Semana dedicada a Charo de la Varga

Sentido

¿Y si de pronto callara esa voz?

Esa voz que desde lo más profundo,

desde el abismo de una obsoleta búsqueda,

de un pusilánime determinismo,

busca un objeto, un fin, un sentido.


¿Y si parase esa infructuosa persecución?

Si fuera capaz de silenciar

los gritos agónicos que piden una causa;

la ilógica creencia que, victoriosa,

preside un rumbo sin guía.



Si muriera ese idealismo trasnochado,

ese espejo cóncavo que ahogó a Máximo,

que dotó de alas al hijo de Dédalo

y que, en la vida real, solo intoxica.



Si aferrara la realidad sin ilusiones,

sin explicaciones frívolas y vanas,

que se cubren con un halo de falsa sabiduría,

de intelectualismo barato de todo a cien.



Si todo ello sucediera

o dictaríamos nuestras propias leyes,

nuestra moral temporal y práctica,

nos encumbraríamos los nuevos dioses

o caeríamos en la más oscura fosa,

en esa nada que abraza el nihilista

demasiado cobarde para morir,

demasiado escéptico para creer.


Pablo Iruzubieta

¿Qué hacer?

¿Qué hacer

si el susurrar entre las hojas,

la sombra perenne de tristeza

no son más que el recuerdo infame

de una muerte próxima?



¿Qué hacer

si estamos en esta vida de prestado,

si aún hoy podemos pagar el alquiler

pero llegará el día en que no

y nos embargue el silencio;

un desahucio prometido?



¿Qué hacer

si las lágrimas al viento

no sanan esta herida,

no palian esta perpetua pena,

no curan este dolor,

no solventan esta vida trágica?



Trágica por ser finita y recordarlo,

por ser disoluta y olvidarnos,

por disolvernos en suspiros,

polvo, ceniza, llanto y nada.



¿Qué hacer

si ese susurrar entre las hojas

son los ecos sublimes

de reverberaciones tristes y tristes cadencias

de antepasados olvidados

que nos recuerdan su fortuna?



¿Qué hacer

si no podemos hacer nada,

solo esperar apagados

que finalice la pena

y los pesados párpados

caigan como marmóreas losas,

como lápidas sobre blanqueados sepulcros?


Pablo Iruzubieta

Lázaro

No temas y continúa,

levántate y anda,

aunque el tiempo

hienda tus rodillas

y la pena quiebre

tu cansada espalda;

aunque no encuentres

salida alguna

y el laberinto

se te haga eterno.



No te preocupes

pues me tendrás ahí,

como un cayado firme

en el que apoyarte

y un rescoldo vivo

al que te puedas acercar.

Pues las penas compartidas

son besos y son manos

y, entre dos, los dolores

son medio dolor.



Sigue adelante,

que no te frenen

la derrota o el miedo;

que no te embauquen

mercachifles del fracaso

ni titiriteros tristes.



Y, ante todo,

ante todas las cosas

(aún cuando la muerte

al fin te cerque)

sonríe, sonríe siempre

que la vida no destruya

esa perlada hilera

de sueños e ilusiones

que aún nos quedan

por cumplir.


Pablo Iruzubieta

La lápida con tu nombre

Y veo claveles que cortan

como desenvainadas espadas

y rosas que matan

con sus espinas en celo

desde las puertas de los cementerios

que callan por no escupirme

las verdades sin quimera

que otros no se atreven

siquiera a sugerir.

Y miro la tumba fría,

la sangrante calavera

ciega de ira y de vacío,

que desde su oscura oquedad

me acusa de todos los delitos

que cometí entonces

y que creí haber olvidado.

Quizá sean imaginaciones mías

pero hoy están más sucias

las fúnebres calles,

más agresivas las flores

en sus maceteros de plástico

y el aire me niega

su liviano saludo.


Pablo Iruzubieta

Intento de aprendiz de poeta

Anhelo ser poeta y así hablar

del mismo modo que hablan las alondras,

sueñan los bencejos, piensan los mirlos

y callan, por igual, todas las aves

cuando en la partitura del trinar

suena un silencio sutil de fusa

fugaz, instantáneo como la vida

y, a la vez, perpetuo como el tiempo.



Versificar el mundo es amarlo

ver en cada árbol un tupido bosque

anegado de pureza y hermosura,

como las manos llenas de una madre.

Cada momento se vuelve un "por siempre",

cada experiencia un universal

y en el verso arquetípico de Dios,

su creación en conjunto se presenta.



¿ Quién puede no soñar con ser poeta?

