martes, 27 de noviembre de 2012

Manzanas para Julia



                   
  


                                                                       A José Agustín Goytisolo



Esta mañana Barcelona se asemeja
                   a un espejo de cartón,
                                      con su aire tan espeso, tan opaco.

En el cine Coliseum se ofrecen
las últimas caricias tristes
                   y tú, pequeño niño, juegas en las calles con tus sueños y tus cosas.
                   

Los hombres sirven a guerras
que desconoces y escribes palabras de manzana
en las mejillas del aire, en tu parque.

Sientes que Julia aún está cerca de ti.     
                  
                   Pero ahora
                   ¿quién cabalga en las brisas buscándola?

De repente, son extraños los gritos de las luces
en la vida de esta ciudad.

Roban impunemente
las magnolias de los jardines y los cuerpos
abandonados en las noches…

                  Tus palabras de manzana
                  desaparecen como adornos, como el arrullo
                  de un pájaro desvanecido en la hierba de Otoño.
                  Como Julia, exactamente como ella y lo sabes.

                  Barcelona, entonces, fue débil y opaca,
                  o quizá sea yo la que ahora vive
                  como un espejo de cartón que no refleja al mundo.
           
       

             



ISABEL BLANCO OLLERO


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