TUVO QUE LLEGAR LA LLUVIA

Tuvo que llegar la lluvia
con su fardo de agüeros y su otoño
prematuro.

Tuvo que emerger el frío
desde el centro de la hoguera
para que añoraras el estío
y comprendieras al sol.

Ventana de hospital.
Cristales en los que la memoria
a gotas se va llegando.
Troncos de roble
a los que amarrarse fuerte
mientras huye la noche con su miedo.

Podría estar aquí acariciando una mano inerte,
y sin embargo,
tuvo que rozar la muerte tu mejilla
para comprender al sol.



Elisa Berna