domingo, 28 de julio de 2013
DARÍA POR BIEN…
Daría por bien el tiempo vivido
si al final de éste, comprendiera,
si en la última exhalación entendiera
el porqué de tanto sufrimiento
Daría por bien el tiempo perdido,
si en ese mismo momento límbico
por fin se cayera la venda ,y viera
el verdadero color del paisaje
Daría por bien todo lo errado,
si pudiera moribunda , perdonarme
si pudiera aprender de lo equivocado
en ese mismo sepulcral instante
Daría por bien toda mi ignorancia,
hasta me conformaría con ella,
si se me abriera la inteligencia
y en el profundo saber me sumiera
Daría por bien todo lo que amé y perdí,
todo lo muerto que hay en mí,
toda la tristeza y soledad que me nace,
si pudiera prestarte mi vida , mis latidos y mi aire.
Virtudes Montoro López
sábado, 27 de julio de 2013
MANTELES A CUADROS, ROJOS Y BLANCOS
Como la mal hechura que soy,
me fumo el tiempo pensando en el tiempo
Contemplo sin observar manteles a cuadros,
rojos y blancos, sobre mesas sin patas.
Floto entre mis propios mapas mentales:
inhóspitas carreteras despojadas de toda razón,
si acaso alguna vez ésta se lamentó de verme
ya descansa tranquila, y, aún, más yo.
Contrahecha de porciones desubicadas
en una dictadura de soledad,
algunas veces ruedo hacia el abismo
Otras simplemente sueño, sin más.
Virtudes Montoro López
viernes, 26 de julio de 2013
FLUIVIAL HUÍDA
Añoro la madeja de emociones
agolpadas en tu espalda,
el asombro en tu mirada
por mi desocupada inocencia
El crujir de tierra de nuestros abrazos,
el constante goteo de besos,
la vela que fluye lesa,
la tibieza de tu desamparo
El último beso que nunca nos dimos,
el algarrobo de tu simiente
el tomillo entre tus dedos
y entre los míos, libre de la mata
La cascada que me fluye
y por donde me despeño
gota a gota en fluvial huida
Añoro la respiración unísona
que nos unía en rítmica ascensión,
el conjunto de latidos
que hemos compartido
Añoro los días al sol contigo
entre barrancales y peñascos,
y tu mirada en la mía
devuelta siempre en la tuya.
Virtudes Montoro López
jueves, 25 de julio de 2013
PORQUE QUIERO
Hice de tu epicentro el mío:
Dos mortajas a la vez
¡Embálsame de nuevo! pido,
grito, desespero: ¡Embálsame!
Déjame ser, aún, una pizca de mí,
porque quiero
sembrar mis manos,
agrietar mis labios,
desencadenar el frío
Porque quiero encender mis horas,
apagar el llanto
y reírte
y mecerte
e inventarte de nuevo
Déjate ser, aún, una pizca de ti,
porque quiero
invertir la tierra,
naufragar en besos
anudarme al sol
Porque quiero apagar tu tiempo,
encender la lluvia
y llorarte
y perderte
y renacer de nuevo
Virtudes Montoro López
miércoles, 24 de julio de 2013
UNA LUNA VOMITABA
En la linde del espejo me miro,
en la soledad que me devuelve:
Un rostro que me mira a los ojos
y que aun reconozco como mío
…un piélago como conquista,
una conquista como cima,
una cima en mi frente…
El ruido de las cosas, afuera,
mi imagen clavada ,varada
El espejo también en silencio,
¿quién te verá así, Soleada?
…una luna que vomita
seres blancos recortados
una sombra que dormita
y un amor no encontrado…
Se opaca mi cara en la penumbra,
imagino mi forma enmarcada,
aun con destellos canelas,
¿quién me verá, ahora, Sesgada?
