domingo, 31 de enero de 2016
Camino cargada de historias...
Camino cargada de historias,
de cicatrices y de suspiros.
Me emociona lo simple
y me enloquece lo complejo.
Lucho con ideas cotidianamente,
me pone iracunda la injusticia,
creo que podemos cambiar si nos escuchamos.
Tengo un lugar en el que guardo
las lágrimas que derramé
y otro en el que las sonrisas se multiplican.
Vivo orgullosa de mi tiempo y mi camino,
incluso con los errores que cometí, cometo y cometeré
Hoy traigo flores por todo el cuerpo.
Y tú...
Tú llegas con tus aromas,
y con tu bendita sonrisa,
a abrir puertas y ventanas,
y a regar con agua dulce las flores de mi casa.
Abril Paz
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sábado, 30 de enero de 2016
Los minutos caminan lentamente...
Los minutos caminan lentamente
desde que tu piel se despidió con el último beso
pero tus ojos andan recorriendo mis paisajes
y tu sonrisa dulce aparece con la flores que
la primavera va a dejando a tu paso.
La distancia se mide con los latidos del deseo
pero la espera…
La espera se acomoda en latidos del corazón
que aguardan una noche de domingo.
Abril Paz
viernes, 29 de enero de 2016
La esperanza...
La esperanza tiene la imagen de tu sonrisa,
el calor de tu abrazo,
el verdeazul profundo de tus ojos,
la fuerza de tu palabra.
La esperanza tiene cuatro nombres,
un amor eterno
y tu compañía permanente...
aunque no estés.
Abril Paz
jueves, 28 de enero de 2016
Tengo un rompecabezas...
Tengo un rompecabezas que le hace falta una pieza
desde que te fuiste,
un corazón que no late de la misma forma
desde que dejó de leerte,
una sonrisa en medio de la boca
cuyo destino es el centro de tus ojos.
Me acompaña el recuerdo de tus caricias
y la magia de tus sueños,
recorro tus calles
aunque no sean las mismas mías,
te acarició tus manos cuando no lo esperas,
te miro aunque mi luz no te ilumine.
Abril Paz
miércoles, 27 de enero de 2016
Derretirse...
Derretirse entre caricias con ritmos
e intensidades diferentes,
vivir la vida por sorpresa.
Encontrarse en medio de dos silencios
que solo se convierten en sonrisas.
Recibirte sin más que este corazón desnudo de miedos
y vestido con esperanza.
Abril Paz
martes, 26 de enero de 2016
Momentos...
Momentos tan íntimos
que la soledad
es la única condición posible
para permitir la comunión
entre tu piel y el agua.
Volverse hacia atrás
y descubrir en la desnudez,
la esencia que apenas queda
después de entregarse.
Volverse y comprender
que si amas
debe ser desde tus entrañas
y que el primer sujeto
de ese sentimiento
eres tú.
Abril Paz
lunes, 25 de enero de 2016
La seis de la tarde...
La seis de la tarde debe ser la hora de la nostalgia.
En esa hora tu imagen pasea por mis ojos
como si fuera dueña de ese territorio,
juro que tus dedos todavía acarician mi pelo,
y mi boca se abre un poco como esperando tu beso.
Pero no estás,
la distancia es ese abismo en el que se pierden los recuerdos,
pero la piel se convierte en el universo
en el que se vuelven a encontrar.
Abril Paz
domingo, 24 de enero de 2016
A MI HERMANO
¿Te acuerdas cuando
eras pequeño y te mordía
los brazos esos rechonchos que tenías?
Ibas siempre marcado de mordiscos
y mamá me echaba la bronca.
¿Te acuerdas cuando
había mil formas de irse a dormir?
En saco, en tren,
sobre los hombros, a rastras…
pero siempre con el lema de «agua, pis y a la cama».
¿Te acuerdas cuando
tú querías ser bombero
y yo arquitecto?
Cambié los Lego
por las teclas de una Underwood
y tú los cambiaste
por pinceles y un black book.
¿Te acuerdas cuando
el úrbega nos salvaba las partidas
y nos volvíamos locos por robarle
al tá-tara-tá-ta
los huevos de dragón?
Cuando recorríamos la Gran Muralla china,
a toda pastilla sobre un tigre,
o la ruta 66 sobre una chopper,
sin levantar el dedo del cuadrado.
¿Te acuerdas cuando
te abriste la barbilla
con aquella bici sin frenos?
De los dos tú eras el pupas
y siempre te caían todas las broncas, macho.
