Que puedo escribir
si mi vida trascurre
entre cuatro paredes blancas.
Que sentido tiene
querer ser poeta
cuando la única información
son las entrañas.
No queda tinta en el bolígrafo
y estoy escribiendo con el móvil,
mi dedo parece
el vaso vacío
de una güija.
Un poema es un soliloquio
que busca en forma descendente
la respuesta, pero esta nunca llega
y escribir se vuelve vicio.
No se traducir lo que hoy me pasa...
el amor debe de ser otra cosa
sino no sentiría lo que siento.
Creo que es desprecio,
se que mi valor no se basa
en lo que tu opines
pero te has vuelto espejo
donde veo lo que yo de mi opino.
Estoy cansada de soñar un mundo mejor
y despertar a la sombra de un árbol quemado.
Llorar o reír es inútil, son máscaras,
mi verdadero rostro nadie lo conoce
ni siquiera yo.
Rosa E. Martínez Manzanero
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