el horizonte.

Y tu abrazo mimoso el más tierno regalo.

Con voz de alondra aprendes los ecos armoniosos

del amor que te hizo

preciosa como un hada.

María Dolores Tolosa

MENDIGO

Pequeño y arrugado que pasas invisible,

arrastrando los pies, junto al muro de piedra,

buscando un hueco al sol,

rodeado de perros hambrientos de  caricias,

con séquito de moscas

que se acercan golosas a robar tus migajas.

Altivo y humillado,

nunca extiendes la mano.

Sólo quieres la calle y tu propio silencio.

¿Dónde pones los ojos?

¿Qué murmuras?

¿A quién maldices?

Quizás sólo a tu sombra

que no te deja en paz,

que te persigue,

implacable testigo de tu vida.

María Dolores Tolosa

VIAJE

Llega hasta mis oídos la canción de Solveig.
Sus notas me transportan hacia un tiempo lejano
que llena mi nostalgia de voces armoniosas.
Y ante mis ojos vuelan retazos de una tierra
inundada de soles y sedienta de lluvia.
Allá abajo se cruzan caminos ignorados.
Y un hombre solitario despedaza su vida,
arañando los surcos que le darán sustento.


 María Dolores Tolosa

VERDE

Verde.

Alfombra primorosa que cubre maternal

el suelo  donde nace y se yergue la vida.

Verde.

Arbusto al que la mano caprichosa del hombre

dio forma en desigual concierto geométrico.

Verde

Matorral que florece al calor de la tierra,

embriagado de aromas, ahíto de sol y luna.

Verde.

Gigante que levanta sus brazos hacia el cielo

implorando paciente la lluvia creadora.

Verde.

Paleta monocroma de gamas infinitas

sobre el azul perfecto de este cielo de mayo

María Dolores Tolosa

EL NOGAL

Ya no se viste de levita verde

Ya no dirige airoso el baile de los árboles.

Una mano incendiaria le arrebató la vida

 y ahora sólo es un esqueleto inerte.

El mirlo canta una balada triste

por su amigo que fue cómplice de festejos,

y la luna acaricia su cuerpo calcinado,

derramando en la tierra

su llanto inconsolable.

María Dolores Tolosa

MARIPOSA

Como encantamiento de un mago bromista,

a la triste oruga le salieron alas.

Y buscó el espacio sedienta de luz,

jugando en el viento,

probando delicias,

ensayando danzas,

luciendo colores hasta el infinito.

¡Qué pena que fuera tan corta tu vida!

¡Pero tan hermosa fue mientras duró!

María Dolores Tolosa

Semana dedicada a María Dolores Tolosa

EPÍLOGO

Ya pasaron los años de locura
Quijotesca: no es castillo la venta
Ni molino el gigante que me afrenta.
Me ha enseñado en todo la cordura

A mirar apariencia e interior.
Y sé bien que la gente es más compleja
Que en las fábulas y cuentos. Semeja
Mi corazón el fruto; que la flor

Se quedó ornamentando el soportal
De la casa que habito y que yo siento
Afincada en el mundo. Un viento astral

Me llevó todos los cuentos. Tomad
Pues, amigos, este latir del Viento
Que me llega... y es todo humanidad.

Antonio Capilla

PERCEPCIÓN

Quizás un golpe seco...
Y ahí queda sin vida.
Ha sido de repente...
¡Tan sin darse cuenta...!

Las palmeras marcaban con sus brazos
Una música etérea.
Los pájaros jugueteaban dando
¡Qué sé yo cuántas vueltas!
En el resplandor de la tarde ciega,
Tolvaneras enhiestas
Arrastrando objetos diversos juegan
A la rueda rueda.
Las acacias se ríen
Con sus dientecillos
De verdes hojuelas.
Y, tras el cristal, música de fiesta:
El Himno a la Alegría.