…dicen que la vio entre barrizales:
Condenados a encontrarse,
en la frente una cima
y arriba, una luna vomitaba…
Virtudes Montoro López
martes, 23 de julio de 2013
ENRAIZARME EN TU PECHO
Enraizarme en tu pecho, con cada latido
Sembrarme entre tus brazos, abonada en caricias
Cuajar un amor dulce, almíbar en tu boca
Regar con mis manos tu tronco-hombre, sólo mío
Nacer en ti cada noche revueltos en ramas,
hojarasca y tierra fecunda: Amasijo de carne
como madreselva sarmentosa enroscada
Germinar por ti cada una de todas mis madrugadas
Y envolverme con tu triste verde sonrisa,
hasta que desaparezca y sea abono amante
de una historia de amor, la nuestra,
hecha de sol, luz y terrosa sangre.
Virtudes Montoro López
lunes, 22 de julio de 2013
¿CADA CUÁNTO MUERE UN POETA?
Un balido menos en el ruido inmenso
Y sé, que nadie excepto yo lo piensa
ahora, nadie excepto tú y yo
Y, ¿cada cuánto muere un poeta?:
Un quejido sintetizado menos
Sé, que oveja y poeta serán abono:
estiércol de huesos y verbos
Sé, que nunca se medirán estas muertes;
morirán ambos sin espacios, sin tiempos
balando en medio de desérticas sierpes
Virtudes Montoro López
domingo, 21 de julio de 2013
CAUCE DEL TIEMPO
ARDE la luz temporal,
la sombra yela en lo eterno.
Se comba cenit invierno,
se estira el alba estival.
No sabemos del umbral
si tiene final o asomos:
La puerta de etéreos pomos
abre la carne vivida,
sangre celeste es su herida:
¿Es cierto incluso que somos?
Francisco Acuyo
sábado, 20 de julio de 2013
EL HADA DE MI NIÑO
A Jorgito
CUANDO te sientas solo,
mi niño, ten presente
la mágica aureola
del hada de la nieve.
Su velo sobre pétalos
de rosa te protegen,
te acoge y de la sombra
como estrella de fuentes.
Cuando te sientas solo,
la ventana estremece
el cristal del invierno
con aliento sin dientes,
cuando la niebla o nube
sobre los muros vence
la soledad traidora
que desnuda su albergue,
su lecho de amapolas,
sus pétalos de leche
que tibios visten velo
entre nieve a la nieve.
Cuando te sientas solo,
la luz muestra el juguete
de querubes furtivos
que juegan con la suerte.
Mi niño en su palacio
de algodón transparente,
canicas y cristales
cuenta por capiteles,
y un cervatillo inquieto
sobre el lomo sostiene
las jambas y el dintel
de vidrio y cascabeles.
Bajo monte de pájaros
la imagen de la nieve.
Aleja. Lejos. Deja.
Deja que ella te bese,
y que ponga su magia
tu mejilla caliente,
que tenga de tus labios
el clavel, y en tus sienes,
mi niño, dos guirnaldas
con la luz de las fuentes,
con aroma de mirtos
y colores de peces.
Francisco Acuyo
viernes, 19 de julio de 2013
DISTANCIA DE AMOR
«Sus pasos desiguales
y en proporción concorde tan iguales»
FRAY LUIS DE LEÓN: «Noche serena»
SI tu mano se alarga hasta mi mano,
no soy sino aquel temblor perdido
en la distancia, y si me miras, vano
aliento de azucenas perseguido.
Si acaso fue soñado lo vivido
la verdad no tendría tan lejano
cuerpo, ni nombre, ni aire, ni sonido,
ni luz en infinito meridiano.
La cima del amor no tiene hallazgo
ni resistencia a separar instantes
de eternidad, acaso aspira el rasgo
con esas manos quietas en la herida,
a tener con las mías, tan distantes,
la nada que conforta en su medida.
Francisco Acuyo
jueves, 18 de julio de 2013
LA SOLEDAD Y EL TIEMPO
Heidegger y Sartre: A Emilio Peregrina
(entre los cuadros de una exposición)
EL mismo tiempo corre que solía,
la misma soledad perdido el lienzo
de estos días azules, al comienzo
de ese sol de la infancia todavía.
