Volvemos después de Navidad

Con:

Susana Inés Nicolini

Cristina Bocayá

Lázaro Orihuela

Marcelino Sáez García

Chebazan Sancho

Maribel Hernández

Josian Pastor

Carolina Millán

Mª del Carmen Elvira Azparren

Isabel Rezmo

Rosa E. Martínez Manzanero


y +

Y vagó hacia el mar

Y vagó hacia el mar


pero tropezó y antes de llegar


se abalanzó a la inmensidad de su mirada


y cayó a un vacío de soledad


donde sólo se escuchaba gritar


a la pasión y a la razón.

Gemma Carreras

No hay nada...

No hay nada como esta penumbra de luciérnagas


nada como el recuerdo extraído en vapor


como aquel ambiente sensible


en donde persisten nuestros sueños


hasta el ensueño de decir: avanti!

Gemma Carreras

Un sarcófago de ideas abruptas

Un sarcófago de ideas abruptas se envainan en la mira del infinito.


-condensado futuro-.


Prioridades que se asemejan a una lucha interna


-y, te vas, dolor-.

Gemma Carreras

Vacío de ramas

Vacío de ramas,


y un semiflexionado espejo


-hacia atrás, siempre hacia atrás-.


Los colores hiriendo el pasado del futuro


y las gotas rojas que crean un balde de paja


-será la cama, para calmar la defunción-.


Respirar, inhalar la morte


del roce de dos personas desconocidas


-descansando en paz-.

Gemma Carreras

El frío en verano...

El frío en verano envenena nuestros poemas


y los deja sin respiración en una calle seca


donde hasta tu perfume se convierte en arena


Nadie se fía ya de aquel verano


ni de sus jardines olvidados


pues sus entrañas contienen el virus y la capacidad de convertir en moho


toda nuestra enfermedad.

Gemma Carreras

HILOS:

Somos simples hilos:


que se entrelazan,


que se deshilachan,


que se fusionan


y se tiñen anhelando esos hilos enmohecidos.


Diseccionamos nuestros vientres,


nos dividimos y, como hipócritas,


nos marginamos.


Pensamos más en nuestro bien que en el de los humanos.


Y, así, preferimos alejarnos y evaporarnos en una niebla blanca


como la sonata de aquel músico olvidado.

Gemma Carreras

El suicidio como algo inminente, inevitable.

El suicidio como algo inminente, inevitable.


Irse, alejarse del abismo y descender a otro.


Arrancarse la enfermedad a gritos de constante locura


Extirpar el dolor con sueños y fundir esos sueños en el infinito para, así, crear un puente
entre la vida y la muerte.


Tener coraje de marcharse, de perdonar el dolor, de sonreír a la enfermedad y de no
dejarse guiar por el corazón.


Suicidarse con la enfermedad para que nunca vuelva a brotar.

Gemma Carreras

Semana dedicada a Gemma Carreras

Elegía por una ausencia

“Bebamos la última copa compartida
que tiene el color de tu carne
que tiene parte de mi corazón deshecho.”

A.P.M.

A Gloria Fuertes.



Por el resquicio de la noche
entre glaciares de espuma y sal
vino a maltratar mi voz tu ausencia.

En lamento acribillado se tornó mi verso.

En oscuridad doliente la luz de antaño.

Hubiese querido devorar tu carne
como salvaje depredador
pero sólo alcancé a recordar
el hueco que dejó tu cuerpo
entre las sábanas.

Amparo Paniagua

Prisión incondicional

Amarte es delinquir
para ingresar en la cárcel de tu piel.

Saltarse la norma en cada beso.

Asesinar, en cada caricia, la soledad
de mis dedos.

Apropiarse de lo ajeno por los ojos

Sobornar a tus guardianes férreos

Amordazar las manos que te ambicionan

Traficar con tus sueños

Secuestrar tu atención con alevosía
y ensañamiento.

Delinquir con porqués
sin remisión
con ansiedad
por naturaleza
sin remedio
a pesar de la condena
hasta el hartazgo
a trabajos forzados
a cadena perpetua.

Amparo Paniagua

Designio

En este trance de vivir con cautela
nítidos sobresaltos
me embargan de emoción inusitada.

Se recolectan los frutos y yo sólo pienso
en la marca que lleva mi pecho, en este corazón mío
que concentra todos tus besos.

Empiezan el colegio los niños
ya finalizado el estío
y a mí me da por cultivar
esta ensoñación que me agranda y me ennoblece como amante.

No es hoy el mundo real mi dimensión.

Ni es hoy esta casa ni este sol oblicuo
que no calienta.

Se me antojan mis arterias como ríos
en cuyo remanso nenúfares de fuego flotan.
Son mis manos recipientes estremecidos
al contacto de tu piel.

Tu piel: mi nueva religión fuera de todo tiempo.

Amparo Paniagua

Puedes ser lo que quieras

Un árbol se puede convertir en bosque
y tú en un lobo que departe con la luna.

Sentirte así, forastero en ninguna parte,
huésped de honor en cualquier hogar ajeno
es como nacer mil veces al día.

Es caer de rodillas para admirar una flor.

Escalar una cumbre para rozar apenas la nube azul.

Apreciar que es dulce la tierra.

Es inclinar la cabeza para ver tu reflejo en el agua,
alcanzar la fruta madura para aplacar la sed.

Respirar poesía y chapotear en el fango
en la nieve
en un corazón que te abre la puerta.

No insisto. Puedes ser el lobo del bosque, la luna,
la flor, la tierra misma.

Amparo Paniagua

Que alguien nos rescate

Que alguien nos rescate
de la inconsistencia de los momentos.

Que broten en torrente violento
los agradecimientos y los favores
con el fin de exorcizar demonios
venidos de lejos.

Desprestigiad la intransigencia.

Codiciad labios y piel.

Invocad la belleza.

Servid en bandeja a vuestra mente
la alegría del amor minucioso
y el arte de hacer promesas calladamente.

Convertíos, en fin, en seres voluptuosos e intrépidos
para darle pretexto a la vida.

Amparo Paniagua

Hablarte a ti, cuerpo mío.

Hablarte a ti, cuerpo mío.
a estas alturas,
en este otoño de pecho insano.

Desdibujando orillas en un inquebrantable deseo
de parar el tiempo.

Hablarte a ti, que permites la caricia
y haces posible el abrazo y la palabra.

Trágico destino el tuyo, regocijo mío,
vientre, muslos y saliva.

Presencia erguida e íntimo descanso.

Dedos reverenciados, aliento y latido.

Hablarte a ti, sombra mía, amada sombra,
de la sensualidad perdida, de la exaltación idílica

cuando ya no quedan ni orgullo ni desdén posibles.

Ni bocas.

Ni intención.

Sólo una simple y gran indiferencia
que todo lo abarca y significa.

Amparo Paniagua

De la inconsistencia de los pétalos

De la inconsistencia de los pétalos
sí no sí no
sin conocer la obsesión real
que los reclama.

Sacrificar la flor
la frágil flor
la arrancada flor
la flor entre dedos asesinos.

Destruir la belleza subordinándola
al antojo adolescente
a esa intriga temprana y pretenciosa
de averiguar si dios existe.

Y la necesidad de preguntar por qué es tan descuidado.

Amparo Paniagua

Semana dedicada a Amparo Paniagua

DISOLUCION

En los jugos de tu boca

se diluyen mis extravíos

en la hambrienta poesía

que logra que bulla la sangre

que entre y salga el aire tibio

que mis ojos se desabrochen

cuando inexorablemente

en los amarres de tu puerto

tú me atracas.

María de Paz

ARCADIA

Enigmática es la sonrisa

que adorna el rostro de piedra

incrustado en la importancia

de la edad inmadura.



Refugio de versos desolados

trinchera de jirones valiosos

de vida a salvo de golpes bajos

de la osadía de ligeros odios.