¿Con coger la vida gris y monótona

y encontrar el más excelso sentir

y descubrir la más viva belleza?

¿Quién puede no soñar con dar vida

a inertes palabras sin sentimiento?

Y, con el cuidado de un artesano

y el amor de un padre por su progenie,

tratar de hendir la emoción más pura

con la voz que esconde tu veraz nombre.


Pablo Iruzubieta

Infamia

Contaminando el aire de los ruiseñores

que otros con su arte supieron engrandecer,

inhalo tímido los fragantes olores

de las floridas primaveras del ayer.



Es un aroma de pasados luminosos,

son unos labios de verso, abeja y miel

que se presentan titánicamente hermosos

ante esta profana boca de carne y piel.



Divinos dueños del poético concepto,

como mancilla la brocha el fino pincel,

así garabatea este mísero inepto

los suaves trazos que firmasteis en papel.


Pablo Iruzubieta

Elegía a D. José Luis Sampedro

Ya ha rozado tu afilada lengua

la manriqueña sal del mar en calma,

y has recostado tu cabeza venerable

sobre los sueños que no producen monstruos.



Tú, que has sido más joven que los jóvenes de ahora,

que no has dejado que la ruindad del hombre

abata la ilusión en un mundo mejor,

más humano y menos monetario.



Fronterizo entre las aduanas de la vida,

economista con alma de escritor y de poeta;

gracias por despertar a la indolente juventud

y a sociedades defraudadas

por las encorbatadas mezquindades.

Gracias por defender una economía

que no sea el látigo y la jaula

que oprimen al perdedor de esta batalla cruenta

que brutalmente llaman capitalismo.



Sirva tu humildad de sabio como ejemplo

a tantos ignorantes vanidosos.

Y que lloren el tiempo y el espacio,

los libros infidimensionales

y los hombres todos

ante esta sonrisa etrusca que resplandece.



Pablo Iruzubieta

Semana dedicada a Pablo Iruzubieta

TE INHALO

Te inhalo silencio, desprovista de máscaras
Suenan músicas de otro tiempo
que me llevan al principio de la vida.
Exhalo aromas de otras vidas.

Mar Blanco

MADRID

Era Navidad.
Caminamos de la mano
por la Puerta del Sol,
como dos niños
abriendo
un regalo de Reyes.
Lo recuerdo todo.
Besos de sol,
Luces de colores
diluidas hoy,
como pétalos de ámbar
en olvido.
Nací de ti
varias veces
aquella mañana.
Lo recuerdo,
antes del primer café,
la primera
Renací en el día…
¡tantas veces!
Entre
alumbramientos y cafés
llegó la noche,
para quedarse
en la calle Huertas,
Y posarse en la belleza.
¿Recuerdas?
El placer
selló los labios
con los vinos.
Las palabras de amor,
yo evanescente,
Tu liberado,
el metro,
la historia
de nuestros pasos
caminando contracorriente.
Una cama,
un escritorio,
unos zapatos de leopardo,
una silla…
lentejuelas serpenteando,
risas,
gemidos,
reflejos rojos.
¿qué quedó,
flotando
en mi memoria…
en la tuya…?
Aquí, en este día sin fin…
M a d r i d
se vuelve a abrir
como un regalo.

Mar Blanco

LA NOCHE SIN TI

Atravesé la noche
esperando tu regreso
perfumando tus recuerdos
con mi aroma.
En el lado de siempre
coloqué tu ropa,
tu sonrisa,
Y tu frente en mi regazo.
Encendí las velas,
bebí del oro de tus
ojos ardientes
anclados en mi cuerpo.
Fui tierra, hoguera,
mar y viento
al mismo tiempo.
Me emborraché de incienso
y de palabras cautivas.
Dancé para ti entre velos
transparentes
Tejí un collar alrededor de tu cuello
con mis besos,
te coroné con mis manos,
extendí mi cáliz para
darte a beber
mi elixir sagrado
Por ti
Contigo
en ti,
sentí en el pecho
una punzada,
caí al suelo,
de ti
envenenada.


Mar Blanco

RESURRECCCIÓN

Volveré a resucitar tantas veces
como muera entre tus brazos.
En el inagotable el sendero de la vida…
diáfana es mi caída.
La luna se acuesta en tu mirada
y el sol enciende tu sonrisa.
Ascensión a la dicha.
Descenso al ocaso…
Renací y renací …
¡tantas veces!
Tantas veces como me engendraste con tus brazos
Tantas veces como me perdí en los surcos del olvido.


