Lo siento, señor -me
dijo-
este pasaporte no vale,
está lleno de frases
a boli, si no fuera
porque entiendo todas
las palabras
diría que son poemas. Es
más,
ahora que me fijo, usted
ha profanado mi vida,
habla
de mujeres imperfectas
que
no alcanzaron sus
sueños, hombres
vulgares con vidas
normales que pasean
su mediocridad por los
bares. De grises, de siestas
que mudan en polvos; de
mis hijos,
de mi trabajo de mierda,
del dolor
al ver silbar cerca las
balas y no poder hacer
nada. De mi actriz
favorita, esa que vive
las mil vidas que yo
quise. Claro, ahora veo el porqué
escribe en el pasaporte,
es un poeta pobre que
no puede viajar, sella
en sus páginas las fronteras
de otras manos, otros
labios. Vidas ajenas
para paliar el dolor
anodino de ser moderadamente
feliz.
Jorge M. Molinero