Cúmulo de letales cócteles

de excesos sentimentales

que desgajan, que aíslan el entorno

de algún que otro pie forzado.



Arcángel de recuerdos perseguidos

que no vuelven a buscarnos.

Arcana de vaivenes ya vividos

de faz aparente y calado hondo.

María de Paz

COMPOSTURAS

Hay roturas de costuras

de catres sublevados

de dolores rastreros

de cuartos en ruinas

de suertes estériles

de recónditos deseos

de húmedas resistencias

de hojas en tempestades

de cadencias tensas

de ácidas certezas

de volubles emociones

en márfegas antiguas.

María de Paz

EL ESPEJO

¿Cómo hacer de la génesis un poema?

Seguir y no pensar en nada más.

No hay tiempo ni forma de perderse.

Así podría empezar la historia:

aguardas delante del espejo y sale la cara de otro rostro.

El terror nocturno.

Mi padre.

Mi madre.

Mi hijo.

El miedo que enferma.

¿Cómo vivirse?

¿Cómo pensarse?

Sé tan poco, quizás sólo soy mujer.

Cierro los ojos dentro de otros ojos.

Sólo observo que las piedras cobran vida.

Fui niña pequeña que se atragantaba con sus lecturas.

De repente se rompió el círculo y corrí en línea recta,

después volé en círculos y se abrió el espejo.

Un pájaro invisible se mira en el cristal hasta hacerse visible.

Es el mismo pájaro que cambió el espejo.

María de Paz

MUÑECAS ROTAS

¿Quién conoce sus nidos oscuros?

¿Qué rincón en las noches habitan?

Las promiscuas no tienen alcoba.

Las volubles no tienen morada.

Nacen, brillan, aman y huyen…

En el aire al morir se transforman.

Y se van sin dejarnos su impronta

cual tenue llovizna de sombras.

María de Paz

PECAR

Rueda un sibilino silencio

por entre los vespertinos murmullos

a la hora mala en que se destraba

el sueño en lo alto del verbo.

Se tensan las cuerdas del llanto

con cuchillo de destemplado grito

que procaz se vuelve orgasmo

en subversivos humedales silentes.

Se tornan cantos los vocablos indigentes

locura fiera la que muerde las palabras

en bocas precisas y ojos renuentes

en los escaparates de la nula conveniencia.

Tras los sayos de la furia se esconde

la tristeza de los amantes sin lágrimas

que niegan decires que vierten disputas

que simulan naufragios de fobias adversas.

Se agolpan despertares incautos al amparo

de los relojes que marcan minutos imprecisos

sobre muros que ocultan inocencias

que pactan juegos en surcos de carne desnuda.

Se elevan a los altares los salvajes verbos

que fingen armonías en labios de pecado.

María de Paz

LA SUMISA

Morfina blanca bajo la lengua

de heridas faltas de cura

para olvido de los recuerdos

atados de raíz a piel y ojos

en pulcros alféizares expuestos.

Vestido de negros aires

con cuello preso…

hueco de piernas níveo

con crujido de dientes fiero.

Jardín lleno de flores

con extravío de amos

perdón para el agravio.

Descanso de frágiles huesos

cubiertos de grises sedas

sobre muelles de camastro.

Nada por lo que suplicar

Ni rogar, sólo llorar.

Sumisión controlada

de cartílagos duros.

Amor disuelto en alcohol

sobre el curtido cuero

de nudos de núcleo duro

y volteos de lucha acerada.



María de Paz

Semana dedicada a María de Paz

cuando el mar te robe

“Las burbujas iridiscentes eran bellas. Pero eran la cosa más falsa del mar, y el viejo gozaba viendo cómo se las comían las tortugas marinas”

El viejo y el mar (Hemingway)


cuando el mar te robe

y sufras las violación de tu suerte

cuando el mar te atraiga a su infierno y las manos

sangren de rabia, impotencia y odio

únicamente el tiburón te dará la medida exacta

de tu paso por este manglar


no persigas razones ni ideales más allá de los límites

de tu intelecto

no causes baja en tus principios por perseguir los de otros

no sueñes, repito

no sueñes

sobre todo si eres pobre

y viejo

porque los sueños solo se cumplen cuando no se sueñan

y permanecen escondidos en el delirio

sin control y sin venganza posible

calcula bien la medida de tu odio

demasiado te mata

poco te desprestigia

Pablo Otero

en este instante concreto donde el balbuceo se siente contemplando

en este instante concreto donde el balbuceo se siente contemplando

donde el caudal, como torrente, inicia su calvario

y donde la niñez ocupa breves páginas, adormezco


viajo a lo recóndito y sufro la agonía de los hombres

su partidismo, su intolerancia, su descrédito


viajo y maldigo el agua que bebí sin filtrar

el despropósito de sorber directo del arroyo

creyéndolo limpio, sutil, virgen, consecuente


a poco mis manos tornaron negras, postulosas

descreídas e insolventes


viajo a lo recóndito y no encuentro el momento sajado a la niñez


tal vez un invierno me trajese al sanguinario hombre indicio que convierte

al hombre en sal


tal vez me convirtiese yo también en ese hombre

y me postulase al lado de los hombres

viajo a lo recóndito de mí y azuzo la conciencia

respiro hondo y acaudalo olvidados sabores

el trigo, la cebada, el viento, la tormenta o el adobe


los caminos polvorientos, las ratas de agua, el sonido lejano del avento

las mulas al sol de agosto, los vestidos negros de las mujeres rotas


¡mira hijo!

el agua inicia su bravío que el hombre controla y dirige

ya dejó de ser niño

ya coge fuerza y arrastra a su paso los cimientos

ya dejó de ser remanso y tibieza

ahora duele, ahoga, siembra de espuma los caminos


¡mira hijo, como siembra el hombre su futuro!


aquí nace el porvenir

aquí fallece la infancia.

Pablo Otero

toma

toma
tu libro de palabras y
sal
a la conquista del mundo

ah
y no vuelvas
a por otro
si no traes
una conquista
una guerra ganada a los perros
una batalla aprehendida
una isla en tu bolsillo
un pan
una canica
una sonrisa
o
una lágrima

un costillar roto de abrazos
también vale

pero
si vuelves solo
solo y roto
mejor no vuelvas

no
existen
más
palabras
para ti.

Pablo Otero

IDUS DE MARZO V 2.0

Astíllame.

Recúrreme.

Queréllate contra mis apatías.

Muerde mis dedos,
arranca este corazón inútil,
si fuera necesario.

Todo,
con tal
de sacar de mí este ostracismo
que me anula,
que me esconde
y me envilece.

Muéstrame el vacío
que me espera,
si esta tozudez
de no ensangrentar mi boca
con los gritos a los necios,
me abandona.


Muéstrame lo yelmo
que comerán mis hijos
si no florecen en mis puños
la guadaña y la horca.


Ájame las piernas
si no son capaces de pisar

calles y plazas
para gritar tu nombre envilecido,
con fiera rabia.

Que los muñones recuerden
lo cobarde y lo insensato
de mi boca.


Y luego,


cuando ya nada quede,
el futuro sea quimera,
cuando las vísceras de los perros
comida para mis nietos.


Cuando el agua sea un sueño,
un techo, una semblanza,
y la palabra libre, la muerte.


Cuando libertad sea, elegir
entre grilletes o cadenas,
cuando violen sistemáticamente
mis sueños
por decreto ley,
y el olor a carne quemada
se venda en frascos de colonia,
Chanel número 100,
ni el más profundo abismo
será digno para enterrar
estos despojos podridos
y sin alma
que tan viles muestro hoy.


Advertido quedas,
mi Cesar.

Pablo Otero

Sobre los valles de mi cuerpo

Sobre los valles de mi cuerpo

construyo mis orgasmos.

Sobre mis montañas los precipito.

Como ríos de lava cubro mis senderos de fuego.

