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domingo, 7 de mayo de 2017

MALALA




Como un desafío

ante las leyes del viejo cascarón

Malala escribe su nombre

y la brújula temblequea en sus agujas

como un murciélago.


En el estanque de los equívocos

otras ovejas cumplen la norma

y descansan en su blanca luz.

El sacrificio se perpetúa.


Sobre el fondo oscuro de una pizarra

escribo mi nombre


M A L A L A


No me someteré a la dictadura de la efigie.


Crujir

o besar el tránsito del aire

bailar en destinos que desconozco.


Malala escribe su nombre.


¿Hacia dónde el impulso

en el manglar de las orugas?



Isabel Hualde





sábado, 6 de mayo de 2017

SILENCIO… SE RUEDA




Quién deseaba saber

si esa escultura perfecta

sobre la que descansaba el sol

era ella disfrazada de diosa de verano

o actriz secundaria

a punto de arrodillarse

para conseguir el papel principal

en la historia de su vida.



Silencio… se rueda.

Que nadie presione sus puntos débiles

que nadie dispare o descargue el flash

sobre las cicatrices

que nadie abra o cierre sus piernas

a la melancolía

mantendremos su carne fresca

hasta el próximo otoño.



Quién desea saber

si es propensa al suicidio o asesinato

si tiene sed o sueño

algún resquicio de orgullo

bajo su flamante jersey azul de cachemir.



Eso es dejémosla respirar

hasta que esa luna de nácar blanco…

oh el pecho ha estallado demasiado pronto

ensuciando la escena

mirad como se desangra y fluye.



Atención cámara.

Silencio… se rueda.




Isabel Hualde



viernes, 5 de mayo de 2017

LA VIDA SE ESCRIBE SOLA



No trates de hacerte la poeta

la vida se escribe sola

mientras vuelan los años

en abanicos de bambú

o brillos metalizados en arrozales.



La vida gruñe.



Y qué le vas a hacer.

Inevitablemente repasas

la biografía rota de los que amaste

archipiélagos

que acentúan

un exceso de noviembre en la nostalgia

cuelgas crespones sobre poemas

que ya no te sirven

porque un payaso tonto

se empeña en hacerte reír

despierta gorriones

en el origen de todos los pecados

y te aferras al calor del instante

como si ese fuera el ombligo

el último día del fin del mundo

en que respiras.




Isabel Hualde

jueves, 4 de mayo de 2017

EL FUROR DE LAS ESTACIONES




Lo que se sumerge regresa en estallidos.



Sé del escorpión que petrifica

el rumor del cerebro y de la sangre

sé de la palabra inoportuna que golpea

sé de los silencios

y sus íntimas y quebradas notas.



Embriagado señor

el corzo se agiganta

en el furor condensado

que precipitan las estaciones

yo le amo y me libero

y atravieso su ciudad.



Lo que se sumerge regresa en estallidos.



La serpiente se enrosca en nuestra casa

y remueve sus cimientos

buenas noches

es la hora en el instante

de los cuerpos cálidos

incorrecto y hermoso

como un cotidiano dios

hoy has entrado con la lluvia.




Isabel Hualde




miércoles, 3 de mayo de 2017

EN EL RINCÓN DONDE LA HORMIGA DUERME





La paz pierde

neutralidad en estrechos callejones

foros artificiales y antipoéticos.



En el rincón donde la hormiga

duerme

otra levanta su fusil

alguna explora paraísos

en paredes agrietadas

les chansons a la nuit crient à ma tête

en écrivant des chemins pleines des oiseaux.



En el rincón donde el hada duerme

otra aspira a la belleza

espigas plateadas como un triunfo

o hallazgo.

Tampoco es cierto

que todas las hormigas

sostengan su viudedad

entre la pólvora



al margen de cualquier beso

nebulosa o catástrofe circense

el hada escribe

por favor

sacadme de este dulce abandono.



Página tras página

yo busco el sistema solar en el exilio.




Isabel Hualde



martes, 2 de mayo de 2017

BULLDOG





Mañana nevará luz sobre los campos.


Y qué cerrar ventanas

en habitaciones sombrías

o apoyarse en el álgebra

o el delirio de las rosas.



El bulldog jadea

siembra inquietudes

sobre la noche mestiza

huye

Bianca

del espejismo

lejos de la orilla de los parques

donde se dibujan cristales rotos

no hacia el sur

en el sur crecen sombras

rasguñan y clavan alfileres

y silba obscenidades

un tren de filibusteros.



Cuánto cuesta de nuevo el primer latido …

la cuerda se ha tensado en la zona roja

y es preciso besar las piedras

o cincelarlas en hermosura.



Ya ves

en ruinosa descomposición

y le salen ramas.



Mañana nevará luz sobre los lagos.



Isabel Hualde



lunes, 1 de mayo de 2017

EN TRÁNSITO



Septiembre alguien enciende la radio

en una habitación

(hubo una llamada Paraíso)

es de noche

facturas cursos tu vida

todo empaquetado

el anverso malo de una escritura

¡toc-toc!

¿algún insomne solitario o sombra

en algún lugar

echando de menos a algo

o a alguien?

Un buen sueño

el mejor amante entrando

despacio despacio como un poema

ciudades estratos destellos y tú

extendida en cincuenta versiones

a punto de cerrar los ojos

que se derraman en vertical

y hasta mañana corazón.

Anoche hacía frío en el lago Ness

-gotas de sangre negra bajo la lluvia-

tiembla fría muchacha de blanco

mirando al cielo.




Isabel Hualde





domingo, 30 de abril de 2017