Y los regalos de los reyes
no descreyendo en Papá Noel,
y los fines de semana
en las mismas playas de Castelldefels,
y luego helado en la Jijonenca
(nunca eran iguales que las copas de la carta).
¿Te acuerdas de los cromos de Pokemon
y los tazos gordos de los Digimon?
De la tertulia nocturna
de los vecinos de Pliego
y las siestas obligadas en Baeza.
¿Te acuerdas de los carnavales
en San Andreu?
Tú de demonio y yo de cowboy,
yo de príncipe persa y tú de príncipe azul.
De las normas del carnastoltas
y los premios del cagatió.
Del sitio secreto
(que para nada fue secreto),
de hacernos tiritas
con los tallos abiertos
de los dientes de león.
De las películas Disney
en casa de los abuelos de Madrid
y el olor por la mañana
de la leche con galletas
(los trozos todavía crujientes, los mejores).
Del frenazo de camión,
y del dinero que le sacabas
a la ‘cabina del teléfono’.
De ponerles caras a los otros conductores
hasta que el del coche rojo se cabreó de verdad.
De la sonámbula
que echaste en el pasillo.
Del olor a mudanza
y a tarima flotante
y de fondo los Red Hot Chili Peppers,
o Nirvana, o Linkin Park.
De tu melena quinceañera
y el abuelo y su «¡ha te pelah!»,
de tus graffiti y mis pelis de terror,
de los veranos por el Camino de la Estación
y la mansión abandonada de 1902.
De tu edad del pavo, en fin,
y la mía
(que llegó más tarde).
De papá y sus purés de patata de emergencia,
y sus «¿comemos en el chino?»,
y sus ídolos
(el general Custer y… ¡Cyrano de Bergerac!)
Y del hiunday cupé de mamá
y de lo manitas que es la jodía para todo.
Y quién diría que terminaríamos
en la ciudad en la que parábamos
sólo de paso
en los viajes de verano
para darles pan duro
a las palomas del Pilar.
Y quién nos diría
que la vida iba en serio
(como dijo el fiera de Gil de Biedma).
Y quién diría
que terminaríamos siendo los hombres
que somos hoy,
que seremos mañana.
Y quién me hubiera dicho
que para esto, todo esto,
que ha sido nuestra infancia y adolescencia,
contaría con el mejor hermano
que jamás hubiera podido imaginar.
Te quiero, Rubén.
Julio del Pino
sábado, 23 de enero de 2016
La cama...
La cama ha cerrado su párpado.
Algo más
que la suma de nuestros cuerpos.
No sé ya dónde termina una carne
y empieza la otra. Mete tu cabeza
en mi pecho
y péiname el corazón
con los dientes.
Oigo a las voces del sueño
deshaciendo la mecánica del tiempo.
Julio del Pino
viernes, 22 de enero de 2016
MONCÓFAR
Se me ha enfrentado el mar
en su versión de noviembre.
La mejor: nadie lo viola,
vuelve a ser dulce. Las naves
respetan su espacio, aparcan
al fondo.
Unas olas casi perfectas.
Dejadme descansar.
Julio del Pino
jueves, 21 de enero de 2016
CUARTO OSCURO
No tuve siempre limpio
mi hombro adolescente
¡claro que no!
Me picaban las venas,
me ardían las hormonas.
Tributario el valor
de las experiencias.
En la hora del noctámbulo
forcé mis pies a la ventaja.
Escalera torva
hacia un sótano de hombres.
Sórdida. Entrañable. La noche.
En el aire, el semen y el sudor.
Me creí como riendo al mundo.
Aquellos viejos
ojos derrotados, desarmados,
sin conquistas.
Te hablo de un tiempo en que
mi polla pagaba la entrada.
Abría las calles.
Se agarran un par de alas
por detrás, se estrujan,
se salpican con la hez y la sangre.
Sombras en la sombra
de soslayo. Machacando
sus vergas escocidas. Jadeando
como perros disciplinados
por la voz tardía de los cobardes.
Lo buscaba.
(qué terrible un orgasmo compartido)
Desandaba luego la noche.
Cachorro famélico rastreando
la promesa
de una cama intrauterina.
Julio del Pino
miércoles, 20 de enero de 2016
LA FALACIA DEL MARINERO URBANO
Aún no ha sido creado el Dios
que consiga
arrebatarme la fe.
Yo creo en el vacío
de la verborrea del hombre urbano.
Yo creo en el no valor
de los fáciles compromisos.
Yo creo en esa duda
en la hora fatal de la tarde
y en la gran conferencia de los paroxismos trasnochados.
