martes, 31 de enero de 2017

Caos





En este tiempo gris de incertidumbre,

vivimos la anarquía del silencio,

de las medias verdades,

de las trampas,

de la caza del hombre en su reserva.


Y nos tiran a dar,

tiran al blanco

contra la indecisión, contra la duda

y generan más duda, más desprecio,

más distancia entre el hombre y su discurso.


Y juegan a engañar como trileros,

¿Dónde está la verdad?

¿Dónde se esconde?

nos quieren confundir pensando siempre

que quien hizo la ley, hizo la trampa.


Basta ya de mentir,

hombres de hielo,

no nos vendáis un mundo que no existe,

sois solo lo que sois; papel mojado

que destintó la lluvia de la espera,

ya no tenéis palabras, solo gestos

que obscenamente hoy hablan

por vosotros.




Marcelino Sáez García



lunes, 30 de enero de 2017

Sumas



Sumábamos las horas de vacío,

los sueños incompletos,

los insomnios,

los besos apagados en los labios

con la oscura certeza de perdernos.


Sumábamos los tuyos con los míos

y el resultado nunca

daba el nuestro,

nos daba incertidumbre, miedo, dudas

como única razón para alejarnos.


Pasábamos las noches

entre sumas

y haciendo los balances más extraños

y nunca aparecía esa palabra

que cuadrara el montante de futuros.


Hoy, solo sumo ausencias,

desgarrones

y lágrimas vertidas entre líneas,

junto a la soledad que hoy me recuerda

que no siempre mi vida fue silencio.


Voy dejando de lado

ya las cuentas,

¿Con qué puedo sumar la mitad mía?

esta débil mitad que de mí, resta

no es sí no el subproducto del olvido.




Marcelino Sáez García



domingo, 29 de enero de 2017

Semana dedicada a Marcelino Sáez García

















Luces de pueblo




Luces de pueblo.
El cemento aprisiona
constelaciones.


Lázaro Orihuela



sábado, 28 de enero de 2017

Miro la vaca




Miro la vaca
y vienen a mi mente
todos los niños.


Lázaro Orihuela



viernes, 27 de enero de 2017

En bandos viven




En bandos viven
las palmas procurando
alzar el vuelo.


Lázaro Orihuela



jueves, 26 de enero de 2017

Vivo entre cuatro




Vivo entre cuatro
muros de una botella
siempre varada.


Lázaro Orihuela



miércoles, 25 de enero de 2017

Tiene en el buche



Tiene en el buche
la paloma el mejor
de los poemas.


Lázaro Orihuela





martes, 24 de enero de 2017

Está en la mesa




Está en la mesa
raída el pan añejo.
Gala de sombras.


Lázaro Orihuela



lunes, 23 de enero de 2017

Abren la puerta



Abren la puerta
del sol. Salam malecum
Malecum salam.


Lázaro Orihuela



domingo, 22 de enero de 2017

Semana dedicada a Lázaro Orihuela














Momento surrealista





Esta camisa sin manos

ni botones abre

la tarde incolora

detrás de los nombres

que desvanecen.

Esta camisa que abre

el cuerpo desnudo

se pliega amplitud oscura

de la noche.

Insomnios duendes repetidos

solo el taladrar solo el sonido

del agua en la ceja

La camisa sin botones

que pegar o colgar

o vestir

me espera en el alba

de las cosas que nombro

porque tienen nombre.

Sonámbula mis pasos

deambulan sin sentido

esta camisa

puente y ombligo

me suspende en un hilo

como globo perdido.



Cristina Boyacá (Difuminada)




sábado, 21 de enero de 2017

Sospechas y últimos




Sospecho que busco

difuminar en humos de colores

entre gentes absurdas tu mirada

en cualquier estúpido recuerdo.

Camine sola por verme sin ti

e inventarte y saborear

el ultimo verso la última carta

embriagada de tristeza y silencios,

sostengo el último libro

adquirido bajo limosa

que escribe algún pijo.

Se acerca una musa

en la pupila de una lagrima

la nuca grita un porque

y se desborda el vaso que sostiene

tu nombre con apellido

Bebo en tu duende esta caña fría

que asalta mis menstruales dolores

sospecho me levantare

del embarcadero

donde tu presencia es olvido y frío puñal,

sospecho que muero en tus células .




Cristina Boyacá (Difuminada)




viernes, 20 de enero de 2017

Paisaje




He vuelto a la danza

que me brinda su espejo

al sueño de paisajes en su lienzo.

cuerpo desnudo frio y flaco

como pincel que garabatea

entrando en plenitud

se desborda en deseo

He vuelto al lienzo a la luna

a su carne al abismo de sus besos

sin tiempo y tiemblo

como niña que soporta

el clandestino mundo

de sombras y amantes

donde no termina

el verano en pleno invierno.



Cristina Boyacá (Difuminada)




jueves, 19 de enero de 2017

Ombligo y dolor




Bajo la marea metálica

de la palabra

sobre vive un tejedor de versos.

