lunes, 22 de octubre de 2012

DEL REVÉS



                            

(A mi hija de ocho años)

Te has quitado el jersey


con la premura del juego,


y no es así,


la prenda se queja


porque sus tripas quedan vueltas


y sus mangas del revés.


Ven, hay tiempo


¿Ves? Así se escapa


su olor, tu olor,


el lírico aroma de gorrión impaciente


que ha retenido de tus sueños.




Mientras miro que me miras


llevo a cabo el viejo ritual


de aderezar la ropa.


Desdoblarla y doblarla como un adulto.


Me veo reflejado en el espejo de la memoria


y soy tú, y yo mi madre,


dictándome con ternura severa


las pautas de la madurez.




Ensimismado, no detecto tu pícara huída


y nos quedamos mi madre y yo


contemplándonos en silencio.


Entonces me dice que es igual


si el jersey se enfada,


hay que bajarle los humos a la tela,


y sobre todo,


poner en marcha tu risa


con ganas de vivir


y otras cosquillas afines.



Tomeu Ripoll Moyá



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