Yo creo en las risas
escondidas en una sonrisa;
y en la sonrisa
que se oculta en una lágrima.
Yo creo en el amor
que no hace falta pronunciar.
Yo creo en lo humillante
y lo sometedor
con que a veces el sexo amenaza,
y en el éxtasis virginal
del sexo sublimado
en la caricia
y el beso.
Yo creo en la Madre Puta y Maruja
que parió esta tierra de hijos
medianos mediocres.
Yo creo en las modas que,
antes de sellar todo labio,
incitan las sonrisas.
Yo creo en el rugido del motor
a rendimiento perfecto
de la no revolución engullendo
el asidero de las ya pocas cosas ciertas.
Yo creo en el vértigo
de la hipoteca del vivir,
y en todo cuanto especulan
tras el pago de la última letra.
Yo creo en cuanto revelan
los silencios del sinsentido
de un sábado noche.
En los caminos
señalados por carteles de neón,
en el oficio sin beneficio
de quienes no tienen nada que hacer.
Yo creo en los post-
en los meta-
y en los sub-
Yo creo en la irreparable perturbación
de un temor o una verdad,
y en todo cuanto
el tiempo no promete.
Yo creo en la honradez
de quien conjuga estoicamente
la esquizofrenia en el fondo,
la cordura en las formas.
Yo creo en el retorno,
temblor de roca y pueblo,
a la inocencia pacifista
de una Era Infantil.
Yo ya no quiero
sino pisar y jugar la arena
con pies y manos de niño.
Oler la sal, oír las olas
con nariz y orejas de niño.
Yo ya no quiero
sino desnudarme
y entrar
y hacerle el amor al mar,
con pene de niño,
hasta gastar mis fuerzas en la fuerza
que hace a las cosas ser lo que son.
Julio del Pino
martes, 19 de enero de 2016
MILLENNIALS
Entró en crisis
la palabra crisis.
Discursos
que la (H)istoria ya no sabe pronunciar.
(Suave es la noche con su
“¡Lo lo lo looo lo lo looo!”
en dialecto orangután)
El dedo de mi abuelo
se recuerda, en recuerdos de mi madre,
señalándome de niño
y subrayando una sentencia:
«nosotros vivimos una guerra
y fuimos de peor a mejor,
pero estos…
estos que se preparen».
Y yo sin prestar atención,
jugando con mis dos años
esparcidos por el suelo.
Y mientras la prensucha se contenta
con llamarnos millennials
con aires de sociólogo de suplemento dominical,
y dice que no nos gustan los bancos,
ni las hipotecas,
ni pagar con dinero físico,
ni la política,
tratamos de no volvernos locos
entre Telecinco y la MTV,
entre el gym y el ñam [esto no es mío],
entre el peta y el destornillador,
entre las teclas de un iPhone,
entre hacerse un selfie o ser un fashion victim,
un ni-ni o un [introducir término que nadie ha tenido huevos a inventar].
Somos más tontos
de lo que pensáis,
pero, ¡hombres de poca fe!,
aún os tendréis que esforzar más.
Aquí tenéis a vuestros hijos,
borrachos de autocomplacencia,
rescatando entre la farra y la farlopa
indicios de algún origen.
Aquí tenéis a vuestros huérfanos,
rescatando a plazos,
y con intereses,
su propia tradición;
que nada debemos a la copla,
al tapeo o al paro,
y todo
al Banco Santander.
Julio del Pino
lunes, 18 de enero de 2016
VINISTE
(es caprichoso [y botánico] el azar)
Y contigo ese algo
rizavidas.
Saberte prólogo,
argumento y epílogo.
Nuestra es la intrahistoria.
Eres tú la luz
confidencial de una lámpara
alumbrando mi pacífica tarea.
Julio del Pino
domingo, 17 de enero de 2016
"POESÍA"
“… escribo como quien
con un cuchillo alzado en la oscuridad…”
A.PIZARNIK
Yo duermo aquí. (Donde la Luna se esconde autoengulliendose en la Noche)
Yo vivo aquí. (Donde el Sol se seca autodeshidratandose en la hoguera)
Cuerpo. Alma.
Mi Cuerpo. Mi Alma.
El cuerpo se desespera al ver el sollozo de sus heridas reprimegtandose en los latidos del Alba.
El alma se desarbola al ver las raíces que la brisa del día no ha encallado en sus ansias.
¡La enamorada del viento viaja más allá del espejo! ¡Oh, Alma!
¡La sonámbula de los sueños se insomnia entre tus manos! ¡Oh Vida!
