Ananké

Al asentarse el polvo del día

ya no somos los mismos

que alumbrara el sol del alba.

Hemos muerto una medida

y sin saberlo, hemos jugado

sobreviviendo, el juego de la vida.

Lo sabe el arce,

lo callan las estrellas.

Va en el viento,

en el alma tersa del humo,

boga en el padre río,

repta en la madre natural.

Nada nacido de vientre o

capullo, semilla, nido,

permanecerá intacto

bajo la mirada celestial.

Todo muere un día

al volverse ceniza su tiempo,

y soplar el viento su polvo

para que beba el lagar del olvido,

las huellas de quien

ya no está.

Quizás nuestra naturaleza sea una,

o múltiple, diversa;

al mismo tiempo que nos alejamos

nos acercamos,

y desde el mismo nacimiento ya

empezamos nuestro calvario.

Un leve parpadeo,

un reflejo de soles lejanos,

ilumina apenas

el pálido argumento

que esgrime la razón.

Y si nada permanece incólume

si todo es mutación

tal vez sea nuestra esencia

no ser, sino desaparecer

con la rapidez o lentitud

que conlleve cada vida.

¿ Y al final, qué queda ?

Nombres,

agotándose como ecos,

frágiles memorias

o tal vez, nada.

Ni antes ni después

queda algo

de todo eso que fue.

Y volverá el amor

a engendrar

en los vientres fecundos:

nacerán niños y bestias

enhebrados por el mismo afán

de vivir, y el mismo sino

de morirse un día.

Llenarán los campos de cantos,

retozarán en los arroyos,

hollarán la tierra con sus actos

y luego, desaparecerán.

Sueño con ver un día

el sentido

hoy a mis ojos prohibido

de nacer, morir

o de estar vivo.

Para no aferrarme en vano

al instinto, al afán irracional;

dormir, como quien ensaya

su muerte, su fatalidad

y despertar

sin saber un atisbo

de la finalidad.

 

 

Luis María Lettieri