Cárdena boca que fue mía
captura los rayos del sol.
Entre las perlas de las heladas.
Chebazan Sancho
lunes, 6 de febrero de 2017
Cárdena boca que fue mía
Cárdena boca que fue mía
captura los rayos del sol.
Entre las perlas de las heladas.
domingo, 5 de febrero de 2017
Fiebre de otoño
Esta fiebre amarilla del otoño
y esta lenta agonía
de la tarde,
despabilan mi voz adormecida
agolpando en el filo de un instante
un tiempo sumergido
en la añoranza.
Soy solo la mitad de un desaliento,
un segundo de adiós
sin decir nada,
un cuerpo desnudándose a la espera
de esos días de lluvia que te pones
como una sombra azul
en la sonrisa.
En los días lluviosos llora el viento,
se le ponen ojeras
a la tarde,
se le mojan los labios al otoño
y una lágrima gris araña el cielo
como lluvia con sed
que somos todos
hasta que alguien nos bebe dulcemente.
Marcelino Sáez García
sábado, 4 de febrero de 2017
Muerte
La conozco muy bien,
por eso os hablo
con esta cercanía de la muerte,
yo he muerto muchas veces,
muchas, muchas
y todas me han dolido, pero acaso,
la que más me dolió fue la primera.
Después me acostumbre
y pasado un tiempo,
el morir era solo una rutina,
un ejercicio más
imprescindible
en esta cotidiana singladura
en la que vida y muerte era lo mismo.
Ahora que la luz aún me transforma
de sombra a claridad
sin darme cuenta,
ya me estoy preparando, por si acaso
de tanto morir tanto
en una de esas,
la costumbre me cierra un día los ojos
y se me olvida abrirlos para siempre.
Marcelino Sáez García
viernes, 3 de febrero de 2017
Gangrena
La tristeza devasta la memoria
en lo más irredento de mí mismo,
y siento la erosión de los recuerdos
de la ultrajada voz desaforada,
de todas las vivencias compartidas
y de algún sueño roto puesto en fuga.
Agita remolinos en las aguas
donde el tiempo se pasa como espuma,
reinventa la tragedia, la transcribe
y aviva las inertes tradiciones
con otro testimonio de sí misma.
Pero no, no me vale su palabra,
su inexacta verdad, su veredicto,
mi apócrifa verdad, es solo mía
como mía es la voz con la que nombro
el impaciente transito del tiempo
o el desorden banal de lo vivido.
Aparece en la noche como sombra
en la vidriosa curva del insomnio,
letárgica memoria desvelada
cómplice de sí misma contra el miedo,
defenderé el recuerdo que me queda
temblando entre sus dedos gangrenados.
Marcelino Sáez García
jueves, 2 de febrero de 2017
La irrealidad de ser
No se puede cortar la flor del viento
ni llorar tenues lágrimas
de arena,
ni enviar una carta nunca escrita
ni añorar lo que nunca se ha vivido,
pero sí recordar
a aquellos hombres
que escribieron la historia sin saberlo,
sin querer pretender ganar la gloria,
que nos dieron su vida
hecha fragmentos
con el arma sutil de la palabra.
No se puede olvidar a los vencidos
que ahora duermen su sueño
sin retorno,
sin esa identidad que les robaron
sin derecho a una lápida y un nombre,
no se puede olvidar
a quien la muerte
les sorprendió tan lejos de su patria
con los ojos cegados de tristeza
y la sangre feroz envenenada.
Nadie puede olvidar a los ausentes,
a los hombres sin nombre,
sin contornos
porque instalados viven en la sombra,
en el pan que comemos,
en el aire,
en la memoria abierta como herida,
ni ignorar esas muertes anunciadas
que no están aún escritas
porque nadie
sabe mirar más lejos de sí mismo.
Marcelino Sáez García
miércoles, 1 de febrero de 2017
Cuerpos
Primero fue el silencio y la apatía,
oscura enredadera
que trepando
se adhería a mis labios silenciosa.
Después, fue la palabra nunca dicha,
la sublime obsesión
de ser tan solo
una idea que nunca tomó forma,
una línea de puntos
discontinuos
que inconexos, no fueron nunca un trazo.
Más tarde, cuando el tiempo se deshizo
en inmensos fragmentos
de horas muertas,
ya era tarde, muy tarde para todo,
para volver atrás o reinventarnos,
porque habíamos perdido
la memoria
y tú eras un contorno sin un cuerpo
y yo era solo un cuerpo, sin futuro.
Marcelino Sáez García
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