lunes, 30 de junio de 2014

Sin borrones


Quiero escribirte sin borrones
sin lágrimas
sin ti.

Y con sigilo componer relatos y rescates
que me salven de tu nombre...

Quiero hacerlo muy pronto
No sé...

Quizá cuando los ángeles de piedra
dejen de habitar todas las penumbras.


Carmen Membrilla Olea

domingo, 29 de junio de 2014

Semana dedicada a Carmen Membrilla Olea
















Loca


Parto de ti a ninguna parte,
o a todas en donde tú me faltas.
Sigo queriéndote,
me lo puedo permitir.

Soy una loca.


Carmen Maroto


sábado, 28 de junio de 2014

Maldigo en verso



Yo perdí la voz
en mi última hazaña.

Albergaba esperanzas
de recuperarla
asistiendo a cursos
de logopedia.
Contarle
que me dejaron muda
de susto y de traición,
que al principio fue
como una huelga de sonidos,
que me negué a hablar
por pura protesta,
pero que pasado un tiempo
quise recuperarme,
-decir algo-
alguna petición leve como
cantar
exclamar
pedir perdón
llamar por teléfono
pedir ayuda.

Pero todo fue inútil.

Así que comencé
a escribir
y a maldecir en verso.


Carmen Maroto


viernes, 27 de junio de 2014

La diva



Voy a infringir las leyes del universo.

Voy a dar que hablar.
Voy a pasar por la calle
y que se vuelvan.
Voy a rendir homenaje
a las alcahuetas
que se aburren en las puertas
-sin nada-
que llevarse a la boca.

Voy a ser murmullo
y exclamación
sospecha
y comidilla.
Carne de tiburones.

Si señores,
quiero cumplir
el sueño de toda diva:

ir de boca en boca
pregonando
a los cuatro vientos
ser quién soy.


Carmen Maroto


jueves, 26 de junio de 2014

A contraluz


Hazme el amor
a contraluz
a contracorriente.
Descifra en mi espalda
los escalofríos
-no tengas piedad-
paraliza mis muslos
y come de mí
esta noche.


Carmen Maroto


miércoles, 25 de junio de 2014

Ave de paso


Yo no soy retorno
ni salvación
de nadie.
No soy
para quedarme
a ser testigo
de que el amor
coma pucheros.
No soy
mujer-acople
mujer-araña
mujer-reliquia.

Soy viento
indomable
-cita-
beso
desliz
momento
fuga.


Carmen Maroto


martes, 24 de junio de 2014

La espera


Te he esperado
tanto, amor,
que hice de la espera
un espacio
donde
no encontrarte.


Carmen Maroto


lunes, 23 de junio de 2014

El final



Hay restos de ti
en la casa que yo habito.
Sospecho que dejaste -a propósito-
ciertos objetos personales:
alguna prenda de abrigo
alguna palabra por decir
el café de los mediodías
en fin
tu mirada hacia otra parte
fotos
una lista de la compra
un reloj
canciones
silencios
muchos silencios
y el final.

El maldito final
recorriendo la estancia.


Carmen Maroto


domingo, 22 de junio de 2014

Semana dedicada a Carmen Maroto
















TENGO





Tengo que decirte algo:

cuando te siento

las calles se iluminan.



Nos tomamos de la mano despacito

a la forma de los niños en el patio

del colegio.



Y terminamos con dolor de mandíbula

a base de sonreírnos en grande.



Pero no se lo cuentes a nadie.



Jorgito anda al acecho

robando bollicaos donde las gradas.

Y quiero lamerte los restos de las comisuras.

Corre después.

Si quieres.


Beatrice Borgia


sábado, 21 de junio de 2014

22 M





Ando buceando

a las cuatro de la madrugada



intentando adjetivar

(por enésima vez)

la incongruencia del golpe seco.



De la palabra hueca.



Entonces

(como ahora)



una pelota de goma

seguirá siendo la prima hermana

de un descojonado Tánatos

que se masturba compulsivamente

en nuestra puta cara.



Beatrice Borgia


viernes, 20 de junio de 2014

HE ESCRITO





He escrito



a los días y las noches

al amor y la muerte

al progreso

y el desencanto.



Le he escrito

a los hombres que me follé

cuando todo el mundo dormía

y a las mujeres que he acariciado

mientras sus vaginas regaban estos labios.