Ahogo los árboles a mi paso
con preguntas que no sé responder.

He de morir igual de virgen que nací.

Pero más solo y más idiota.

Pablo Otero

Como moscas

como moscas en

pupilas de buey
así
mis llagas no tienen nombre.

hay
palabras que no saben.

hoy,
sordas ante un concordato de
muerte
sobre
ti.

Pablo Otero

A LA DOBLE EXILIADA MARIA ZAMBRANO

Me gusta cuando hablas porque estás como presente,
y tu voz se escucha en escuelas y plazas,
y se erigen versos en cubiles nostálgicos
de copas y cañas.

Me gusta que tu voz sea pertinente
y discutida y aclarada. Versada, cruel
e inteligente;
experimentada.

Me gusta cuando gritas y lloras
la palabra. Cuando se alza afónica
de tanto usarla.

También cuando se reserva cauta
para la convivencia diaria.

Me gusta serena, en su discurso libertario,
y que rabien sus pechos
cuando el puño alza.

Me gusta cuando lanza
con envenenado tino
su piedra acertada.

Por eso, y porque el hombre
aún necesita palabras
que le rompan los tímpanos
y su conciencia acerada;
no pares nunca el reclamo
de equidad e injusta comparsa.

Por más que el poeta te diga
que le gustas callada, no pares de darme
lecciones de esperanza.

Pablo Otero

Semana dedicada a Pablo Otero

FUERA DE LUGAR

Es algo muy extraño

un grito de gaviota tierra adentro;

el tiempo que te avisa

de volátiles peligros, memoria

desenfocada, cántico de amor malherido

que se resiste al empuje del viento.


La tarde se ha teñido

de un gris de mar ausente

que enturbia el movimiento de la espera.

Extrañeza de idioma familiar

que te nombre y te rompe

en pedazos, como voz quebradiza.

Pedro S. Sanz

NAUFRAGIOS

Yo soy todos los restos del naufragio

yo soy todo lo que queda.

No busquéis esperanzas en la arena,

no hallaréis ni los ojos

ni la boca

ni la frente

ni hallaréis la mano izquierda.

Yo soy todo lo que queda,

que es bien poco.


Yo soy todos los ojos del insecto

yo soy todo lo que mira.

No busquéis telarañas en el aire,

no hallaréis ni las alas

ni las patas

ni la sangre

ni hallaréis la presa destrozada.

Yo soy todo lo que queda,

que no es nada.

Pedro S. Sanz

MEMORIA DE LAS ISLAS IV

Ars longa vita brevis. Voz sobre el dintel muerto

de tu soterrada belleza. Tus transparentes

mejillas son ya niñas ahogadas bajo el ocre

de la furia. Quedan latiendo como raíces

los colores de tu cuerpo de joven sirena.

El tiempo se encargará de hacerlos florecer.

He regresado bajo el tórrido sol de junio

con la esperanza de recuperar tus miradas,

aquellas que depositaste sobre las ondas

de la costa esperando vislumbrar a lo lejos

los remos de mi bajel aterido de frío.

Por última vez he atravesado el umbral

que tantas veces me condujo a ti, dulce dueña.

Tras dejar mis lágrimas a los pies de tu estatua

surco las olas de nuevo hacia extrañas islas.

Empuja mis velas la suavidad de tus manos.

Vagaré sin rumbo hasta encontrar la tierra fértil

que tras siglos de olvido ha de heredar tu nombre.

Pedro S. Sanz

LA AUSENCIA

Dijiste Adiós en un suspiro inaudible

y se derrumbó a mi alrededor el aire.

Se me desprendió la piel como un ropaje

gastado, como una mudable coraza.


Parálisis de la sangre.

El amor cristalizado.


Algún día aparecerás de repente,

y tomaremos un café tibio de disculpas,

como si no hubiera existido la ausencia.

Y el paréntesis del tiempo nos cabrá

entonces en los bolsillos

Pedro S. Sanz

MEMORIA DE LA TIERRA

Sólo somos memoria,

quebradizos los huesos,

tomados del primer

cañaveral, muy débil, inexperto,

por el viento batido.

Lo demás sólo barro,

masa informe de donde surge el alma.

La muerte sea quizás

depositar las cañas, más el lodo

gris de nuestras miserias,

ante la puerta cerrada del cielo.

Quizá la muerte sea

perder la memoria de nuestras manos.

Pedro S. Sanz

UNA VEZ SE HA DADO EL PRIMER PASO...

Tiene el amor su mecanica

como el amor sus símbolos.



Pere Gimferrer



Una vez que se ha dado el primer paso

dentro de la morada especial del corazón,

queda uno sujeto a las leyes de la guerra.

Llega sin avisar,

sorprende como un bombardeo

en día de mercado, cuando uno

sólo piensa en hojear el periódico

a media tarde y dormitar.

Te dan un uniforme y unas botas

que te conducen hacia la trinchera,

y sólo te queda cerrar los ojos

y luchar a brazo partido,

como un deber impuesto

cuyo origen es tan incierto como el del mar.

Es así que el amor te asalta

cuando cruzas el puente

desarmado, inerme, y te condena

a recorrer un campo de batalla

minado, sin saber qué has hecho

para merecer la desdicha de tal honor.

Piensas tan sólo en desertar

y encaminarte hacia aquella playa

que te cobijó cuando aún eras inocente.

Mas ahora tu mirada traspasa

la soledad del agua

y contempla anonadada esa maquinaria

que genera las olas.

Y por fin comprendes que el mar,

como el amor, como la guerra,

son territorios vedados a la comprensión

del hombre, que es ingenuo y nada sabe.

Pedro S. Sanz

TRAYECTO

Sea propicia la muerte al hombre a quien mordió la vida.

Luis Cernuda


Con su bagaje de invocaciones

avanzaba el hombre inocuo

en su cabeza un río un amor

la ciudad estrellada como meta

sus manos aspirando a la gloria

de los tres tulipanes amarillos

que coronan el altar de la fama

su corazón tan atormentado

de sufrir los placeres prohibidos.

Cuando llegó la ciudad era otra

trasatlántica austera era otra

la vio por primera vez nevada

y sintió la lejanía de los versos

anegando sus ojos de gacelas

y supo que había perdido el alma.


Pedro S. Sanz

Semana dedicada a Pedro S. Sanz

Allí, se amordazan las nubes.

Allí, se amordazan las nubes.

A la izquierda del universo

Dios se muestra como una mujer que danza

las nanas granates del estanque.

Le rezo entonces tras los prodigios del agua

bajo la hondura de los peces.

En el suelo las nubes continúan purificándose,

es Dios quien las inclina hacia la tierra de los árboles,

luego se apacigua.

Encorvo el océano,

lo desmenuzo tras el diluvio,

el éxtasis hace gemir a la mujer que ahora se muestra como Él.

Candelaria Villavicencio

En los árboles con todo el frío

En los árboles con todo el frío

contra la noche más estrecha

allí sin nada

nos encontraron pegados a otros cuerpos,

siendo de ellos mismos

las otras manos y los otros pies

que nos anduvieron desde el principio.

Llegamos a ser también

las hojas de los otros árboles

la soledad de las noches más oscuras.

Allí contra todo pronóstico

arrancamos del suelo

las primeras sombras

el bullicio del silencio

y nos convertimos en el presagio del mundo.


Candelaria Villavicencio

Era la luz de un solo árbol

Era la luz de un solo árbol

el mundo íntimo de nuestras casas

decimos:

¡estamos a oscuras!.

La única luz cruzando la puerta

La primera casa

del primer árbol

o del primer hombre

ahora éste sin fruto surge entre la mujer.

Pero se escapa

para ser un héroe

un Dios con otra lengua .

Decimos:

¡precipita el alba

la luz de un solo árbol

la picadura de las lluvias!

También los mismos Dioses

son los nuestros.