Y yo no se, si el reflejo es del espejo o me espejo en su reflejo, o existimos solo (y solamente) dentro de los fantasmas que recrean estos momentos.
Y yo no se, si la palma de mi mano tiene la línea de la vida (Ah, Gitana) O la vida de la vida de todas mis pasiones penden de mis palmas.
…
En las orillas de mi sangre, esta tatuado a fuego tu nombre. En las costas de mis miedos están escondidos casi todos tus temores.
…
Créeme, sonambulalma de los durmientes inoportunos, que tu grito estalla en la yema de los dedos de los que te escriben.
Créeme suicidasesinada de la nebulosa de los improntos, que tu poesía cala, en las tierras de los exiliados.
…
- Has encontrado el punto, en donde el silencio estalla entre las palabras –
- Aún no el Sol-
- Aun no el encuentro.-
Y no hay ausencia que sea mas ausente que tu palabra – Nunca –
Y no hay presencia que sea mas fuerte que tu palabra – Nunca –
...
Yo duermo aquí. (En el umbral mas oscuro de tu mirada)
Yo vivo aquí. ( Donde una barca…. Elige la herida desde donde se habla)
POESIA.
Como decir que la ausencia no se respira, no se ve, y no se habla.
POESIA.
Como decir Flora. O Pizarnik..
O ALEJANDRA.
Germán Valva
sábado, 16 de enero de 2016
"Partis"
Un maremoto de incongruencias que se adentran en un sueño. Una pesadez. Un sentir los pasos de una vida pisando, dejando huellas sobre la espalda del espejo.
Un Oceano de verdades –o mentiras- o verdades que abruman las palabras que quieren salir y no salen. Una estrechez de pensamiento. Un no saber que decir. El caleidoscopio de los insomnios que se enciende, y se enciende –y jamas se apaga –
Mudez de mis manos para gritar que la sombra es sombra. Mudez de mis sombras para gritar que mis manos no son garras. – Equivocos en mí – Una nube de niebla lleva mi mente a un sueño, y la vida fluye alli. Y mi nacimiento rompe olas de un Oceano hecho centro.
Pasion.
Pasion me has pedido – aun lo recuerdo- Mis manos llueven las aguas que desde el principio eran tu verbo. Dame tus pechos luz, Mujer. Dame tus pechos lumbre para encender la chispa inquietante del abismo. - Y no digas mas -.
Nunca mas las mañanas esperaran que el alba les de la pasada.
Nunca mas las noches esperaran que la Luna les de la pasada.
Mi carne inmóvil, espera la certeza del disparo que mis manos no pueden.
Mi herida eterna, espera la costura que el presente tampoco puede.
Cómeme.
Mascame.
Creeme.
O hazme el Cristo mas pagano de toda la creencia de tu carne.
Mi sangre se vierte a mares, Mujer.
Mi sangre se vierte a mares en los ensueños de tus partes.
Agua
Bendita
La que fluye de tus mares.
Sangre
Bendita
Las que sangran tus verdades.
¡Apartate de mi, Mujer!
Apartate de la carne que encarcela tus desquicios.
No llores entre mis manos en jarra. No llores entre mis ojos partidos.
Tus aguas se han separado en Limbos. – A cada quien lo suyo, a cada quien lo suyo –
Dejame partir, como en deshielo. Como en ensueño. Como en delirio.
Dejame partir. Y no sientas que no estoy. Ni que me fui. Ni que me he ido
Germán Valva
viernes, 15 de enero de 2016
“ Aequilibrium “
Equilibrio de mi carne – Mis sienes Rotas –
Un Alma disonante, entonara el ritmo que mi corazón marca.
Una sombra impenetrable, oscurecerá el Cielo que mis lunas llagan.
Equilibrio de mis sueños – Mis huellas prontas –
¿Quién partirá en dos, la palabra ya escrita con un hacha?
¿Quién marcará el camino, que los destinos transformaron agua?
Equilibrio de mis noches – Mi realidad se inmola –
…Y ya nada fluye de la cascada del misterio.
Equilibrio de mi carne.
Mi Muerte y Yo; presenciando mi escarmiento.
-Mis sienes rotas –
Equilibrio de mis sueños.
Mi Muerte y Yo, asistiendo al Nacimiento…
- Mis huellas prontas -
Y ya nada fluye.
Y ya nada fluye desde la sangre del misterio..
- Una misteriosa dama que interna en los vértices de mi insomnio,
Y
E m e r g e
Con su voz plana, por entre la marea que rodea al deseo…-
Germán Valva
jueves, 14 de enero de 2016
Inferno
Y el Infierno sin arder. – Aún –
¡Poeta! ¡Poeta!