He escrito



pero nunca a los dieciocho centímetros rosados

que descansan en el fondo del cajón de mi mesita.



Con ese radar infalible capaz de hacer saltar



la ge del punto.



Algo imperdonable

si se tiene en cuenta

cada gemido silenciado



(por aquello de no alterar a la vecina de al lado).



Y aquí reposa, entre mis manos.



Aguardando la siguiente visita

a la sima salina que se agita

entre pierna

y pierna.



Beatrice Borgia


jueves, 19 de junio de 2014

EL POEMA MÁS BONITO DEL MUNDO




Quería escribir el poema más bonito del mundo.



Uno que hablara de las nubes y el tiempo



de exudaciones con nombre propio

a las seis de la madrugada

y de esas largas noches

en que la maga reordena el cosmos.



Quería escribir un poema tan bello

que los semáforos se quedaran en blanco

las pantallas destiñeran canciones

y en las oficinas los jefes danzaran

sobre las mesas.



Un poema

capaz de quebrar las armas

dejar desiertos Congreso y Senado

e inundar todas las Bolsas de margaritas

y azucenas.



Quería un poema tan delicado

que los adultos fuesen niños de nuevo

y se dedicaran a salvar caracolas

o a coleccionar piedras.



Pero empecé a pensar en tus manos.



Y en el valor que no sobra

pero seguimos buscando.



Así que seguiré escribiendo

el poema más bonito del mundo

hasta que salga el sol donde rompen las olas

o vuelvas a ponerte palote

sólo con que te toque.



Que prometo quedarme

hasta el siguiente verso.



O la penúltima balada.


Beatrice Borgia


miércoles, 18 de junio de 2014

DE PORTADA




Tengo diecisiete años y un novio guapísimo.

Como sacado de la portada de la Super-Pop.

Alto, rubio, con su propio negocio.



Vamos, un chollo.



Aunque tiene una pequeña manía:

le gusta controlarlo todo.



Cada día llama unas cinco veces

para saber cómo estoy, si he salido

y con quién.



Un día monta un numerito absurdo

por acompañar a mi hermano a la peluquería.

Otro me recrimina no estar en casa

a las cuatro en punto de la tarde

por salir a tomar café (con mi madre).



Pero mis amigas me recuerdan lo guapísimo que es

como el chico del poster central de la Nuevo Vale.



Una noche

al volver a casa

para la moto en una curva.

Me tiende como una lona sobre el polvo

y me folla compulsivamente.



Grito que no quiero, que pare,

(lo repito hasta que pierdo la cuenta)

pero sigue a lo suyo.



La historia se repite tres veces más.

Hasta que le dejo.



Entonces me golpea e insulta

pero logro huir.

Sobrevivo.



En ese momento me convierto en la puta del pueblo.

Porque cómo se me ocurre dejar a un chico así

tan alto y guapo

vamos, de portada de anuncio.





Desde ese día me gustan más bien discretos,

a ser posible tirando a feos.

Calvos, con la nariz grande,

o incluso algún kilo de más.



Y salvo algún error de cálculo

he ganado con el cambio.



Beatrice Borgia




martes, 17 de junio de 2014

ME BASTA




Puedo darme a la cópula

con los hermanos Dalton y sus sobrinos

con la imitación barata de Bruce Willis

con el panadero de la esquina

y su puto padre.



Hacerle una mamada de infarto

a ese chico que la noche pasada

me invitaba a recitarle al oído

y al morenazo de al lado.



Cabalgarme a los tres mosqueteros

sacarle brillo a la vulva de mi amiga

o dejarme jincar por la quinta del setenta y cinco.



Pero es rozar tus labios

y las arterias se trabucan.



Así andan las cosas, ya ves.



También yo sobrevivo

en el país de los cobardes.



Aunque me permito acompañarme

de las sonrisas que te robo

cuando pides el siguiente cubata.



Las doblo con cuidado y así quedan

entre las costillas y el esternón.


Y con eso me basta.


Beatrice Borgia

lunes, 16 de junio de 2014

LAS PERSONAS BLANDAS




“Mi madre decía:
a mí me gustan las personas rectas.”

