¿Qué hacer?

¿Qué hacer

si el susurrar entre las hojas,

la sombra perenne de tristeza

no son más que el recuerdo infame

de una muerte próxima?



¿Qué hacer

si estamos en esta vida de prestado,

si aún hoy podemos pagar el alquiler

pero llegará el día en que no

y nos embargue el silencio;

un desahucio prometido?



¿Qué hacer

si las lágrimas al viento

no sanan esta herida,

no palian esta perpetua pena,

no curan este dolor,

no solventan esta vida trágica?



Trágica por ser finita y recordarlo,

por ser disoluta y olvidarnos,

por disolvernos en suspiros,

polvo, ceniza, llanto y nada.



¿Qué hacer

si ese susurrar entre las hojas

son los ecos sublimes

de reverberaciones tristes y tristes cadencias

de antepasados olvidados

que nos recuerdan su fortuna?



¿Qué hacer

si no podemos hacer nada,

solo esperar apagados

que finalice la pena

y los pesados párpados

caigan como marmóreas losas,

como lápidas sobre blanqueados sepulcros?


Pablo Iruzubieta