Despierta de la nube de parafina que han dejado en tu mente las Iglesias.
Jala, de una vez, y por todas,
del gatillo que la vida ha puesto en tu pluma.
- La vida se consume en un hielo incinerado lluvia-
- Los sueños se incineran, en un iceberg que se quema en la locura –
¡Poeta! ¡Poeta!
Ya, las flautas de Hammelin, no riman la misma música.
¡Alma de Diamante! (He escuchado) ¡Alma de Diamante!
-¡ Poeta! -
La mesa esta servida, en el comedor de los inocentes.
Los inocentes están comidos, en el servicio de los indecentes.
¡Ah! Mundo cruel - Incrédulo – Impoluto –
La herida se ha roto. Se ha roto la herida.
…Cisnes...
¡Poeta!
-Dale Cisnes a mi partida!
Cisnes blancos llorando la muerte.
Cisnes blancos sangrando la alquimia.
Un río rojo helado,
dará mansedumbre a tanta queja acostumbrada.
Un lago helado de lágrimas,
Calmara las almas que no atestigüen la pena.
¡Poeta!
¡Ah! ¡Poeta!
Suéñame una noche
De aguas heladas, de tormentas desiertas, de palabras inquietas.
Suéñame cuando el fuego acaricie el Alma;
Cuando la voz, no diga lo que inquieta.
Y, recuérdame,
Como la espina clavada en la quijada de la garganta de los Dioses.
Y recuérdame,
Como el aguijón ardiente de la abeja obrera que se indispone.
¡Poeta! -La puta madre –
Como decirte….
Voy camino ahí…. Y falta fuego…
Voy camino ahí. Al inicio de todos los fuegos.
Voy camino.
Y, Poeta! ¡Válgame Dios!
Dicen que dicen- que dicen- que dicen-
Que faltan brasas en el Infierno.
Germán Valva
miércoles, 13 de enero de 2016
Definicius
Pero entonces,
no estaría solo si mis manos hablaran,
Si mis pies pisaran,
Si el espejo me escupiera una imagen
de mi Alma reflejada.
(Pero, no)
Pero entonces,
El Cielo seria techo,
Y la tierra firme,
Y las lágrimas serian agua…
(Pero, no)
¡Ah! Criatura oxidada, parida en la Luna
en que los lobos no aullaban!
Soledad es la sangre corriendo a destajo
sobre el llanto naciente de mis venas abiertas…
- Soledad es una sensación. -
( Soledad es ahogarme en la herida
que bordea la llaga de mi no presencia.)
Germán Valva
martes, 12 de enero de 2016
"Ident"
¡Mugre del Cielo que cae sobre mí
como una hojarasca de pájaros muertos!
Ah! El bosque estaba tán lejano a mis manos
-Tan cercano a mis sueños –
Almamelalma – te dije – y lo recuerdo –
( Almamelalma…)
(¡Aggg! )
Diosa aun no concebida por la placenta de mi verbo!
Mujer sobre mil Mujeres viviendo la sangre de mi cuerpo!
Almamelalma – te dije –
(y lo recuerdo)
…Pero tu Cielo cae en mi
como cenizas de alas muertas…
… Pero tus alas caen en mí
como la lluvia de alas quietas…
-Almamelalma, te dije,-Almamelalma-
¡Ah! Lagrima que sangran mis lagrimales en cada herida!
¡Ah! Sangre que lloran mis venas en cada partida!
Almamelalma, te pedí.
Debi decirte que sin vos, el Cielo cae a pedazos
como una nube de aves negras
que anticipan la agonía…
Debi decirte que eras la Maga, que eras la lagrima, y que eras la herida...
Germán Valva
lunes, 11 de enero de 2016
Sicaria II
¡Apúntame! ¡Aquí!
- En el centro de mis ojos adormecidos!
¡Acribíllame! ¡Así!
- Entre tus piernas, la muerte muere en un suspiro.-
¡Ametralla con tus versos, la osadía de un suicidio!
¡Arremete con tu pluma, la poesía del sueño no dormido!
Sin lugar en vos, me voy…
Sin lugar en mi, me huyes…
(Dos flores tatuadas en tus pies, explicarán al sendero
/el lugar de la herida…)
Aquí;
en el epicentro de los habitantes de mi Alma.
¡ D E T O N A !
( Apunta, Dispara… y ¡ Mata! )
En el vientre del poema
l a t e
el embrión de la anarquía.
Germán Valva
domingo, 10 de enero de 2016
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