JESÚS LIZANO



Cuando niña



mi padre me recordaba que debía ser dura

pues en este mundo no hay espacio

para las personas blandas



y se empeñó en demostrármelo

(mira que lo intentó)



pero lo cierto es

que me fascinan



las personas blandas;



porque el plomo del extremo de la vara

con la que se tiñó de cardenales

la epidermis de mi infancia

era dura



y los puños en el cráneo

(donde no pudieran dejar marca)



las palabras de repulsa que siguieron

en boca de distintos hombres

que, supuestamente, me amaban



y las miradas de desprecio

el orgullo

y la mentira



son duras

(muy duras);



porque también lo son



los tipos de interés

la prima de riesgo

el desempleo

los desahucios

y las pelotas de goma



y por mil razones más

me gustan



las personas blandas



con sus lágrimas blandas

donde el amor es blando

y la piel se esboza

en caricias blandas



pues blanda es la saliva

con la que lamemos heridas



y la ternura

el respeto

o el perdón



son blandos

(muy blandos);



y ante lo más evidente:



el deseo es blando



pues blando es el esperma

que inaugura afluentes

en mis cordilleras



cuando mis blandos muslos

abarcan en la noche


blandas esferas.



Beatrice Borgia


domingo, 15 de junio de 2014

Semana dedicada a Beatrice Borgia




Un fragmento...





un fragmento

de mi alma

a oscuras

anda

detrás del violín

oculto en el

sepulcro.




Patricia Facchini



sábado, 14 de junio de 2014

Cayó...



Cayó una hoja

herida de ocres

vencida

cantaba la muerte

al alba de

cristal

ninfas quietas

duermen

entre hilo de sedas

bordados

inquieta imagen

un mar casi blanco

Desierto

poéticamente

aúlla la noche

la loba deja caer un sueño.



Patricia Facchini


viernes, 13 de junio de 2014

Intento penetrar...


intento penetrar la indecibilidad de una tribu huérfana
 
en el marco absurdo de un sueño que se proyecta
 

sobre una constelación ausente.


Patricia Facchini

jueves, 12 de junio de 2014

Salto...



Salto
dejo el abismo en la luz

y nace una canción ajena al lenguaje.



Patricia Facchini




miércoles, 11 de junio de 2014

La ausencia...



La  ausencia se acomoda frente a mi
 
para desafiar juntas
 

la sombra de una boca.



Patricia Facchini

martes, 10 de junio de 2014

En el siniestro rincón...


En el siniestro rincón de

las camelias que perfuman

de rojo mi lengua fatal y siniestra

para nombrar tu ausencia

tu espesa ausencia tendida en la celda

secarás tus ingenua gotas

- beberás tu herida !



Patricia Facchini

lunes, 9 de junio de 2014

Lloran el canto nuevo...


…. los ojos tendidos en el césped

                                           Alejandra Pizarnik



lloran el canto nuevo,

se eternizan en el cristal perpetuo de ser

en tanto,

miro desde este muro


esta pared de bruma.



Patricia Facchini

domingo, 8 de junio de 2014

Semana dedicada Patricia Facchini




PODEROSO CABALLERO Y LA CORRUPCIÓN POLÍTICA





El cohecho por derecho

y por la Santa Comisión

Luis Eduardo Aute



Macarras sin calma que compran escaños,

patrones de tierras y teles de Italia,

nos guían con gusto a sus Guerras de Galia.

Son dráculas, déspotas, druidas del daño.



Bandidos podridos que diezman peldaños

e impiden que aptos capaces compitan.

Sus cómplices cábalas queman y quitan

trabajo que valga a su vasto rebaño.



Canallas con nómina dando amenazas

sin crédito, credo ni cruz en que crean.

Corruptos con rabia que raptan las razas



y abruman al vulgo con viles revueltas.

Te donan sus dosis de dogma y mordaza

si juzgas sus juegos e injustas grajeas.



Javier Neveo





sábado, 7 de junio de 2014

PODEROSO CABALLERO Y EL MEDIO AMBIENTE




Madre, yo al oro me humillo;

él es mi amante y mi amado,

pues, de puro enamorado,

de contino anda amarillo;

que pues, doblón o sencillo,

hace todo cuanto quiero,

poderoso caballero

es don Dinero.



Francisco de Quevedo




La costa es un campo de coches y casas

antaño de trufa, amatista o de trébol.

Los juncos de julio son gestos longevos,

los ríos son ruinas, son ramas en brasa.