Ceñida superficie de armonía
que el color en la forma tienes tenso,
medida soledad, fugaz consenso
donde el trazo la música sería
figura a esbozar en la conciencia.
Irá el pincel al cáliz del olvido
a beber luz y sombra en transparencia,
y a bosquejar su espíritu constante,
la eterna soledad de aquel sonido
que escucha en el silencio cada instante.
Francisco Acuyo
miércoles, 17 de julio de 2013
NAUFRAGIO
Para Ramón Peregrina
Quiébrese entre relámpagos el cielo,
deshaga el firmamento los pedazos
al rayo resistentes y en sus brazos,
préndalos juntamente con el suelo.
Lleva noche dolor mi desconsuelo,
porque garza o paloma apenas lazos
olvidada pudiere de sus pasos
perderse en la memoria cada vuelo.
Mas de la mar se duerme aquella nave.
Y de mis labios supe que no sabe
si besé, la sazón de mi tristeza.
Como cuerpo con su alma despereza.
Viento y nave entre sí y la mar contienden
y ambos por entenderla no se entienden.
Francisco Acuyo
martes, 16 de julio de 2013
LABERINTO Y PLANETA
AMBIGÜEDAD esencial,
no dejaste alguna seña.
Difícilmente abandona
el lugar lo que tan cerca
del origen nos habita
en la fruición de la piedra,
o ese ciervo decisivo
entre las flores de estética;
así mismo nos explica,
el discurso y la vivencia
al beber del fresco arroyo
que no supo nunca de épocas,
que discurre entre cristales
todavía y entre arenas,
y sobre aquella colina
en verdad se manifiesta.
Amor que todo lo alcanza
no contiene donde empieza
el bosque, el astro, la flor:
La nada todo lo hereda.
Este juego no es muy serio.
El poeta no es el poeta,
mas el poeta, sin embargo,
fundió de toda materia
con su celeste albedrío
del espíritu la arena,
y sobre el mar nos aguarda
todo cubierto de estrellas.
Transitoria luz y tibia
deslizaron para el poeta
entonces miles de historias:
Y el hombre habitó en la tierra.
Frnacisco Acuyo
lunes, 15 de julio de 2013
FINALE
Del ángel soy naufragio de la ciencia
que a luz de mi reflejo suspendido
–aunque poeta, referidlo os pido–
tendrá matiz espejo toda esencia.
¡Cuánta los dulces términos ausencia
demuestra tanto coro trascendido!
desmayo abajo viendo que han subido
la luz y el alma, el aire y la conciencia.
A la luz donde duermo no escondida,
un ramo me recuerda destilado
en el vaso profundo de la vida.
Concentro en él mi ardor, y en él me inspiro:
y de la esencia púrpura turbado
se elevan los aromas, y suspiro.
Francisco Acuyo
domingo, 14 de julio de 2013
Otro Abril
Otro Abril, y ya son demasiados.
Cuando recuerdo de antes,
mis ganas por llegar a Mayo,
por crecer deprisa y deprisa...,
y ahora Junio he alcanzado.
Y esto..., !Oh locura! esto no se detiene,
pues la semana que viene
con Julio me levanto.
!Oh espanto que me acuchilla!
Si nuevamente estoy en Agosto
para almorzar con Septiembre,
mientras Octubre me saluda
y sin quererlo, llega Noviembre.
Y otro más, otro a mis espaldas
ya cansadas.
¿Quién sabe, si conoceré Diciembre?
Si volveré a sentir frío en Enero
O si será Febrero quien me despierte.
Pero si he de elegir,
prefiero irme en Marzo con sus flores...
Nuevamente Abril..., Abril nuevamente.
y esto !Oh locura!, esto, no se detiene.
Amando Lacueva
sábado, 13 de julio de 2013
¿Quién es el hombre del espejo?
