Cromatismos

Hay herrumbre en los goznes de mi alma.

Chirría levemente cuando intento acceder a ella,

como ofreciendo resistencia ante mí, intrusa.

Desprende pequeñas capas de ocre

que tiñen suavemente mis manos.

Con ellas, me siento fémina Picasso,

y juego a dar pinceladas en el aire,

dotando de nueva luz a un cuadro imperfecto.

Mezclo ese tono sabor a limón

con el azul de un despertar que se despereza,

y el misterioso azabache que le robo a una sombra.

E intercambio una gota de sal

por una única lágrima de sangre,

de esa que todavía debe correr por tus venas.

Así es como me mancho de carmín,

yo que era criatura en blanco y negro.

Tras limpiar el óxido cobrizo que muerde los dedos,

es una extraña composición la que permanece.

Una tintura irreal e imposible que queda expuesta

sobre un lienzo desmadejado, levemente corroído,

emborronado y oscurecido por el paso de otro pintor.

Y en él puede observarse

un ánima extinta de cromatismo disperso,

un espíritu viejo encerrado en un cuerpo joven,

y heridas antiguas en un desmantelado corazón... 

Magda Robles