Es algo muy extraño
un grito de gaviota tierra adentro;
el tiempo que te avisa
de volátiles peligros, memoria
desenfocada, cántico de amor malherido
que se resiste al empuje del viento.
La tarde se ha teñido
de un gris de mar ausente
que enturbia el movimiento de la espera.
Extrañeza de idioma familiar
que te nombre y te rompe
en pedazos, como voz quebradiza.
Pedro S. Sanz
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