LA CIUDAD DORMIDA

Sobre la mesa
quedaban restos de un volcán
y un puñado de cicatrices
para vender
En algún mercado nocturno.



Marta Navarro

UN DÍA MÁS

Un día más he vuelto
a varar en el patio de tu casa,
cerca de la ceniza azul,
para beberme un libro
que esconde olas
entre sus páginas.
Who is me, poeta delle ceneri.
Quizá por eso los lunes soy agua,
el resto del tiempo
una porción de historia urbana.
Hombres y mujeres nómadas
que tejen miradas de cristal alado,
que hacen arden el hielo si es preciso
y que cuando se lo pides
coronan con pálpitos de heno las leyes de la noche.



Marta Navarro

SUEÑOS PRESTADOS

Para Liuba, Asia y Rosse

Sentadas sobre inviernos prestados
las amigas conversábamos
alrededor del fuego y de la nieve.
Un aroma a cicatrices nos besaba el pelo,
pero no importaba. Entonces nada nos era ajeno.
El dolor de los demás, era también el nuestro.
La pequeña Liuba repartía
palabras mojadas en café.
¡Amigas para siempre, para siempre!
Lo repetía una y otra vez.
Su voz se deslizaba
sobre las horas áridas y arrugadas.
Pasó el tiempo con sus doctrinas cotidianas,
sus vaivenes, embarazos
y divorcios.
Poco a poco la distancia entre nosotras
se hizo espejo.
Sólo perduraron las postales de Navidad
con las palabras de la pequeña Liuba.
Daba igual dónde estuviera ella
o dónde respirara yo.
Siempre había un ¡amigas para siempre!
en el buzón de casa.
Más tarde,
una maldita mina de veinte dólares
le hizo agujeros en la lengua
y sus ojos de caramelo senegalés
se perdieron en un país sellado
por misiones de paz.
En mis sueños el blanco aullido de la nieve
regresa para recordarme esos inviernos prestados
en los que un día, las amigas soñamos
con palabras mojadas en café.



Marta Navarro

LA PAZ

Ahora que la paz ha dejado de trazar mapas imposibles, yo te invito, Vida, a mi casa, al cobertizo de Yiuchi, a la habitación donde Laura se convirtió en leyenda. Espacios sagrados, pero comunes. Lugares donde un día expulsamos el hambre de emociones baratas y nos reconciliamos con las palabras rizadas, llenas de esencias y de luz insomne.


Marta Navarro

CAMINOS DE MIEL HERIDA

Pies descalzos sobre una playa de ladrillo podrido. Caminos trenzados sobre miel herida. Una llamada que viene del corazón del bosque. Un aullido que explota en tus oídos. Las estadísticas creciendo en los bolsillos de la casa que habitas, pero no te pertenece. Dos hipotecas y un abismo. Un abismo y cien mentiras para salir indemne de la semana, o del mes…



Marta Navarro

MERCADO NOCTURNO

Sobre la mesa quedaban restos
de un volcán
y un puñado de cicatrices
para vender
en algún mercado nocturno.



Marta Navarro

EL DESIERTO

Nuestros pies se convierten en huellas
antes de pisar el suelo.
Son palabras de un hijo del desierto.
Un bereber que esculpía
dunas con los dedos.



Marta Navarro

Semana de Marta Navarro

Al final

A la memoria de Gregoria Borque y Felisa Ort





Búscame en lugares
donde la mirada de los búhos rojos
no habite en charcos ni en desiertos,
sino en bosques interminables.

Búscame en espacios libres
donde la nostalgia no afile sus cuchillos
sobre la memoria de la nieve.

Si al final de este laberinto,
tú y yo volvemos a encontrarnos
nos beberemos juntos el silencio de la noche
y cantaremos en tabernas encendidas
todas las canciones del mundo inhabitado.


