Lo siento...

Lo siento, señor -me dijo-

este pasaporte no vale,

está lleno de frases

a boli, si no fuera

porque entiendo todas

las palabras

diría que son poemas. Es más,

ahora que me fijo, usted

ha profanado mi vida, habla

de mujeres imperfectas que

no alcanzaron sus sueños, hombres

vulgares con vidas normales que pasean

su mediocridad por los bares. De grises, de siestas

que mudan en polvos; de mis hijos,

de mi trabajo de mierda, del dolor

al ver silbar cerca las balas y no poder hacer

nada. De mi actriz favorita, esa que vive

las mil vidas que yo quise. Claro, ahora veo el porqué

escribe en el pasaporte, es un poeta pobre que

no puede viajar, sella en sus páginas las fronteras

de otras manos, otros labios. Vidas ajenas

para paliar el dolor anodino de ser moderadamente

feliz.

Jorge M. Molinero