Nos autocomplacemos por complejo
como lo hace un mal libro todo el año.
Es mi sangre en tu sangre lo que extraño.
Es por vergüenza por que no me dejo
crecer la excitación y la despejo
contigo hasta saciarme. Poco apaño
es mi belleza, apenas sí te araño
el miedo a ser muy joven o muy viejo.
Consolamos la tierra con la espalda
como muerto que descansa entre dos fosas.
Soy el placer que sobre ti se salda
y cuanto ofrezco de mí misma: rosas
en celo con el mar entre la falda,
nunca una más ―sabed― de sus esposas.
Aarón García Peña
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