Candelaria Villavicencio

Ya no cultivan la lluvia

Ya no cultivan la lluvia

 
Aquí llegan aquí arriba 

caen como confetis violentos y sudados 

sobre el rostro rojizo de las frutas. 

Algunas se pierden y la calle confunde su colores. 

Mañana cuando despierte frente a la casa de la infancia 

los árboles que transportaban la niebla 

se amotinarán con las mujeres que fueron mis madres 

como si el aire les alargara el cielo 

y caminaran subidas a los árboles.

Candelaria Villavicencio

Somos

Somos

el frío

el terror o la tristeza

a tan lejos de nosotros concebimos el silencio absoluto.

Sabemos de esas palabras ajenas al lenguaje

la humedad sibilante del océano.

Atrás cae un azul perfecto de estrellas

nada más

hoy la luna es un eunuco

un amasijo de nanas y de peces

un hombre al borde de una mujer

un anciano que adivina el color de la noche.

Sin embargo

enrojecemos nuestros vestidos

con las farolas que dan directas al mar

allí nos dibujamos con la arena

y moldeamos un bosque blanco

hecho de trozos de árboles sin colores.

Cuando el hombre sobre el agua

arrastra a la mujer

ambos entregados al placer

descubren el silencio absoluto.

Candelaria Villavicencio

Hablaron sobre mi inmortalidad

Hablaron sobre mi inmortalidad

sobre las suicidas mujeres de los barrancos

sobre las sagradas escrituras del Corán

y sobre todo de mí

de ese cielo habitado sólo de bosques.

Venían llenos de bondad todos los oradores

a la altura misma de los pájaros más pequeños

y me convencían de la lucidez del cielo.

Yo jugaba a olvidarlo todo

a aparentar la alegría de los niños

y cantaba imitando a las ranas o a los grillos en el patio.

Pero me arrojaron la palabra a los dedos

la palabra que al tocarla temblaba de miedo

yo jugaba con mis manos vacías de malvas y siemprevivas

a olvidarlo todo de nuevo

y a aparentar que era un árbol hermoso y oscuro

todos los días que viví a tu lado.



Candelaria Villavicencio

Cobre vida

Cobré vida

mientras en tu mano

un pez nadaba en secreto.

Creo sentir tu asombro:

deseabas mis alas con fuerza

mi cola de pez antiguo

para irte lo más lejos.

Pero solo viste a una mujer en la ventana

haciendo malabares con sus edades tardías

y te quedaste cerca para amarla.

Candelaria Villavicencio

Semana dedicada a Candelaria Villavicencio

Uno crea la necesidad

Uno crea la necesidad

y le da nombre como a un hijo

esa necesidad adquiere

perfil y color

le otorgamos un rincón entre las sábanas

entre los dedos

y comienza a caminar con nuestros pasos.

Uno crea la necesidad

y se asoma a la ventana

y respira con urgencia

y sabe que los besos alimentan

como un puñado de cerezas.

Necesidad de ser vestida

con pestañas de deseo

de regalarte un espacio

y alumbrar farolas a tu paso

la necesidad de un instante

con aguacero o sin él.

Y un día la necesidad

se compara con las montañas

con los rascacielos

y grita su nombre

y se hace latido.

Entonces la pisamos

le enseñamos precipicios

la asustamos sin medida

y todo se asemeja a una batalla

y todo queda en los espejos

y dice amor

y yo estoy muerta.

Aída Acosta

Dicen que es jueves

Dicen que es jueves.

Tengo en mis manos

un mes destilado

en el alcohol de la duda.

Hace un sol que revienta fósforos.

Puse a secar el poema

y se evaporó una lágrima.

Necesito la versión

de pétalos en la piel

de tenerte aquí

y tejer domingos para el recuerdo.

Pero dicen que es jueves,

lleno los papeles de círculos

y ventanas

aún no sé si existe una estación

con tu nombre.

Dicen que es jueves

y en esta cárcel libro la batalla

azul- amapola

que me atardece y duele

como un mordisco feroz.

Es jueves.

Aída Acosta

No sé si es el sopor del domingo

No sé si es el sopor del domingo

o la irrespirable ventana

que contiene el miedo insoportable

cohabito con el sol granulado

en esta tarde de pájaros rebeldes

y trasciende el muro

como una pesadilla de fiebre.

Voy a sembrar esta sombra

de girasoles

que ya estoy harta de subirme

a los tejados y no apartar las nubes.

Voy a llenar la habitación

de jirafas y de plumas.

Voy a construir un rincón de paraguas

y a recetarme chocolate en los sueños.

Cuando me recupere de esta enfermedad

asomaré el temblor

por la puerta de la duda

y si estás

bien

y sino también.

Aída Acosta

Son estas minidosis

Son estas minidosis

de ternura que me envías…

estoy cosechando la locura

despliego voces de papel

para rendirme a ti

busco, te busco

entre las horas

y aterriza tu voz en mi recuerdo

como un abrazo de sol y de naranjas.

Cuando tu ausencia

se anuncia como noche abierta

me lleno de cristales

y el dolor son flores de agua

entre las manos.

Aída Acosta

Y de repente

Y de repente,

como una nube hinchada de raíces

entra la tristeza por mi ventana

y me sorprende.

Sé que esta última luz amarilla

de la tarde

es el pronóstico de un final

de algo que me duele

profundo

sin sentido

nube inflamada que descarga

furiosos golpes

y de repente,

no entiendo nada.

Aída Acosta

No es mío este lugar

No es mío este lugar

el espacio que me divide en partículas

para ser nada.

No es mía esta calle

en la que un viento insolente

disfraza con sonrisas

rostros de nube.

No es mía esta casa,

no tiene caracoles

no tiene silencios grandes

no crecen las plantas

ni tampoco las macetas

y tengo que salvarme de la soledad

y dibujar pájaros

en las paredes vacías

en los platos vacíos.

Y sueño con mi pueblo

que no es de violines

es territorio de gatos

territorio de árbol

territorio de las raíces

que baño con manzanilla cada mañana

para que no se marchiten

para que no sean

como esas líneas blancas

vacías e indiferentes,

para que no se sequen,

para que yo no muera.

Aída Acosta

Es la noche del rumor

Es la noche del rumor

del viento redondo.

El espejo está dormido,

en su mano nace una mariposa de papel.

Alguien encierra el sonido del agua

en una jaula

y reconoce su barco

en los sueños azules.

Alguien calcula el peso del frío

en sus labios

y abre el balcón de pájaros

a la soledad.

Es la hora del viento redondo

y la luna se despeina

de nubes la luz.

Aída Acosta

Semana dedicada a Aída Acosta

UN TANTO

Quédate en el antes y el después de mis sueños,
ahondame la vida con la punta de tus dedos,
ven un tanto a ser de mi desde tu mar a mi arena,
voy un poco a ser de ti en abriles sin condena

Acaso una pizca de miedo nos asalte,
y se nos caiga el cielo desde los parpados,
acaso el tibio corazón se refugie en excusas,
y se vacíe la prudencia en paisajes de sal

Pero aún así, quédate a germinar un milagro,
a rescatar mis labios de este lóbrego invierno,
y que la noche amarre nuestras sombras descalzas,
y nos abanique con capullos de rumores

Un tanto no será demasiado,
amémonos mientras llega el alba,
temo ahora a sus reflejos con sus esteros de soledades,
y a olvidar la suavidad de tus jugosos labios... 