Mar Blanco

YO PENUMBRO

En medio de esta quietud,
La noche se posa
sobre mi espalda,
como una mariposa intangible,
o es la espalda de la noche
sáxea,
esculpida
en mariposa
la que surca
tu nombre
en su aleteo
y recorre
esta insania
que desflora tu sonrisa
con sabor violeta
Yo penumbro
en tu costado izquierdo.
Tu penumbras,
en mi sabor a hembra
Y los silencios,
escritos en tu piel
¡arden!
el fuego los consume…
al alba del domingo.
¡Cenizas son de la penumbra!

INDECISIÓN
Guardo un rayo de sol en mi pecho.
Sobre mi cabeza llueven silencios que interrogan,
sies y noes que chocan
sin responder a ese pájaro inquieto.
Esta humedad penetrante, cala los huesos
y deja mi cuerpo inerte.
Quizá sea el momento de abrir mi pecho
Y sacar ese rayo de sol que me caliente.



Mar Blanco

¿POR QUÉ DEJAMOS PASAR…?

¿Por qué dejamos
pasar tantas cosas…?
Como el rayo de sol,
fugaz
que calienta
las palabras
en otoño…
¿Por qué construimos muros
cuando lo que queremos es
tender puentes?
Por qué camino a tientas
por tu cuerpo
cuando cierro los ojos?
Por qué te nombro
y mi voz no te llega?
Si supieras que te cuento
tantas cosas
cuando cae la tarde…
Te cuento que te quiero,
que me gusta mirarte,
y traspasar tu silencio.
Acariciar el tiempo,
en tus sienes.
El sabor de tus besos.
Y todo eso
que deposito en la almohada
hasta el próximo encuentro.
Todas esas cosas
invisibles
que acarician el alma
cuando te veo de lejos,
el roce tibio…
¿cuándo enmudecieron
los cuerpos?
¿Dónde han ido a parar
La pintura, la música?
Y el verso... que presenció
nuestro secreto?
Y dónde los besos ocultos,
las caricias muertas,
la noches de pasión que
dejamos para luego?
Dónde se fueron…?
Y es que perdimos el hábito,
el hábito
de vivir el momento
sin remordimiento
¡Dejamos pasar tantas cosas!
Quiero desaprender
tus silencios.
Desandar el camino
que me exilia
de tu cielo.
¡Dame las caricias
irreverentes
que conjugan
nuestros cuerpos!
Sé mi cómplice,
Tu y yo y el tiempo,
y recuperemos el momento
en el que volver,
a estar juntos
sea
¡contener el aliento!.


Mar Blanco

CUANDO SUCEDES

Háblame en ese idioma
que sólo nosotros conocemos.
(Abro el paréntesis del alma),
Saltémonos las reglas
de la gramática.
Ciérralo con tu voz
en mi garganta.
Rebósame la piel
de palabras inmortales,
y mi boca interminable
de versos.
Incendia el alba
con el abecedario
en llamas
brotando de tus dedos.
Cuando tu nombre se viste
de domingo,
de templo,
de altar,
de liturgia,
de ofrenda
de letra sagrada,
henchida
en el lienzo de mi carne.
¡Lléname de absoluto!
¡Ocúpalo todo con tu lenguaje!,
Cólmame con tu verbo,
cierra con tus manos
mis interrogantes.
¡Porque sólo tú bastas!
Sólo,
Tú,
Bastas,
Cuando sucedes.







Mar Blanco

Semana dedicada a Mar Blanco

El aroma de los libros

Los libros

huelen a descanso.


Se acomodan

en los fondos inquietos de los bolsillos,

se ocultan en los armarios.


El abrigo del tiempo

los cubre de sueño.

Duermen mirando al campo.


Despiertan

abrazados al invierno.


Se abren como amapolas,

como velas de un naufragio.


Navegan por mares de tinta

como dos enamorados

en su primera cita.



Marcos Jimenez León

Amor

 Palidecen los días

dejando la ausencia de un beso

impregnada en mi boca.


Sonríe el horizonte de los deseos

en la niebla de los labios.


Regresan los minutos mal vestidos

sedientos de noches sin tregua.


Anda el amor por las calles

escondiéndose de las miradas.


Es aire

enamorado de las veletas.


Una estepa desnuda

donde se abrazan dos mariposas de arena.


Marcos Jimenez León

Otoño fugaz

Me paré a pensar.

Mientras pensaba

me olvidé del tiempo.


El otoño estaba a punto de llegar.

Podría arrastrarme

como hoja desahuciada de su árbol.


