Conversando con la lluvia

Llueve y salpica en mi cara

la sonrisa distante de tu boca.

Se zambullen los pájaros.

Armónica melodía de luz incolora.


Delgados brazos de árboles

sostienen perlas de agua.

Un grito de viento

dibuja en mis manos tu nombre.


Te llamo: lluvia,

siempre respondes.


Llega el estío

y los besos se resecan,

corazones de vaho

se cubren de arena.


Nadie recuerda nuestros nombres.

Parecemos extraños.

Nadie nos habla.


En el barro

yacen las palabras, nuestros labios en llamas.



 Marcos Jimenez León

Balada Inarmónica

Árbol caído en tierra soy,

monolito que se resquebraja.

Acudieron a cubrirme

gusanos de albahaca,

duendes del viento con sus capas.


Dejó el tiempo en mis anillos

calendarios de amigos ausentes,

monólogos solitarios de grillos.


El espíritu de la tormenta

diseminó gorriones de hierba;

anidaron mi herida corteza.


Un cielo amarillo de limoneros

convirtió terrones en avena.

De mi piel sin huesos

nació una alameda risueña.



Marcos Jimenez León

Preso en el amor

Si amar fuese una condena,

preso soy de amor.

Amor tallado en piedra

con pétalos de lluvia,

con caricias de niebla.


Atrapado en un tiempo

sin noches ni días,

en el silencio del agua

donde las caracolas regresan.


Si no fuese amor,

quede mi corazón

cautivo de la tierra.


De este negado amor

nazcan alamedas,

corazones tatuados en sus cuerpos,

flores nuevas,

música de pájaros.



 Marcos Jimenez León

Semana dedicada a Marcos Jimenez León

Tarjeta de visita

Puse en mi tarjeta estilista de árboles
cuando me hice podador.

Dije en la entrevista de trabajo
que leía prensa deportiva antes de dormir
y no que me acostaba con un libro de versos cada noche.

Desde niño pobre adorno la realidad para engañarme.
Y oculto mis rarezas a los mayores.

Ahora pongo la luna para que sepan que trabajo la noche.

También he puesto sereno y puto
para que no me confundan con un poeta o algo miserable.

Mariano Crespo Martínez

Prohibido y nublado

Si pensáramos los días impares.
Si amáramos los días de sol.
Si fuéramos invisibles los jueves.
Si estuviera prohibido morirse con lluvia.


Todo sería tan previsible y tan imprevisto
como el temblor de tu sexo
para mi sismógrafo.


Y añado: alguien te comería
a besos, como yo pretendo ahora,
aunque esté prohibido y nublado.


No estamos hechos, amor mío,
para lo que con nosotros están haciendo.


 Mariano Crespo Martínez




 

Nocturno marinero

Qué te pudiera abrir con una mano.
Qué te pudiera cerrar con los labios.


Qué hay tras la quietud de los álamos.
Qué leve es la huella de mis pasos.


Qué profundo el mar
y estéril el fracaso.


Los peces, incluso cuando hablan, siempre callan algo.




Mariano Crespo Martínez