Huesos

Por la memoria relativa de los huesos

y los humos que invaden nuestras noches,

nada es tan importante al antojadizo día

como restarle importancias a las cosas.

Hay relojes invisibles degollando minutos,

truncas escaleras de caracol sin faros

hurgando la infinitud celeste.

En vano, todo eso es en vano...

Las huellas confusas del pasado,

el sol lamiendo la desértica salina,

y la lluvia, cayendo sobre el pinar incendiado.

El barro infausto de los dioses,

los túmulos y los altares consagrados,

el amor que nos hemos tenido,

el fuego del verano, el frío de invierno...

el oro de la carne, que se avieja y sufre

el cristalino mirar enredado en la opacidad

de los secretos tules que bordan

las noches y entre sí sufilan los días.

Qué fuimos? nosotros que nos creímos todo...

Qué resta? me pregunto, al borde del abismo

y sé que dentro mío ya no queda nada.

Oigo el eco de los viejos juramentos

junto al muro de estuco, la corona de laureles:

de aquella fausta gloria sólo quedan las espinas,

y los juramentos se han vuelto remisas palabras.

Me intrusan la vigilia memorias inasibles,

son quizás las mismas que merodean la noche,

hechas con confusos trazos de tiza

dibujando sueños finales, y pesadillas.

Pero hay rutas en los huesos, astillas

que rumorean victorias o derrotas.

Ahí yace el último recuerdo de la vida,

esa mueca siniestra de la calavera

mirando absorta cielos invisibles

y sonriendo, con sus dientes amarillos.

Me recuerda que todo es posible

aún la felicidad efímera y viajera,

pero dando por segura, sólo a la muerte.

Huesos y bronces, mármoles y glorias

componen y descomponen nuestra historia.

Así, quizás mis huesos huelan a café

a gardenias degolladas a las 6 en punto,

laderas de lavandas e ignominias.

Y tus huesos huelan a malhabidos billetes

a la plata de Judas, al oro de Midas

o al hierro vetusto de las rejas

donde gime tu alma encarcelada.

Hay en la críptica intimidad de los espejos

runas y voces reservadas a pocos, vedadas a ninguno,

formas sutiles, curvas, prismas adamantinos

que azulan a los ojos la blancura de los haces.

Una febril inteligencia perversa trama

la sombra detrás de las siluetas,

y la muerte, allende la vida.

Nos hemos quedado solos, a pelo,

en páramos helados por la indiferencia,

las dagas que afila el odio ya brillan

en el cielo rojo de la tarde, y caen

como dragones, buscando lagos de fuego y sangre.

Solos y callados.

en patíbulos moribundos

vacíos, anudados a voraces horcas,

nudos finales, sobre horcas caudinas.

Entonces quedarán un tiempo más , ellos,

los huesos, surgiendo de las hedientas carnes.

Los tarsos diminutos, los fémures torcidos.

las sinceras costillas y las falsas,

la pátina sepia de las calaveras

los húmeros, asidos al sudario.

Brotarán de mis dulces tuétanos

blancas azucenas, carnosos geranios,

abriéndose paso entre la grama

para que coma el pájaro de mi quieta mano

o vuelva el cielo a mis ojos apagados.

Huesos que aparecen en escena

para la vista de quienes en vida

los han negado, con su proclama callada

y su millón y medio de silencios.

Nadie podrá entonces decir qué fue de mi vida,

al tiempo que nadie podrá ignorar

que entre las cosas que fueron

una vez, en un tiempo, en un lugar

yo también, a mi modo, he sido.

Me irás olvidando, en cada parpadeo,

y cada paso que des, te irás alejando,

todo beso que me has dado lleva

el falso sabor de uno más,

siendo que todo beso que se da, 

siempre es un beso menos.

Luis María Lettieri