viernes, 13 de noviembre de 2015

SIN TITULO 2



La locura de la soledad

se alimenta de silencios

caminos adyacentes emergen

de la sangre de cementerios.

Versos putrefactos

que antes de ver la luz

ya nacen en negro muertos

en la brevedad del espanto

y los orgasmos del dulce sueño.



Mientras te suicidas cada noche

¿Qué has hecho con ellos?


José Lobo