Paloma G. Castellanos

LA NOSTALGIA DE TU PIEL

La nostalgia se mece por mi piel
en terrones de letargo fantasioso
y un tropel de apetitos se escabulle
por la efervescencia de esta tarde veraniega

Cabalgando en delirios de cadencias
los rompeolas del sexo desfallecen
ya profundos, afanosos...vehementes
brindando en el cáliz de tu piel cobriza ausente

Por ti tengo las manos insomnes de pasión
aferradas al albor de tu figura vivida
! Ay,artilugio de ansias dispersas!
que desmayan el aire donde faltas

Las sabanas reclaman el espacio
donde caben los besos infinitos
y esas razones que ya te pertenecen
se duermen pendientes de tus latidos

Por eso ven a bendecirme con tu deseo
a abrir las ventanas de mi casa
a vestirme la desnudez con caricias frescas
que la nostalgia de tu piel me crucifica.

Paloma G. Castellanos

SIGILO

Transitas por el sigilo de mis relojes,
arrebatando algún latido a mi pensamiento,
se diluyen en mi tus ojos como terrones,
rubricandome tu esencia en arreboles de solsticios...


Tus labios han atado mis besos,
a tu secreta y suave geografía,
tienden sus redes por mis vértigos,
desnudando las silabas de mis versos..


Ávida de ti escalo por tu reflejo,
que se aferra al espacio de mi cama,
y encallo en esa palabra que te abarca,
y termina en los murmullos de mi sangre...

Paloma G. Castellanos

TU CUERPO TORBELLINO

Mi sangre tierra te reclama
anhela tu desorden en mi calma
conjugando mi puedo con tu quiero
cimbrandose con tu tacto de trueno
mientras reviven mis labios con tu azote


Arremoliname entre tus sábanas
vuelca tus vientos contra mi pecho
ungeme de tu varonil urgencia
exhalame por tu piel desnuda
y deja en llamas mis intimos versos


Tu cuerpo en torbellino me puede
me desborda en aguaceros tempestuosos
se desatan tus besos por mis muslos
incontenibles,anegando mis hondanadas
dejando en escombros mis vencidos deseos.

Paloma G. Castellanos

AMÁNDOTE, AMO

Amándote,amo...

La caricia de tu iris nacida sin palabras
el prefijo de la noche que seduce tu espalda
la carta de esta suerte echada sin reparos
la confidencia del silencio que embriaga este secreto

La sal de agosto que se anclo a nuestros párpados
la resurrección de la piel que nos suda en pares
la sombra bienhechora de tu pecho en mi pecho
las paredes de estos muros que saben tu nombre

Los presagios redimidos adheridos a las venas
que se exculparon cuando aprendimos a necesitarnos
los advientos que despiertan a nuestros niños maliciosos
cuando me falta la mitad de tu seductora complicidad

Estos labios hambrientos de tus húmedas comarcas
los albores del milagro que te ciñen a mi cadera
la luna que bajo a dormir en los racimos de nuestras manos
y el pulso donde moran nuestras letras siempre vivas

La calle que me encamina a tu reflejo
el aliento que se detiene cuando robas mis besos
la puerta abierta que apostó a nuestro sol
los hemisferios que nos cruzan en un solo corazón

El temblor que enloqueció nuestro otoño
donde el encuentro fue un tiempo inacabado
la delgada línea que dibujaron nuestros suspiros
y el regreso de un sueño que no nos aguardaba

Tejiendo y destejiendo razones amándote,amo
la caligrafía de tu tacto aprendido
la lluvia que nos enseño a refugiarnos
y ese te quiero que empeño nuestro camino.

Paloma G. Castellanos

SEMIPENUMBRA

Invádeme la sinrazón
vivo torbellino indescifrable
no quiero saberme consciente
solo quiero el modo de tu cuerpo omnipresente

Devorémonos con vocablos ardientes
que desfallezcan a la puerta del Arcano
mientras que sea vino el sabor de tu boca
y sea rito tu carne hecha a mi paisaje

Dejemos que la memoria
guarde la ruta de nuestros fluidos
resbalando por las peñas incandescentes
donde tu sal y la mía se encuentren

Amaneceremos llama contra llama
mientras el cenit de mi lecho
pide que la noche se tarde para siempre
para poseernos en la semi penumbra

Libame con tu copa genital
tus manos distraídas y fugaces
y la piel en remotas atmósferas
cuando deseo que desees mi deseo

cerremos los ojos para darnos
la luz del tacto inminente
que es puro gozo reconocernos
desde el vórtice de nuestras fiebres.

Paloma G. Castellanos

PRETEXTO

Pretexto diluviarme en el costado
de esta noche concertina
con la inocencia de la memoria
que se abandona entre mis muslos

Pretexto deletrear el vuelo
de tu nombre aleteando por mis labios
navegando en la espiral que se atreve
como amantes desmayados en su lecho

Pretexto un cielo de humedades
que levante el vuelo de mis ansias
un alarido pariendo las lujurias
latiendo la sangre nómada agolpada

Pretexto los puntos suspensivos
que en el acto renueven mis apremios
adorando el hueco de tu pecho
donde duermen mis deseos estrenados

Pretexto el bailoteo de tus dedos
suspendiendome el aliento a cada tramo
con la balada de tus labios rumorosos
relampagueando en lo desnudo de la noche

Pretexto el rumor de tu cuerpo suave
mirándome desde tus ojos claros
desatando el enigma de mi verso
que a veces se atreve a llamarte amor.

Paloma G. Castellanos

Semana dedicada a Paloma G. Castellanos

7º

Parar es dejar al tiempo tomarnos más ventaja,

a la muerte viéndonos sacar la bandera blanca,

tirando la toalla.

Rendirse es despreciar un regalo(la vida)

las manos que lo ofrecen (padres)

y quedarse con lo banal.

Veo el optimismo en esos abuelos jugando al tute,

en esas abuelas tejiendo bufandas para sus nietos,

arrugas en su cara

y resignación en sus ojos.

Veo en el descanso del trabajo,

que sigue habiendo desahucios, suicidios, violencia de género,

riesgo de pobreza infantil…

y me avergüenzo de no valorar

lo que tengo,

por muy poco que sea.

yo que me llamé pobre…

un pobre infeliz es lo que parezco,

un niño malcriado que diría el viejo.

Sigo mirando al cielo envidiando a los ángeles,

a las estrellas,

a quienes acompañes hoy día.

Mientras, el cierzo despeja mi mente y mis ideas,

y se lleva estas palabras y estas legañas

del reloj.

Prisa, siempre hay prisa,

incluso por morir,

Todo lo gratuito nos entusiasma.

Daniel Gómez

6º

ME QUEDA GRANDE

La palabra "poeta" para definirme.

Llámame juntapalabras,
escritor novel,
persona sentimental,
quizá con una sensibilidad elevada.

Quizá solo sea
una persona con demasiadas cosas en la cabeza
y deba ir desahuciando periódicamente,
versos,
palabros,
vida.

O quizá sea escribir,
rimar,
mi oxíge ME QUEDA GRANDE

La palabra "poeta" para definirme.

Llámame juntapalabras,

escritor novel,

persona sentimental,

quizá con una sensibilidad elevada.

Quizá solo sea

una persona con demasiadas cosas en la cabeza

y deba ir desahuciando periódicamente,

versos,

palabros,

vida.

O quizá sea escribir,

rimar,

mi oxígeno.no.

Daniel Gómez

5º

Tejemos la vida,

entre orines de canes,

de dos y cuatro patas,

entre sus ásperas fachadas,

la dureza de su asfalto,

y las luces de farolas de otro siglo.

Parece que fue ayer,

cuando, jugaba a ser mayor,

y hoy,

quiero volver atrás

y ya no puedo,

el tiempo es una mecha que empieza a arder al nacer,

y se apaga al evaporarnos.

Intento ser quien quise,

pero no todo es posible,

quiero barnizar mi sonrisa triste,

pintando encima lo bohemio,

queriendo ser abstemio,

de odio, rencor, miedo,

incluso sueños.

Al final del día,

la calle respira calmada,

y soy reflejo de sus calles adoquinadas,

como el temperamento que guarda mi mirada,

bajo una cortina cristalina, aguada en lágrimas,

pensando en lo que la vida está por darme.