Se rompe la armonía...
Y ahí queda sin vida.
Sin vida... La campana
Inmóvil de la iglesia
Se quejó. El movimiento de palmeras
Declinó. Los papeles, que en la brisa
Del atardecer malva
Como cometas volaban, cayeron.
Las acacias lloraron
Lágrimas de esmeralda.
Los pájaros que jugaban volando
En las ramas más altas se posaron.
Y tras el ventanal
Una música bella
Que solo el ocaso emular pudiera
Continuó sonando...

Antonio Capilla

CUANDO ME VAYA

Contento estoy viviendo en la morada,
Oh, dulce hogar donde por ti yo vivo;
El cielo así contigo compartido,
El cielo eterno en nuestra casa nuestro.
Estoy feliz... No tengo la riqueza
Del oro o de la plata. Nada quiero
Que no te alcance a ti.
Querida, anhelo
Sentirme joven en mi entrega siempre,
Pues no hay mal ni temor en esta tierra
Que nos alcance en la azulada esfera
Donde el amor nos nace a mares lleno.
Oh, sentimiento de quien todo siente
En tu seno... Pues si la parca al fin
Viene a mi encuentro... Pasa - has de decir -
No se va... Se queda en mí. Sonreirás...
Y en tu sonrisa sonreiré ya en ti.



Antonio Capilla

NOMBRÁNDOTE EN SILENCIO

Languidecía una tenue luz de invierno
Bajo un incierto chal de nubes blandas...

La tarde acariciaba
Las pálidas mejillas del océano
Adormecido y quieto.
Y el viento se ausentaba
Del marco de este lienzo que bosquejo.

Ligera y por la arena
Descalza te alejabas...
Y tenues escapaban
Del sol luces de invierno.

Te quise aquella tarde.
Y siento aquel momento,
Que estando tú tan cerca
Teniéndote tan lejos,
Quise hacer mío el infinito instante
Nombrándote en silencio.






Antonio Capilla

TSUNAMI

Inmensos nubarrones se han tragado
Como si fuesen carneros hambrientos
Las últimas briznas de luz solar.

Estalla la tormenta.
Sobre el campo y en el inmenso cielo,
Culebrillas zigzagueantes vuelan
Sobre los árboles, testigos mudos
De lo que está pasando:
Es la noche del día.

De vez en cuando un rayo
Descarga su ira ciega sobre el agua
Del remansado lago enajenado
Que no se inmuta. Arriba en la montaña
Torrentes de agua turbia
Arrasan cuanto encuentran a su paso.

Y es la nueva energía
Despiadada y fecunda
De la naturaleza creadora
La que viene arrasando
Sin distinguir lo bueno de lo malo.
El fuego quema la sangre dormida
De los que se ocultaban en la sombra.
Y en lo oscuro de este tiempo maldito
El lago ya se agita
Como si fuese un mar embravecido
Que se lo traga todo.

Ya es tarde para ponerse a resguardo
Del tsunami. La historia se repite
Como la piedra aquella que rodaba
De país en país, de pueblo en pueblo.
Ahora el tsunami alcanza el mundo entero
Y nada queda al margen:
Tenemos que mojarnos
Y perecer o resurgir luchando.






Antonio Capilla

HABLÁNDONOS DE LO QUE SE HA PERDIDO.

Yo acabo de leer sus pensamientos,
La aguja en equilibrio de la imagen,
El soplo que se hunde en el instante
El tímido claror del verbo austero.

Y pienso que tal vez es el momento
De despojar de la nostalgia el traje
Y de ceñir la noche con mi talle
Para adentrar los muertos en mis sueños.

Yo siento en mí el latir de los luceros
Y pienso que el latido de una imagen
Sostiene la verdad de su bagaje
Y es tan real como el latir del cielo.

Yo creo que en mi vida no están muertos
Los muertos que en mis sueños siguen vivos
Hablándonos de lo que se ha perdido...
Y escucho así sus voces en el tiempo.



Antonio Capilla