LOS DÍAS QUE EN PENUMBRA ALCANZO A VISLUMBRAR

Está en penumbra el cuarto, lo ha invadido

la inclinación del sol, las luces rojas

que en el cristal cambian el huerto, y alguien

que es un bulto de sombra está sentado.

FRANCISCO BRINES

Mis días en penumbra alcanzo a vislumbrar

cuando presiento lunas de destierro amoroso

en costas alejadas del deseo extinguido

que me ha de perseguir hasta el último ocaso.

Mis días en penumbra alcanzo a vislumbrar

en el ejemplo azul de un cielo perseguido

por mi imaginación en días de tormenta

cuya costumbre es ser devueltos a la calma.

Mis días en penumbra alcanzo a vislumbrar

en las playas desiertas de mi mente azotada

por un amor volcánico reducido a ceniza

del que sólo rescoldos aviva el pensamiento.

Miguel Ángel Longás

ABRAZO AL DÉBIL TRONCO DE LA VIDA

Débil tronco querido

MANUEL PINILLOS

Un débil tronco querido es la vida

que como encina se ha elevado al cielo

para alcanzarlo con sus ramas antes

de ser podado por un tiempo atroz.

Un débil tronco querido es la vida

de árbol que leña no ha acabado siendo

pero sí savia para alzar un bosque

de arborescente forma en fértil yermo.

Un débil tronco querido es la vida

que abate un día devorante rayo

para acercarlo a conjunción astral

antes que a olvido de ultratumba abierta.

Miguel Ángel Longás

NÓMADA AZOTADO POR MALOS VIENTOS REINANTES

He alcanzado el otoño total del pensamiento

CHARLES BAUDELAIRE

He alcanzado el otoño total del pensamiento

con la melancolía de haber visto caer

del árbol familiar algunas de sus hojas

sometidas al frío vendaval de la vida.

He alcanzado el otoño total del pensamiento

tras haber comprendido que el amor nunca surge

avivando la llama de amores fracasados

una vez reducidos a ceniza sin más.

He alcanzado el otoño total del pensamiento

tras haber encontrado mi lugar en un mundo

donde soy residente que opone resistencia

de nómada azotado por los vientos reinantes.

Miguel Ángel Longás

UNA CONVERSACIÓN CON LOS DIFUNTOS

Vivo en conversación con los difuntos

FRANCISCO DE QUEVEDO

La familia interrumpida

LUIS CERNUDA

Conversación con los difuntos es

este poema convertido en árbol

sin hojarasca de otoñal presencia

anticipando el tiempo malo entrante.

Conversación a tumba abierta en cielo

con entramado de tormentas es

este poema que a probar aspira

su resistencia de diamante en bruto.

Conversación con los rescoldos vivos

de una familia interrumpida acaba

siendo un poema que la vida lleva

a su solar naufragio en tierra firme.

Miguel Ángel Longás

Semana dedicada a Miguel Ángel Lóngas

Fronteras

Fuera de mis pulmones
están los cadáveres
con las miradas perdidas en
los miles de espejos
que ya no creen en ellos

Y tú y yo nos acercamos hasta la zona privada.
Y tú y yo descubrimos que hay algo más que baños y humo.

Lejos de sus ojos
quedan las imágenes del amor,
los olores de las risas,
el agua sucia con la que
otros embadurnaron sus vidas.

Y ellos y ellas tocan las luces de neón
Y ellos y ellas ahora se acercan al miedo

Más allá de mis heridas
existen otros precipicios
que no pueden ser curados
con algodones ni antiséptico,
aún así cicatrizan a golpes de viento.

Y tú y yo nos creamos cicatrices innecesarias.
Y tú y yo adquirimos secretos superfluos.

En otra dimensión
quedó correr delante de los guardianes
de las ruinas de la ética
con la razón como única bandera,
con las heridas sordas de la intransigencia.

Y ellos y ellas descubren fronteras filosóficas.
Y ellos y ellas escupen lágrimas a la intolerancia.

Desde mi cuerpo hacia fuera
no veo más que
el mar de mis ambiciones
siempre gobernado por vacías mareas
que se alimentan de otras pobrezas.

Y tú y yo nos creemos mártires del tiempo.
Y tú y yo no vemos lo que estamos construyendo.

A mil años luz de la esperanza
trabajan todos los días
a golpes de intolerancia
blandiendo sonrisas como armas
ante los ejércitos de la infamia.

Y ellos y ellas no deberían encontrar fronteras
Y tu yo no deberíamos crearlas.




José Naveiras García

Lo nunca

Adorno con balas de plata
lo vacío.
Pero como si no se notara,
con la tranquilidad de
lo nunca.

Siempre quedarán pequeños rastros,
lo oculto.
Como caricias en el rostro,
lo verdadero.

Baja la pauta del credo,
lo falaz.
Pero como si no se notara,
con la persistencia de
lo nunca.

Siempre perderemos las letras al cambio,
lo falso.
Como las palabras de viento,
lo bello.

Tenemos mal puestas las librerías,
lo simple.
Pero como si no se notara,
con la pasividad de
lo nunca.



José Naveiras García