Esa calle es solo una tapadera,

para tapar la herida que aun escuece,

una personalidad ocre,

autoestima en secano,

el genio de la lámpara me tocó sordo,

los deseos los lancé en botellas en la adolescencia,

intento cambiar el modo, olvidando el tiempo.

Daniel Gómez

4º

Epita-feo

Pocas palabras, menos suspiros,

no quiero lágrimas.

“Fui gris, y en ceniza me reconvertiré,

recuerden tres cosas de mí,

mis ganas de reír,

mi impaciente paciencia

y que fui de letras, así que…”


Me voy a ir un día, como todos,

vine llorando y quiero irme riendo,

vine en abril pero ojalá mi día sea en verano,

uno de esos días con estrellas, caluroso,

donde quienes me aprecien, puedan disfrutar incluso, el día de mi descanso eterno,

no quiero lluvia en el clima, ni en sus rostros,

creo que el mejor luto que puede guardarse a una persona,

es seguir siendo como siempre,

con recuerdos aleatorios,

con una vida por saciar,

y una muerte por hacer esperar;

dicho esto, soy muy puntual,

quien me conoce lo sabe,

pero, espero llegar tarde por primera vez,

a mi funeral,

a mi suerte, mi designio,

en fin, mi epitafio real sería algo así (no es definitivo):

-Siempre quise ser otros,

mis amigos, mi padre, mis ídolos,

y pasó la vida y no pude ser yo mismo del todo,

maldita autoestima, me debes una vida plena.

Daniel Gómez

3º

Y cada día la erosión vital

va aniquilando cualquier careta,

maquillaje,

o disimulos.



No podemos fingir eternamente,

ni permanecer en un limbo

del orgullo,

impasivos

ante el mañana.



Debemos rasgarnos el alma,

dejar escapar lo más sensible

y esperar que vuelva renovado.



Esta vida es una mala broma,

un buen polvo y cuatro risas,

una película de serie B,

un triple en el último segundo

probando la valentía y sangre fría del tirador.

Esta vida es arena y agua,

barro maleable

en manos de alfareros mancos,

un paisaje increíble,

que insultamos con miradas vulgares.

Daniel Gómez

2º

LeCCCiones

(Que no elecciones)

Cursos CCC de la vida,

no hace falta matrícula, ni tragarnos caras clases,

ni un curriculum,

ni siquiera pasta (por una vez…).

Te lo puedo impartir en tres pasos sencillos:

AMA,

como si jamás fueses

a probar de nuevo esos labios,

ni oler ese aroma

ni acariciar esa piel,

como si tu cerebro no fuese a ser

abatido ante la pérdida del amor.

CREE,

no como un feligrés cree en su deidad,

sino como un padre confía en su hijo,

como un borracho cree en esa farola o esa pared,

confía en ti, en él, en el cosmos,

como si hubiese un reseteo,

como si cada día fuese un nuevo big bang

en el interior de tus instintos,

los primarios y los racionales.

OLVIDA,

olvida-me y olvida(te),

olvida todo lo leído, todo lo aprendido,

vive sin ninguna pretensión,

a fin de cuentas,

has llegado hasta aquí y quizá no confiases

en los dos primeros pasos.

Al menos te he ahorrado la matrícula,

las clases

y acarrear con apuntes y libros enormes e inútiles.

Quizá si puedo dar un consejo

a quien esté leyendo esto,

fuese:

-¿Por qué creer en un puto poeta desconocido y no en la persona 

que puede llegar a sonreírte de verdad en el espejo?

Quiérete y tendrás más de medio curso de la vida aprobado.

Siempre habrá Septiembres para los vagos…

Daniel Gómez

1º

Tus labios son,

el néctar más intenso,

sigo sediento.


Daniel Gómez

Semana dedicada a Daniel Gómez

Desierto

Conocí arenas movedizas más firmes que tú,
caminar de tu mano
es como tambalearse mientras haces equilibrio,
y yo soy de las que acabo en el suelo.

No soy de las que tiene la fuerza
para evitar el hundimiento;
pero me da miedo pensar
que sería capaz de hundirme contigo sin poner resistencia alguna 

y sin embargo toda la poesía de tu boca
sea al final la que acabe hundiéndome sola.

Quiero;
quiero no quererte hasta que tú seas capaz de hacerlo locamente;
quiero besarte y quitarte diez años de encima,
y descubrirte inmaduro y loco,
quiero que tus ganas y las mías se acumulen
y al saldarlas hagamos fuegos artificiales;
quiero que me subas tan alto
que se me olvide el vértigo;
quiero hacer lo que me salga de las tripas
y reírme sin darme cuenta de que puedo acabar llorando;
quiero que no seas solo desierto,
y conocerte como ciudad,
como calle
y como casa;
quiero despertarme y que el sol te haya visto antes que yo.
Quiero que seas inmune al tiempo,
al nosotros,
a la vida.
Y que te quedes;
que no te haga falta irte para echarme de menos.

Quiero;
te quiero,
aún no,
pero pronto.

Débora Álvarez

Sabe tanto…

Sabe que puede matarme, destrozarme y agotarme
en el mismo momento en que dice mi nombre;
sabe que le gusta correr y desenfrenarse,
y que prefiero que lo haga en mi cuerpo,
mientras nos aturden las ganas
y corremos el riesgo de ser felices;
sabe que deja mi habitación vacía y exhausta con olor a sexo;
mis sabanas han elegido su aroma para enredarse con mi cuerpo, 

que aún guarda cada huella dactilar por si necesita buscarte y no te encuentra.

Tengo un ejército tuyo
que cada día es más mío;
capaz de invadirme tan entera
que dejo de ser mía.
Tengo el eco de cada orgasmo
bailando aún en mi boca.

Te tengo;
aún cuando no estás;
aún cuando ya te has ido.

Débora Álvarez

Punto exacto

Eres el punto exacto.

El ombligo.

El centro de gravedad que me mantiene.

Eres la cuerda floja de la que nunca me caigo; pero en la que a veces me tambaleo. Eres equilibrio y desequilibrio.

El movimiento de mi cuerpo sin intención acabado en ti.

Inercia.

Subconsciente.

Consciente y constante. La constante huida en la que no me voy.

Soy noria y tú todo lo que hace que me mueva.

Débora Álvarez

Hacerte poesía

Me apetece leer; leerte. Describirte y escribirte en infinitos versos que nunca llegaran a aproximarse a ti.

Apretar con fuerza cada letra escrita; con las ganas de marcarte las uñas; y dejarte una cicatriz que te haga recordarme.

Hacerte la rima y el amor, ajustándome a tus medidas. Colocar las tildes como si fueran los lunares de tu espalda formando constelaciones donde yo me quedo a vivir. Agotar la tinta y la inspiración contigo; agotarme.

Y es que eres un papel en blanco que me provoca continuamente; que me pide que lo cubra Y yo obediente; me tumbo sobre tu espalda y veo el mundo.

Débora Álvarez

No más

Ya no me importas; poeta.

Tú que dibujabas dianas solo para demostrarme que eras el único capaz de darme en el centro y agrietarme todo lo de alrededor.

Eras el único capaz de tocar un punto y activar el resto; poeta.

Me hacías cosquillas para verme sonreír porque me provocabas más lágrimas que sonrisas; las mentiras; los desplantes; las ganas inacabadas; mis noches a solas; tus noches con otras; borracho y perdido; según tú.

Bebiéndote las deudas que tenías conmigo y saldabas con ellas.

Tú que pretendías olvidarme cada noche y sin embargo; Yo aparecía con la resaca. No quise más; poeta.

No quiero más.

Ahora la única que dibuja dianas soy yo, y no encuentro mi centro para darle.

Está todo tan agrietado que no me encaja ningún puto dardo.

Débora Álvarez

¿Desayunamos?