Huyo al manicomio

para esconderse de la hoguera

cordura claustrada

de la histeria moderna

Sabemos que no somos historia

pues nadie nos leerá

ni papel ni piel

Sin embargo nos nombras

con grietas y muecas de orgullo

“presentación de mi obra”

¿Para qué o quién?




Cristina Boyacá (Difuminada)




miércoles, 18 de enero de 2017

El espejo miente



Ya no bastara su muerte

ni esconderme en harapos

húmedos de lágrimas.

Cierro los pasos

en callejones oscuros

para dirigirme

al centro de la nada

y la nada es el centro

de una mujer callada

que fuma

y sonríe vino blanco

a la que está detrás del espejo.




Cristina Boyacá (Difuminada)


martes, 17 de enero de 2017

Humanos





Somos gotas pegajosas

de alguna larva indescifrable

crueles y asesinos

por obra o negligencia.

Nos acicalamos en el pozo

llamado arte

perdemos los segundos

en sortilegios esotéricos.

Embriagados de drogas

o metafísicos principios

tristes solas gotas

de larva de algún bicho.

Nos llamamos evolución

pan amor verso

¡Tragedia chapuza despilfarro!

Cínicos acomodando moral

según tiemble o haga frio

empuñamos banderas de libertad

cuando detrás nos acorrala

la cobardía de enfrentar compromiso.

Y seguimos

navegando solos al vacío.

¿Dónde estás en esta ahora amigo?

Si yo misma hasta hoy te pienso

¿En qué manicomio cárcel

O calle, que da lo mismo?




Cristina Boyacá (Difuminada)



lunes, 16 de enero de 2017

Que lo sepas




Hueles a jardín

deliciosa fragancia

de la tierra

dulce fragmento

para piano.

Me arrancas del pecho

el palpitar del blues

desgarrando a la noche

un lamento.

Y hueles a lobo

a primer recuerdo,

que el imán de tu boca

me lleve solo al precipicio

a la huida estrepitosa

cuando te presiento.

Oh pobres

desamparado de bruja fatigosa

huérfana hoy de tus besos.





Cristina Boyacá (Difuminada)







domingo, 15 de enero de 2017

Semana dedicada a Cristina Boyacá


















Acorta el espacio




Acorta el espacio que dejamos crecer.

Aún nos laten las miradas en las bocas.

Escucha mi sangre,

no mis palabras y abrázame la piel.



Susana Inés Nicolini



sábado, 14 de enero de 2017

Vuela el viento a lomo de ola



Vuela el viento a lomo de ola

Nada soy. Luz, follaje, cabellera 

todo el viento se lleva 

siempre de viaje 

mi espacio. 

Rosa y nube. Amor y adiós

Un rayo que muere deprisa

Elegía de un corazón 

de redoble interrumpido

y esa lágrima alfiler

que traspasa mis párpados 

en éste atardecer degollado

donde ya no nos habitamos,

y sin embargo soy

por primera vez tan libre.



Susana Inés Nicolini



viernes, 13 de enero de 2017

Tómame con los ojos



Tómame con los ojos

(distancia del misterio)

cuerpo de rocío y alas, 

ahí, amor mío 

ve mi corazón flotando

sobre el eco del suspiro. 

Tómame con los ojos

Soy

tuya

mujer desnuda detrás del vidrio

soy tuya

tuya como el suicidio.



Susana Inés Nicolini



jueves, 12 de enero de 2017

No sé si la eternidad...



No sé si la eternidad puede contarse como vida

pero puedo asegurar que la única certeza de vida que tengo

se fijó en mi aliento, con tu beso de febrero, y eso sera eterno.



Susana Inés Nicolini



miércoles, 11 de enero de 2017

Necesito un poema que me tome las manos



Necesito un poema que me tome las manos

que se astille sonriendo en la voz que lo cante 

que se lleve en sus labios la niebla verde de mis ojos,

y me calme de pronto el frío de huir

en ésta alucinada maleta de piel de pájaro.




Susana Inés Nicolini



martes, 10 de enero de 2017

Son las 4.30 de la mañana...



Son las 4.30 de la mañana...siempre son las 4.30 de la mañana.

No es ayer ni aun es hoy. Hora de jazz. Hora de andar en sueños. 

Siempre son las 4.30 de la mañana, cuando me pongo a meditar. 

Mis obras siempre son de las 4.30 de la mañana...acaso esté por nacer un poema.

Pero no será mio.

Siempre son las 4.30 de la mañana, mas hoy, ha comenzado a llover



Susana Inés Nicolini



lunes, 9 de enero de 2017

De noche las palabras transcurren discretas



De noche las palabras transcurren discretas,

andan entre los objetos temerosas de hacer ruido

Tanto silencio rodea mis dos manos,

y yo, mujer de pájaros, no puedo más que 

hacer poemas, y entonces se dispone mi piel

mi boca, mi mirada, mi yo entero, para aprovechar 

aquel silencio , y dialogar en ese lenguaje que tu

y yo, entendemos con los poros.



Susana Inés Nicolini



domingo, 8 de enero de 2017