La estepa y la tundra ya tienen las tasas

que imponen sus precios rapaces del pueblo.

Ladrones de ríos nos roban los riegos,

la atmósfera, el mar, el jazmín, la argamasa.



Los bosques, los brezos, la brisa, las brozas,

la bruma, la brusca y los verdes arbustos

se visten de visa y no vuelven ni brotan.



A toscas tortugas, tritones vetustos

los tiñe el Prestige de petróleo y destrozan

las jónicas junglas los jueces injustos.



Javier Neveo


viernes, 6 de junio de 2014

Cualquier día deberás rememorarme ...




Cualquier día deberás rememorarme

en infinito que rellena este concepto

como límite que tiende al infinito.



Cualquier día temblarás al recordarme

entre la espuma que emblanquece este precepto

y se aleja de la costa en su circuito.



Cualquier día volveré a transformarme

en el satélite que gira, en el proyecto

deseoso de tenerte en todo un mito.



Cualquier día volveré a transmudarme

en albañil que te edifica, un arquitecto

elevando tu estructura en monolito.



Javier Neveo


jueves, 5 de junio de 2014

Mientras paso este tiempo escribiendo estos versos...





Mientras paso este tiempo escribiendo estos versos

los segundos se miran en ciclo sus rostros

en perpetuos espejos

(como voz que regresa al origen del eco

y repite las ondas gritando en el pozo

cual perenne reflejo).



Como cinta que graba mil veces un tono burlesco

da su entrada el embrión del Bing-Bang que termina en otro

nacimiento tan viejo.



Javier Neveo


miércoles, 4 de junio de 2014

He querido comprender entre algoritmos...


He querido comprender entre algoritmos
que me llevan a una roja encrucijada,
como el toro en perseguir la colorada
terquedad que le condena hacia su abismo.

Y he querido comprender el mecanismo
que nos guía a una infructífera cruzada,
como el toro que persiste en la cornada
y sentencia su bravura al fatalismo.

No encontrando solución a mi pregunta
en el siglo en que los sueños se realizan,
seguiremos acudiendo a la llamada

de un torero que nos reta y que apunta
al orgullo de esta "fiera" asustadiza
que se obstina en fallecer en una espada.



Javier Neveo


martes, 3 de junio de 2014

Como un gélido iceberg amenazado hacia su abismo...




Como un gélido iceberg amenazado hacia su abismo

voy sin rumbo entre árticos océanos glaciales.

Mi pasado sobrevive como antártico espejismo.

Soy un gélido iceberg peregrinando por el Barents.



Fui un todo metamórfico irrompible entre milenios,

pero ahora desterrado del regazo de mi madre.

Las ballenas son testigo de la muerte de mi hielo

por el clima y el ozono que despiertan huracanes.



Ya no encuentro ni la aurora boreal en el camino

ni veleros naufragando entre tormentas tropicales.

Soy un gélido iceberg abandonado y peregrino

sin un mapa que me guíe hacia los bancos de corales.



Como un gélido iceberg voy navegando a mi destino

entre mares de tristeza sin auroras boreales.



Javier Neveo


lunes, 2 de junio de 2014

Como un inmenso déjà vu tan peregrino...



Como un inmenso déjà vu tan peregrino
lo efímero y lo eterno se repiten
en el evo de un momento,
pareciendo el infinito un remolino
donde el tiempo es una boca multilingüe
que le grita al universo.

Como un inmenso déjà vu mis pensamientos
estuvieron en las mentes de otras gentes
y de otros mundos,
disfrutando o sollozando en este cuento
donde el fin le impuso el título al comienzo
en el futuro.

Como un inmenso déjà vu sigue la guerra,
sigue la paz, sigue el infierno, sigue el cielo.
Como un inmenso déjà vu crece la hierba
que otros antes le robaron al desierto.


Javier Neveo


domingo, 1 de junio de 2014

Semana dedicada a Javier Neveo




nunca la parálisis viene de afuera




nunca la parálisis viene de afuera


-llámala con nombre propio-

es tuya

es mudez de llanto inerte

(escandaloso desnudo de quizás)


enfrascada caricia al vacío

sostén de cabeza -no de seno-

roto


-ladeada la mirada


cae derritiéndose-


los ojos (óleo caducado)

se deslizan por la piel


lienzo vacuo



Alicia Millán