ARDE la luz temporal,
la sombra yela en lo eterno.
Se comba cenit invierno,
se estira el alba estival.
No sabemos del umbral
si tiene final o asomos:
La puerta de etéreos pomos
abre la carne vivida,
sangre celeste es su herida:
¿Es cierto incluso que somos?
Francisco Acuyo
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