¿Qué cantas, flor....

¿Qué cantas, flor, escándalo del verde?
No hay inocencia en el verdor. Parece
que luces o distancias salvan, funden
en campos de color tanta violencia.
Pero en verdad todo es dibujo, marca,
seca incisión de tallos, ramas, hojas,
cuando no, predadoras, las raíces
desgarrando, empujando, atropellando
cuanto se oponga a su poder salvaje,
ya sea tierra o piedra o aire o vida.
Y, sin embargo o por lo mismo, hay calma.
La tragedia del verde, compartida,
procura luz, convoca a la alegría.
Alguien escribe y borra lo que falta.
Gracias, engaños, trucos, ilusiones
del ojo, del cerebro, del idioma,
del arte, del amor, de todo cuanto
nos permite mirar serenamente
la oscura historia del horror, la vida.
Anuncio de furor siempre aplazado,
custodia el monte lo real vencido.
Feliz obstinación que sólo dice
que nada hay que decir, y hay que decirlo.



Mariano Anós