El instante del recuerdo perdido,
arrastrado por la corriente de antaño,
arranca un quejido en el pecho cubierto de años,
desde la soledad del cuarto del olvido.
Momentos borrados de la mente vieja,
entre las aguas que bañan el vegetal caído,
ser herido por la memoria que se queja,
de tantas historias que luchan sin sentido,
en la cabeza de la mirada ausente,
perdida sin reconocer en su mente,
a la madre y al hijo querido.
¿Y entonces,… qué nos queda?
Hombres sin recuerdos frente al cristal del miedo,
¿Quién es ese viejo del reflejo?
¿Quién a su vera sonríe entre lágrimas de porcelana?
¿Qué olvidaré mañana? ¿Quién soy, Dios mío?
Amando Lacueva
viernes, 12 de julio de 2013
Flor marchita en primavera
Luz tenue en el salón del olvido,
o flor marchita en la primavera.
Lluvia que baldea el polvo del camino,
o viento que silba en el desierto.
Solo desconcierto siento por:
¿Qué seré mañana?
Cayado de roble entre mis manos,
en el banco a la sombra de la encina,
frente al parque de la algarabía.
Soledad, soledad infinita que me abraza.
Y en el horizonte de la esperanza,
nada que esperar, quizás:
el paso rancio de lo minutos,
o el tormento de la nostalgia.
Recuerdos, solo soy recuerdos.
Frágil llama entre la oscuridad,
o gota salobre en la mar.
!La mar! Qué débil me siento
ante el gigante del miedo.
!Tic, Tac!!, con el cayado de roble en mis manos
en el banco, a la sombra de la encina
donde impera la incertidumbre
donde nadie tiene la respuesta.
¿Qué fue primero?
ignorancia o miedo,...
flor, flor marchita en primavera.
en el banco a la sombra de la encina,
frente al parque de la algarabía.
Soledad, soledad infinita que me abraza.
Y en el horizonte de la esperanza,
nada que esperar, quizás:
el paso rancio de lo minutos,
o el tormento de la nostalgia.
Recuerdos, solo soy recuerdos.
Frágil llama entre la oscuridad,
o gota salobre en la mar.
!La mar! Qué débil me siento
ante el gigante del miedo.
!Tic, Tac!!, con el cayado de roble en mis manos
en el banco, a la sombra de la encina
donde impera la incertidumbre
donde nadie tiene la respuesta.
¿Qué fue primero?
ignorancia o miedo,...
flor, flor marchita en primavera.
Amando Lacueva
jueves, 11 de julio de 2013
Como el agua y el rocío
Como el agua y el rocío.
Sentado en el relente del viento.
Sabor de amanecer gris.
Gotas de lluvia,
ante el cristal del silencio.
Aliento que brota y araña
el tiempo de espera.
Morir y morir.
En el otoño.
En un sufrir lento.
Caiga el rayo sin espera,
Y como la amapola en abril
Deja ya que muera.
Amando Lacueva
miércoles, 10 de julio de 2013
Padre
Es el de la azada a la espalda doblada,
ya en tiempos del siglo añejo.
Moquero anudado en la calva cana,
y grueso pantalón de pana, pana,
que remata con alpargatas de esparto,
harto de la faja bajo el chaleco viejo que encubre:
cicatrices de mil días de pan y agua.
Es el de las muletas de madera rota,
el que se quita el pan de la boca.
El de los logros, el de los duros fracasos,
el de la boina y el del hambre en la guerra,
cuando la hoz siega en el desierto,
y el botijo seco se quiebra.
El que brinca al carro y azuza la mula,
el que emula bajo el retumbo de los truenos,
al ángel que guardaba mis infantiles sueños.
El de las manos rugosas y piel ajada,
por los soles abrasadores del estío,
por el frío tardío que hiela sus llantos.
El que sonríe a la luz de la alborada,
y despide con el dorso el ocaso.