Marta Navarro

Dunas

Poema de Marta Navarro en "Ocho islas y un invierno"




DUNAS




Un horizonte de nubes
ilumina el camino hacia tus caderas,
ebrias, cálidas,
rebosantes de agua salvaje
capaces de ahogar abismos,
rutinas
y silencios.
En las dunas de tu piel
se detiene la nieve
que mi cuerpo derrama.
Avanzo hacia ti con deseo
trenzado en la voz.
Tus noches y mis días
se consumen
al calor del último iceberg.

Días de mar

Marta Navarro García de su libro “La Victoria del Heno"



DÍAS DE MAR



Vivo en la tierra,
pero creo en el mar
y en sus poros salados y nerviosos.
Entro en un bar y pido dos raciones de olas salvajes
y una brújula sin heridas.
Hundo mi cabeza en el océano
de una tarde cualquiera
para humedecer los días áridos
que aún me quedan por vivir.
Salgo a caminar y me encuentro
entre hermosas islas.
Malta me regala diez días
y cien noches para vivir sin prisas.
La tarde es casi perfecta.


Hay ciudades que dan la bienvenida
de espaldas,son de interior, como tú,
y aunque besan con ganas
siempre dejan un rastro de agua dulce
que no sirve para amar.
Ciudades que nos conducen,
como las sirenas de Ulises,
al naufragio cotidiano.
Ciudades como olas secas
que arrastran inviernos sin usar.


Habito en la ciudad,
pero vivo en el mar,
entre sus venas azules y nerviosas.
Una vez más,
la tarde es casi perfecta.

Regreso a Taormina

Poema de Marta Navarro, titulado Regreso a Taormina.




Regreso a Taormina,
a la intimidad de sus curvadas calles,
a su agitada respiraciónde amante sorprendida,
y a esas acaloradas citas a ciegas
en el Wünderbar, tras largos vasos de martini,
con el sudor rubí en la cintura
y el deseo trenzado
sobre infiernos de seda.
Amo Sicilia,
amo ese aroma
a hierro candente que derramándose
por el valle prende los rastrojos del camino,
y aviva la lujuria del turista más gélido.
Mi cabello irlandés se enciende
hasta estallar en rizos febriles.
Cuando la montaña despierta,
deja un rastro de lava enfurecida
y sus venas abiertas nos muestran
un paisaje rebelde, extraño, enigmático.
Como una lengua en celo,
la isla gime pasiones y delirios.
Volcán de volcanes,
piedra tallada en noches sin máscaras.
Amo esas horas tórridas
en las que yo no soy yo,
y mi ausencia es locura a borbotones.

Los días y la nieve

Poema de Marta Navarro titulado “Los días y la nieve”


Atardece en la colina de tus labios.
El húmedo viento de abril
nos devuelve
las horas perdidas,
los días furtivos,
todo el amor incautado
sin previo aviso.

Atardece,
y son las cálidas
huellas del deseo
las que abren manantiales
y fronteras de fuego.
Murmullos de jade recorren caminos
largo tiempo inescrutables.
Atardece,
y en tus labios empieza la aventura.

Poeta delle ceneri

De Marta Navarro

Poeta delle ceneri (Poeta de la ceniza)



Un día más he vuelto
a varar en el patio de tu casa,
cerca de la ceniza azul,
para beberme un libro
que esconde olas
entre sus páginas.
Who is me, poeta delle ceneri.
Quizá por eso los lunes soy agua,
el resto del tiempo
una porción de historia urbana.
Hombres y mujeres nómadas
que tejen miradas de cristal alado,
que hacen arden el hielo si es preciso
y que cuando se lo pides
coronan con pálpitos de heno las leyes de la noche.


* Nota de la autora: POEMA dedicado a Piere Paolo Pasolini, o mejor dicho a su libro Who is me, Poeta delle ceneri (poeta de las cenizas). Impresionante libro, brutal, descarnado y lleno de ternura al mismo tiempo.