Me levanto por la mañana con un hambre voraz; con unas ganas inmensas de comerte.Igual que una leona que busca con ansia una presa para dar de comer a sus cachorros.

Me apetece estrangularte; morderte cada extremidad;

el cuello hasta desangrarte y que te rindas.

Prometo lamerte las heridas. Rugir; rugirte en un intento de pedirte más.

Devorar hasta el último espacio de piel.

Despeinarme la melena pero seguir en guerra.

Agárrame las muñecas para que no pueda clavarte mis uñas en la espalda.

Prometo arañarte sino. Siento tu latido intenso; el calor; el hambre; las ganas; la sed.

Y ahora eres tú el que me tiene como presa.

El que ruge;

el que quiere comerme.

Y pretendemos alcanzarnos el uno al otro.

Y corro.

Y corres.

Y nos corremos.

Débora Álvarez

De caza

Siempre hemos sido animales de selva; siempre fuimos indomables si se trataba de nosotros.
Hemos intentado tantas cosas que nos limamos las uñas de tanto correr. Nos dimos más oportunidades que vida y así perdimos cazarnos el uno al otro.

Débora Álvarez

Semana dedicada a Débora Álvarez

MI CORAZÓN

Mi corazón es la ciudad de las tristezas eternas.

Sus cipreses murmuran una elegía,

sus fuentes lloran la muerte de algún amor.

La Luna, reflejada en sus mármoles, evoca legiones de sombras blancas.

Por doquier se amontonan las ruinas con sus coronas de ortigas.

Mi corazón es un titán precipitado en el polvo.

Piedras gigantescas, columnas colosales, muros ciclópeos,

huesos de un alma vencida por los rayos del cielo

y aniquilada por las maldiciones de Cupido.

María Dubón

UNA PALABRA TUYA

Es el miedo asociado a la herida

que todavía sangra al menor roce

el que aún sigue devastando cada célula

que el corazón confiado expone.

Llorar cuando todavía una sola palabra mata

y otra tiene el poder de redimir del dolor.

María Dubón

ME VOY

Me iré,

no hoy, ni quizás mañana,

pero me marcharé.

Un día volverás

y la cama estará vacía.

Buscarás una explicación,

la clave de mi huida.

No indagues,

siempre me voy.

Carezco de raíces

y cualquier viento me empuja.

Aquí, allá, ¿qué más da?

No hay destino.

María Dubón

PONME ROSTRO

Ponme rostro.

Dime quién soy,

qué hago aquí,

hacia dónde voy.

Vengo de la muerte.

Constrúyeme,

habítame,

ilumíname.

Corro el riesgo de desaparecer.

Dame vida,

ponme color,

dibújame ilusiones,

márcame un rumbo.

Apaga la luz.

Dejaré de existir

si nadie me mira,

si no me tocan,

si no me hablan.

María Dubón

FUE ASÍ COMO LLEGÓ EL FINAL

Palabras con instinto asesino,

palabras crueles que dejaron

un rastro acuoso de dolor.

Palabras orgullosas,

las que necesitaba saber

y no esperaba,

las que mudaron mi destino.

Mentira por mentira,

el amor decidió cambiar

y buscó otra compañía,

el placer sosegado de la luz elegida,

el beso sincero, la mano tendida.

Se fue en un soplo el recuerdo inútil.

Tú fuiste ayer y él es mañana.

María Dubón

LABIOS SELLADOS

Los labios sellados,

la boca tapiada

para que no escape

lo que no se ha de decir.

Los labios suaves

esperan besos,

aguardan un roce.

La mirada atenta,

la mente en guardia

buscando indicios.

La garganta estrangulada

por palabras que no salen.

El cuerpo temblando,

le sobran las manos,

las manos del odio.

María Dubón

TARDE DE JULIO

La tarde de julio

medio mojada de lluvia,

medio pintada de azul,

del vidrio al horizonte

todo es claridad serena.

En medio,

la cama desordenada,

el calor de tu piel,

la resaca del amor

y una placidez arraigada.

Más allá de la ventana

la lluvia fina,

un soplo de viento,

el paso de las aves

y el mundo extraño.

Aquí, solos tú y yo.

María Dubón

Semana dedicada a María Dubón

ERES IRREPETIBLE

Eres irrepetible,

de rostro singular.



Cobíjate en los sueños,

que se materializan.



Sigue por tu camino,

sin envidiar los otros.



De la flor en el cardo

sangra sutil belleza.



Todo lo que tenemos,

puro pasar ahora.



Sé consciente del aire

que puedes aspirar.

Si tus ojos se duermen,

te despierte la luz.

Emilio Serrano

EN EL JARDÍN BOTÁNICO

Nada tan admirable

como ver en el árbol

estructura perfecta

de verdor enramado.



La fe y el intelecto,

sin círculos cuadrados,

celebran casta boda,

en el jardín botánico.



Glicinas trepadoras,

de matices morados

en racimos, ofrecen

éxtasis para laicos.



Tras el haya bermeja

del poniente eclipsado,

los ánades, medrosos,

dudan, escapan raudos.

Emilio Serrano

PUJANTE PRIMAVERA

Hay en las bibliotecas

para desosegadas mentes luz,

sin círculos cuadrados.



Una solemne boda,

sin temores ni trabas

de literalidad.



El mito, derribado

por el hacha del leñador,

en el bosque de las historias.



Pujante primavera

de glicinas y rododendros,

sin el trauma de tradición.

Emilio Serrano

AHÍ, SOBRE SUS BANCOS

Ahí, sobre sus bancos,

las sombras de los hombres en el parque

duermen, beben, malviven,

procedentes de carencias enormes.



Vagan por vericuetos sin destino,

sin la tarea que los dignifique;

buscando van las esperanzas

perdidas sabe Dios por dónde.



Personas son que sufren, indigentes

por ásperos senderos, bien quisieran

encontrar una dádiva de vida

que les huye, se esconde.

Emilio Serrano

DÁDIVAS DE LA VIDA

Dádivas de la vida,

fugaz pasión

de sucesos felices

y frustración



El pasar de las horas

no se detiene;

sólo mata la última,

todas te hieren.



Tú llegarás también

a los ocasos

del tiempo que no cesa

de madurarnos.



Te permite el camino

seguir, andar,

celebrando momentos

que se te dan.



Al ágape celeste

suenan llamadas,

a la consumación

de noche en alba.

Emilio Serrano

LOS SAUCES

Los sauces en el Ebro son testigos

de la vida que fluye en la ribera,

de la gente que tiende su cambiante

blancura con el sol en piel morena.



Los suaves sauces verdes y flexibles

que se doblan humildes a la tierra,

para aspirar, meciéndose las ramas,

el reciente frescor cuando se riega.



Los sauces aconsejan, en silencio,

la sutil, delicada complacencia

de paisaje total, en el conjunto

de los árboles altos y la hierba.



Los sauces apacibles y jugando

con el viento que mueve sus cabezas,

en alborozo grácil de las hojas,

en la total, pujante cabellera.



Los sauces, en el río de la tarde

que se desliza perezosa, lenta,

bajo tórrido sol sobre la alfombra

de solaz en la calma veraniega.

Emilio Serrano

VINO VERAZ

Al inicio, la ternura de pámpanos

que darán a las vides el envero

de los agraces.


Proporciona septiembre la riqueza

de sazonadas uvas que, sumisas,

van a lagares.


En el trujal fermenta dulce mosto,

para, al fin, obtener bebida única,

símil de sangre.


Vino veraz que sacia mansamente

ávida sed, aleja de la vida

las ansiedades.


En invierno, la poda regenera,

para milagro de germinaciones

primaverales.

Emilio Serrano

Semana dedicada a Emilio Serrano

La noche se presenta concreta y cuadrangular

La noche se presenta concreta y cuadrangular,

sellando con su oscuro gel el vacío de mi ventana.