El enjuto hombre que lleva el luto,
entre los apretados dientes de la vida.
El que respira entre sollozos
y dice a los suyos que en los ojos,
una mota de polvo se le ha enredado.
Es el valiente que perdió la infancia
en la soledad de la sierra,
el que picó la piedra de los muros de su casa.
A quien conducen sobre anchos hombros,
en la caja que luego se quema.
Es el de las cenizas que arrastra el viento,
es el del aliento que mi pecho lleva.
Amando Lacueva
martes, 9 de julio de 2013
Héroe sin nombre
¡Resiste!
Como la roca dura
frente a la fuerza del agua,
que se aferra y perdura,
impasible y antigua,
… quizás por nada.
¡Aguanta!
Con los dientes apretados,
el envite de mil desalientos
que decapitan voluntades,
y siegan momentos,
… tal vez, errados
¡Soporta!
El látigo de reveses desbocados
en los amaneceres tempranos,
y levántate con el poder
que te conceden tus manos.
Tesón y empeño,
heredad de valientes hecha sueño
… ancestros heroicos y olvidados
¡Encaja!
Infortunios dolientes
que inundan crecientes
la angostura del cuerpo.
De sueños ya quebrados
en hombres esforzados
… por sobrevivir
¡Sufre!
Aliento de vida
hedor de muerte.
Lucha por tu suerte
Gana la partida
… !pecho de hombre!
Héroe sin nombre
Como la roca dura
frente a la fuerza del agua,
que se aferra y perdura,
impasible y antigua,
… quizás por nada.
¡Aguanta!
Con los dientes apretados,
el envite de mil desalientos
que decapitan voluntades,
y siegan momentos,
… tal vez, errados
¡Soporta!
El látigo de reveses desbocados
en los amaneceres tempranos,
y levántate con el poder
que te conceden tus manos.
Tesón y empeño,
heredad de valientes hecha sueño
… ancestros heroicos y olvidados
¡Encaja!
Infortunios dolientes
que inundan crecientes
la angostura del cuerpo.
De sueños ya quebrados
en hombres esforzados
… por sobrevivir
¡Sufre!
Aliento de vida
hedor de muerte.
Lucha por tu suerte
Gana la partida
… !pecho de hombre!
Héroe sin nombre
Amando Lacueva
lunes, 8 de julio de 2013
Valiente
Nunca conocí valientes,
solo hombres corrientes.
Hombres que morían en la noche
degollados por el silencio,
en la soledad de su mundo.
Guerreros que luchan heridos,
conducidos por el miedo,
ante la batalla de su vida.
Heridas, cicatrices, tormentos,
lamentos del niño no enterrado
que alumbra mil alientos...
de hombres desesperados.
Nunca conocí valientes,
solo hombres corrientes,
Amando Lacueva
domingo, 7 de julio de 2013
POLILLAS
Las polillas son mariposas delincuentes.
Con nocturnidad y alevosía
devastan la ropa
que duerme en los armarios
y trazan un idioma de grietas
sobre las palabras amordazadas
de las bibliotecas en ruinas.
Ocultan su apetito
de larvas insaciables
y vuelan deslumbradas una noche,
dejando tras de sí
un rastro de harapos, olvido y polvo.
Vosotros,
los que amé,
en mi memoria
hoy ya descosidos,
masticados,
apolillados,
anónimos,
pobláis furtivos mi corazón
como perdura la miel
dentro de una colmena de la que emigraron las abejas.
Charo de la Varga
sábado, 6 de julio de 2013
He aquí el laberinto.
He aquí el laberinto.
He aquí el liquen dibujando de oro y ceniza
los muros herméticos.
La rabia de los huesos calcinados,
los sueños en el fango del tiempo detenido,
los arañazos de los extraviados.
Las palabras de amor escritas en la piedra
son rastros de sal para mi sed.
Sólo dame un poco de dinamita.
Yo pondré el fuego.