Me paré a pensar.

Quedé paralizado,

como un muerto.


Sin saber

si era un destello la vida,

si tenía que despertar.


Salí corriendo.

Pisando los relojes

que funcionaban.


El tiempo se cubrió de silencio.

Ya no pude pensar en nada.

Había caído sobre mí el otoño.


Marcos Jimenez León

Aguacero

Ha llegado la lluvia.


Repentinamente acarició mi cara

sabiéndome lluvia.


De la ciudad emergen pequeños soles,

cañaverales de cristal.


Los coches hablan lenguas muertas,

hojas negras vierten en las aceras.


Fragancia de lluvia irrumpe en los sentidos,

impregna los labios,

endulza la saliva.


Delgada transparencia

derrama el agua en los ojos.

Armoniza mi cuerpo.


Tiene la lluvia dulce voz,

la siento cuando me llama.


Ella, sabe mi nombre.


 Marcos Jimenez León

Conversando con la lluvia

Llueve y salpica en mi cara

la sonrisa distante de tu boca.

Se zambullen los pájaros.

Armónica melodía de luz incolora.


Delgados brazos de árboles

sostienen perlas de agua.

Un grito de viento

dibuja en mis manos tu nombre.


Te llamo: lluvia,

siempre respondes.


Llega el estío

y los besos se resecan,

corazones de vaho

se cubren de arena.


Nadie recuerda nuestros nombres.

Parecemos extraños.

Nadie nos habla.


En el barro

yacen las palabras, nuestros labios en llamas.



 Marcos Jimenez León

Balada Inarmónica

Árbol caído en tierra soy,

monolito que se resquebraja.

Acudieron a cubrirme

gusanos de albahaca,

duendes del viento con sus capas.


Dejó el tiempo en mis anillos

calendarios de amigos ausentes,

monólogos solitarios de grillos.


El espíritu de la tormenta

diseminó gorriones de hierba;

anidaron mi herida corteza.


Un cielo amarillo de limoneros

convirtió terrones en avena.

De mi piel sin huesos

nació una alameda risueña.



Marcos Jimenez León

Preso en el amor

Si amar fuese una condena,

preso soy de amor.

Amor tallado en piedra

con pétalos de lluvia,

con caricias de niebla.


Atrapado en un tiempo

sin noches ni días,

en el silencio del agua

donde las caracolas regresan.


Si no fuese amor,

quede mi corazón

cautivo de la tierra.


De este negado amor

nazcan alamedas,

corazones tatuados en sus cuerpos,

flores nuevas,

música de pájaros.



 Marcos Jimenez León

Semana dedicada a Marcos Jimenez León

Tarjeta de visita

Puse en mi tarjeta estilista de árboles
cuando me hice podador.

Dije en la entrevista de trabajo
que leía prensa deportiva antes de dormir
y no que me acostaba con un libro de versos cada noche.

Desde niño pobre adorno la realidad para engañarme.
Y oculto mis rarezas a los mayores.

Ahora pongo la luna para que sepan que trabajo la noche.

También he puesto sereno y puto
para que no me confundan con un poeta o algo miserable.

Mariano Crespo Martínez

Prohibido y nublado

Si pensáramos los días impares.
Si amáramos los días de sol.
Si fuéramos invisibles los jueves.
Si estuviera prohibido morirse con lluvia.


Todo sería tan previsible y tan imprevisto
como el temblor de tu sexo
para mi sismógrafo.


Y añado: alguien te comería
a besos, como yo pretendo ahora,
aunque esté prohibido y nublado.


No estamos hechos, amor mío,
para lo que con nosotros están haciendo.


 Mariano Crespo Martínez




 

Nocturno marinero

Qué te pudiera abrir con una mano.
Qué te pudiera cerrar con los labios.


Qué hay tras la quietud de los álamos.
Qué leve es la huella de mis pasos.


Qué profundo el mar
y estéril el fracaso.


Los peces, incluso cuando hablan, siempre callan algo.




Mariano Crespo Martínez

Instrucciones para entretiempo

Tras cada periodo de amor concluso
meter el sexo en alcanfor
por si la polilla,
y regar con lágrimas los geranios
y con pucheros las delicadas petunias.

Hacer oposiciones a aduanas
ya que está el corazón tan plagado de fronteras
como de costuras.

Disparar a quien te recuerde como se quita la mancha de mora.

Abrir una libreta para ingresar un euro
por cada amigo que diga ya te previne
que eso vuestro no tenía futuro
y con ello sufragar el crucero al desembarco de Normandía.