Las constelaciones me aguardan quietas,

como quietas se extienden sobre el bosque,

y en su infinitud desecho la esperanza de lo breve

permaneciendo aquí, ajeno pero confiado.

He nacido en oscuros desvanes muchas veces;

estudiado la forma triangular del tiempo.

Igual que el árbol tiene germen en la raíz

yo busco por el suelo mis diminutas semillas,

el sobrante cristal de mi imagen.

Resido en el exilio de mi propio cuerpo,

allá donde se pierden los municipios azules.

Periférico de mí,

me sorprendo a veces contemplando la lluvia

tal y como la contemplan los otros.

Distantes pero en misma soledad.

Hoy quiero encerrar intacto el presente,

contener el viento y comprimirlo entre las manos.

Quiero que sea todo superficie, hasta el espacio:

composición sin abismo, realidad sin huecos.

Javier Fajarnés Durán

Así como el tiempo y los hombres

Así como el tiempo y los hombres,

así como el paisaje urbano o el oscuro bosque,

todas las imágenes que cosechamos encuentran un lugar donde morir.



A veces el espacio se deforma,

otras veces renace puro junto al cuerpo;

pero la realidad es tan soberbia y quieta

que atraviesa la distancia del corazón,

obligando entonces a romperla en distintas realidades.



Cada espacio contiene una vida, también la vida

transparente que sostiene el aire.

No creo en el vacío si es ausencia de sombra y de luz,

si es incluso ausencia de ceguera que permite inventar las formas.



Solamente sé que sigo caminando,

caminando bajo este cielo gris, errado en túneles

y siempre triste.

No es consuelo que pueda desvanecerme

con tal de salir de las aceras para después volver,

al cabo de unos años,

lleno de espigas y de nuevas voces.

Javier Fajarnés Durán

Si no existe el vacío tampoco las formas

Si no existe el vacío tampoco las formas.

Árbol, ceniza, nube: espacio que ordena el paisaje.

El tiempo no es más que una palabra,

detrás del horizonte reside otro horizonte;

las aves son iguales en cada frontera

pero a su vez distinta realidad.

Tengo la sed del desierto,

la pesadez en los hombros de una tarde roja.

Mis dedos cortan el aire como queriendo cortar una imagen;

conservar lo que el ojo contempla y guardarlo palpable, puro.

Pero este mundo es demasiado opaco.

La luz misma germina en sombra.

Anhelo un lugar exclusivamente de imágenes rotas:

reconstrucción sin lluvia que luego será raíz, cimiento, metal y abandono.

Javier Fajarnés Durán

La noche

Ya llegas con tambores enormes de tiniebla,

con largos lienzos húmedos y manos olvidadas,

con hilos que deshacen en aire la mañana,

con lentas galerías y espejos empañados,

con ecos que aún ocultan lo que ha de ser voz." (José Ángel Valente)


La noche se resume en una sucesión de lentas galerías,

de estatuas apresadas por la escarcha.

Los espejos nos devuelven todo un mundo en su concavidad

y yo dudo, frente a ellos, sobre la orilla cierta de lo deforme.

Ya no creo en el silencio del fuego, no resulta complicado arder.

Al menos las aguas traen consigo una forma de verdad,

un cúmulo de cristales donde recomponernos.

Las ratas beben miel en los callejones,

los mendigos se alimentan luego de su carne.

Resuelvo las calles de ventana a ventana

pero no hay misterio ni dolor que nos sorprenda.

Tarde o temprano caerá la noche y con ella las mismas bóvedas,

el mismo abismo, los mismos puentes…

Javier Fajarnés Durán

Mientras el niño corre en los campos de trigo

Mientras el niño corre en los campos de trigo,

yo tiro mi llave al mar y se convierte en pez.

Todo parece muy fácil.

Los árboles callan por sus hojas caídas

y en los huecos colapsan el tiempo y la oscuridad.

No es extraño que el recuerdo descubra una superficie donde posarse.

La veta metálica donde fermente el olvido.

Crecen flores en las alcantarillas y el río es tan solo una herida seca.

Ya nada respira bajo el asfalto.

Nada, salvo un puñado de uñas y raíces.

Me he perforado las manos para que pasen los hilos de la noche.

No quiero retroceder a la falsa luz.

A veces observo cómo los gatos pasean por las cornisas, despreocupados,

y entonces comprendo que no hay nostalgia en su mirada:

simplemente reflejo.

Simplemente cristal, cables, polvo,

en la angosta geografía del mundo.

Javier Fajarnés Durán

Siempre me detengo frente a los mismos charcos

Siempre me detengo frente a los mismos charcos,

los precisos charcos de agua negra.

En el parque, el pájaro mudo adormece en su rama

y los astros apagan, uno a uno, los últimos deseos de los hombres.

Un reloj de bolsillo descansa sobre la hierba:

el invierno ha quebrado su complejo mecanismo.

Advierto sombra en las ventanas

y solamente arena, hojas secas y un par de fuentes

en este triste bosque de ciudad.

Ruedan algunas monedas por los caminos,

periódicos usados, las colillas de los viejos...

Mis yemas azules atraen a los insectos de la noche

y yo sencillamente me pregunto:

¿qué sería de nosotros?, ¿qué valor tendría el tiempo rotas

todas las saetas?

Javier Fajarnés Durán

He recorrido

He recorrido casi todas las calles de la ciudad,

pero sigo sin comprender cómo respira.

El polvo atraviesa mi pecho, su falsa luz me ciega,

y siempre un puñado de sombras pasan —como si nada—

intentando cerrar esta herida imposible.

Puedo palpar el veneno en las aceras,

escuchar antiguas lágrimas entre colillas y adoquines.

Tengo barro en los zapatos y ni siquiera él me pertenece;

tampoco la sombra del ciprés, la tierra húmeda, el verano...

Javier Fajarnés Durán

Semana dedicada a Javier Fajarnés Durán

RESUCITAD

¡Romped las cajas que os encarcelan!

Sacad al mundo las respuestas

De esta historia que vamos creando.

Volcad sapiencia adquirida,

En las turgentes dudas

Que Eva hizo nacer.

Lanzad, lanzad

Las escurridizas repuestas,

Compadeceos de los lastimosos:

¡Piedad!.

José del Castillo

UNA VIDA

Perdiendo la fuerza

que disipa la aflicción.

Se mueren noctámbulos

aullidos del recuerdo.

Un año más.

Siempre, y vuelven.

Caminando tercamente

en el intento de no serlo.

José del Castillo

EN MIS BRAZOS

Recogerte en mis brazos,

arroparte en tus inseguridades

y volcad

mi tiempo

en sanar

aquellos jirones

que infringen

el caminar,

caminar juntos vamos

hacía un mismo padecer,

llagas

que se van,

nos ara una armadura

en este surco

que hemos creado.

José del Castillo

DONDE ANDAS

Donde andas que no se te ve;

detrás de unas retamas no estas

y cerca de la charca tampoco.

Al cerro subí con pausa

y con la misma baje.

Donde andas, cerca de unos chaparros

una piedra me confundió.

Hoy sigo pensando

si la bellota te mato.

José del Castillo

REFLEJOS

Reflejos que nublan pupilas.

Andante murciélago,

arqueólogo de infinitos.

Hábitos de monjas se distribuyen,

el atrio queda deslucido

por la escoria esparcida en él.

Formaciones de ideas

se enfrentan en las mentes.

La gloria recae revestida

de estiércol, que debate

entre la pureza de lo pulcro

y la socialmente sucio.

Las velas de la realidad

las recogió la madre

para que dios de ella

se halla ilustrado.

Serpientes sueltas en los ojos,

oídos y boca sin pudor.

Manos discordantes

y pies sin rumbo veraz.

La piel va engordando,

construye inacabados...



¡culpa!: mentiras

que siempre se tendrá que portar.

José del Castillo