Charo de la Varga
viernes, 5 de julio de 2013
Silencios
Lo que no se dice
nos pellizca los párpados,
y tenemos que cerrar los ojos
para que no eche las ramas ahí afuera.
Lo que callamos
extiende sus raíces por las venas,
tan real y corpóreo
como el soplido que aviva el incendio.
Lo que no te digo, lo que tú callas,
permanece viajando entre la piel y la carne
en un murmullo de erizos.
Y algunas veces
crecen tanto sus tallos,
que se nos acaba desbordando
una insurrección de flores mudas
desde las yemas de los dedos.
Charo de la Varga
jueves, 4 de julio de 2013
Materia oscura
contra un microscópico agujero negro.
Parece que en su origen
el Universo estaba vacío de ellos,
poroso como una esponja.
Nada que temer, dicen,
tan solo un pequeño terremoto.
Cuatro grados en la escala Richter,
mientras le atraviesa el corazón a mi planeta
esta bala perdida de algún dios arrogante.
No sé de agujeros negros
ni de curvaturas en el espacio-tiempo,
pero intuyo la nada
apuntando directamente a mi pecho.
El escalofrío reducido al bolsillo de un viejo abrigo,
hallazgo trivial que la casualidad me propone.
Los dedos se abren paso
palpando el infinito
a través del forro desgarrado:
un papel escrito con letras desvaídas,
la entrada de un concierto,
el fósil de un caramelo,
una horquilla oxidada,
la emergencia de un beso.
Y una piedra pulida y pequeña,
talismán de un momento,
arcano interrogante
sobre mi mano perpleja.
Charo de la Varga
miércoles, 3 de julio de 2013
LLAMARADA
Dejaste olvidadas
algunas caricias en mi cuerpo.
Tatuajes invisibles atravesados,
para siempre,
en los laberintos de la memoria.
A este lado
las horas, los minutos, los segundos,
avanzan como ejércitos de hormigas
devoradoras de tiempo.
Pero detrás de las ventanas
existe un enigma que lleva tus ojos.
Y como único alimento de mi obstinación
voy diseccionando un encuentro fugaz.
En la espera.
Charo de la Varga
martes, 2 de julio de 2013
Las tijeras se aburren en el costurero
Las tijeras se aburren en el costurero.
Con el pico cerrado son un pájaro absorto
en rutas de papel, de seda, de cabellos.
A veces seccionan estas nubes deshilachadas
que son los cordones umbilicales del firmamento
y me desconcentran de la labor.
Y acabo flotando
entre el tejido y el ensueño.
Llegaron hasta mí otras tijeras
como regalo de despedida.
Castigadas en un cajón durante meses
me estremecía hallarlas por accidente
y acabaron de punta en la basura.
Nunca supe si fue una conmovedora sutileza del inconsciente
o la metáfora más cruel y absurda del abandono.
Las de ahora no parecen mariposas afiladas
sino amables armas domésticas.
Observan mis desvaríos
desde las cuencas de sus ojos metálicos,
pero no me juzgan ni me amenazan.
Cortan los patrones de mis pensamientos
y los hilos perdidos
de las conversaciones de mi casa.
Charo de la Varga
lunes, 1 de julio de 2013
El cielo es el sobre cerrado...
El cielo es el sobre cerrado
de una vieja carta.
Nos miramos temblar en el agua
y creemos ser la firma de las estrellas,
espectadores de la magia en la que se bañan las cosas invisibles.
Estamos así, sin tocarnos,
cada cual abrazado a su propio silencio,
empapándonos de una eternidad indigente y frágil.
Hay deudas sin saldar en todas las vidas
y vidas que parecen el pago de una deuda pretérita.
Desplegando por las entrañas una calma de brisa
soplas la llama de una cerilla,
lanzas ese guijarro
que eres tú
y cuentas hasta tres.
Y así abres en el cielo,
desde la tramoya del corazón,
la maquinaria oculta de las palabras.
Charo de la Varga
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