Poner una vela a San Rencor patrón de los que se quedan a dos.
Los cirios, por supuesto, sin montarlos.

Anunciar tu libertad en facebook
poniendo en el perfil
el test de inteligencia de Bill Gates
y la foto de Leonardo di Caprio.

Escribir mil veces en twitter:
estoy solo por ser partidario de la independencia
y de la vida sin controles,
¡ea!, y tengo coherencia.

Ayuda económicamente escribir un libro de auto-ayuda
para hacer un viaje al engaño y empezar de nuevo
con la misma ilusión de la primera vez que tienen los amnésicos.

Y tricotarse una rebequita para ese fresquito
en el corazón y en la espalda que te deja tieso.



Mariano Crespo Martínez

Estirpe de Caín

Aunque tuve hermanas y no hermano,
he pasado las de Caín
pese a llamarme Mariano.


Cuando encuentran una quijada me acusan de asesinato.


Sea Kennedy, Luther King o un Papa de Cónclave equivocado.


Desde el Alfa a la Omega.
Desde el Génesis hasta el Apocalipsis
me he pasado la vida huyendo de alguien, de algo.


Soy el mayordomo,
el negro, el gitano, el chicano,
el paria terrenal,
el indocumentado,
el mirlo blanco,
el que está en donde no conviene y fuera de horario.


El correo culero de cebo
para llevar la mercancía a otro destino.
El señuelo.


Culpabilidad de infancia fugitiva
y olvidada en el templo,
confieso sin evasiva
en el diván del austriaco.


Que sea inocente
no cuenta para los prófugos y hasta da pudor declararlo.



 Mariano Crespo Martínez

Encuentros en desfase

Desconozco si a ti te ha sucedido.


El toparte con una persona que conoce
el forro de tu biografía por el lado oscuro
y se regocija en escupírtelo
en certero salivazo.


Todo pasado tiene una persona.
Mi problema es que hablo del revés cuando mucho me enfado.




Mariano Crespo Martínez

Amor

        
Hace falta tener mucha fe en uno mismo
para salir en peregrinación hacia el otro.


No pensar si no se gana o se pierde,
si se va o se viene.


Ese punto de locura hace falta.
Que se tiene gana
o que gana no se tiene.


Tener paciencia para no llegar
ni antes ni después
de que se te aguarde.


La ventaja de caminar solo
es que para llorar no es vital esconderse.





Mariano Crespo Martínez

Semana dedicada a Mariano Crespo Martínez

No quiero calma

Vengan a mí

los reinos sin fronteras,

sin tierra,

sin rey.


Vengan los cantos

de sirenas,

las ninfas del bosque,

las ínsulas de Sancho.

Vengan a mí

los sueños

y sus soñadores.


Porque quiero seguir

siendo yo,

ese ser, este ser

que no halla la paz,

que galopa contra el viento,

que navega proa al tiempo.


Y no,

no quiero calma...

no aquella que conforma

mientras todo pasa

y nada cambia.


Venga a mí

la vida

que de camino

a la no vida

ya me lleva mi destino.


acróbata


 Tomás Soler Borja

Infinito

I



Miro a la noche,

a la oscura noche sin estrellas,

a la piel de ébano del cielo,

a la carne negra del horizonte,

al vacío inalcanzable de ahí mismo,

al vacío más vacío…


Y sí, lo veo,

veo el oscuro vacío.

¡Veo el infinito!


Yo, un simple ser finito,

un pequeño haz de luz,

en mitad de la inmensidad más inmensa.

Lo tengo parado, quieto, infinito

justo en el centro de mis pupilas.

¿No es algo extraordinario?

¿No es algo digno de ser contado?

¿No es…?

Es el infinito.


II


Alargo la mano

y lo palpo…

Su tacto es frío

y etéreo,

su epidermis, de invierno oscuro,

de madrugadas sin sereno,

es gélida como noches sin sombras,

como los días sin sol.

Sí…

y en un acto de cobarde valentía,

de valiente inconsciencia,

las alargo aún más,

mis manos, pálidas y sinceras,

de palmas desnudas,

de dedos temblorosos,

de yemas libres de blasfemias

y lo agarro…


Y es nada,

humo de un incendio frío,

ceniza sin cuerpo ni alma,

nada…

aún sabiendo que es el todo

de una ausencia ausente,

ausente hasta de si mismo.


Es el infinito,

¡el infinito!

Y sí, lo puedo asegurar,

desde la brevedad de mi tiempo finito

se siente infinito,

lo percibo eterno.



Tomás Soler Borja